Array Мензул_Казимиров - Девять ежедневников

Возьму бутылку красного вина
И откупорив пробку,
Я опрокину и волью в себя
Вот эту не понятную уловку.

И выпив всё до капли, видя дно,
Успею я за горлышко схватиться
И заметну я миру тут в лицо
О, дайте люди мне сейчас напиться.

В закате чувствуя рассвет,
И открывая книгу знаний.
Мне хочется составить свой портрет
Такой, как видите вы сами.

Быть может в нём я и хорош
Но это ваши рассмотрения.
Не видя думать, что похож,
Лишь та ошибка без сомнения.

Так я ещё вина налью в бокал
И нарисую криво.
Картину, где виден только я
И всё что рядом, дьявольски красиво.

Августовская прохлада
И на улице дожди,
А кому всё это надо
И кричишь ты, подожди.

Держишь цепко и игриво
И так тянешь ты за хвост,
Чтоб осталось ненадолго
И чтоб ветер не унёс.

Мёрзнут воды и деревья
Начинают все лысеть.
Знаем мы, что в это время
Нам уже и не успеть.

Кончен месяц, ну почти он
И уже бежит жара.
И подходят очень близко
Незаметно холода.

Всё застынет, заиграет
И начнутся лишь дожди.
Жаль, что лето убегает
Крикнем вслед мы, подожди!

На пороге окончено лето
И в полях собирая цветы,
Ты идёшь, ты идёшь до рассвета
И уже стёрла ноги свои.

Обернёшься, махая рукою,
Ты простишься и с солнцем, луною.
Пожелаешь удачи друзьям,
Разбредётесь вы все по домам.

Пролетело, закончилось быстро
И уже обернувшись назад,
Хочется быть очень близко,
Но уже золотит листопад.

И с порога метая деревья,
Собирая в округе листву.
Распускают её в полу бреде
И уносят её по ветру.

Пыль на улице, мокнет дождями,
Забиваются лужи в порог.
На пороге стоит очень гордо,
Летних дней одинокий цветок.

Включая лампу,
Сидя за столом
Опять писать,
Не знаю, я о чём.

Я просто сяду
И возьму тетрадь,
Захочется о чём-то написать.
Про жизнь людей и всякий трёп
Хотя сыграть смогу и в гроб.

Я лучше промолчу пока,
Но не молчит лишь тут рука.
Смотрю, зачем стихами кроюсь
Ведь скоро так в себе закроюсь.
И сам тот ключ не подберу
И буду я сидеть в бреду,
Смотреть на тусклую луну.

И звёзды буду я считать
Хотя и это не понять.
Пишу стихи, зачем опять,
Мне просто хочется писать.

И замарать рукой тетрадь
О всяком бреде сочиняю,
Пишу, еще не увядаю.

Вот эти книги, строки лет.
Которых нет, давно уж, нет.
Страницы, строки все летят
И в этот час и невпопад.

Написан стих или роман,
Но дан вам тот простой обман.
Те строки лет, которых нет.
И это вовсе не секрет.

Забыть, зачем я не сумел,
Стихов тетрадь в огне сгорел.
И в мысли я вписал пером,
Лишь об одном все, об одном.
О чём я вам так права не скажу,
Лишь потому и сам не знаю.
Куда пишу, куда спешу,
Я просто так не понимаю.

Но может быть, пройдут года
И в книгах напечатают те строки.
И в откровенной ерунде,
Найдут те важные уроки.

На пороге мрачный лес,
В голове дурные мысли.
Треск деревьев, шорох ольхи.

И течёт ручей скалистый.
Мрачно и темно вокруг
За деревьями лишь тени.
Ветер воет из глуби
И зовет к себе он в сени.

Ночь на улице и мгла,
И с дороги всё сбиваясь
Попадаешь в старый лес,
И идёшь не спотыкаясь.

Ты идёшь на огонек,
Не застенчиво игривый.
Не понятно сколько строк
Пролегали этой лирой.

Ты дойдёшь, а может я
Обернёшься, нет леса.
И вокруг лишь пустота
И природа вся раздета.

Наступили эти годы,
И покрыло сединой.
Но, не трогав эти своды
И в душе ты молодой.

Столько лет отдать работе,
В армии служить.
И уйдешь ты на гражданку,
Не придется там тужить.

Столько разного увидишь,
Разбираясь по местам.
Книгу сам свою напишешь
И вторую, третью, сам.

И к годам семидесятым,
А точнее семь к семи.
Ты уйдешь отсюда гордо
Не опустишь головы.
Будите в деревню ездить
И на лавочке сидеть.
Кашеварить и готовить
И в окошечко смотреть.