Николай Воробьев: Душа

Душой вконец своей устал:

Она трещит – не кается!

А в чём ей кается – душе?

Что нет – людям – прощенья?

Душа измотана уже,

Глядя на согрешенья.

А согрешают все подряд:

Друзья, жена, братишки.

Но с верой прочно говорят,

– Греха же нет, как – вышки!

Деревня – старый мой аул.

Слезу пробило… Вновь загул?

Мне душу хочется залить:

Не вспоминать – не теребить!

Но, не забыть! Такой компот:

Стою, и – плачу у ворот…

– Смотри, – хрипит моя душа,

– Деревня сгинула твоя!

В твоих руках трухляв забор,

А где был дом, пустынный двор.

Там конопля, и запах с ней.

И в этом кайфе у дверей,

Стоишь один ты – дуралей:

Вдыхая дух – весёлый спрей!

*

Да, память растревожил – всю!

Я водки – внутрь – в себя залью,

Чтоб успокоилась душа!

Жизнь прожита? А вот, вам – «ша»!

«Грустить и плакаться забудь,

Ведь ты лихой! Крепка же грудь?

Душа твоя, что конопля,

Крепчает сталью от-то дня!»

*

– Стоит татарский, мой – аул! —

Я с удовольствием икнул.

Всё, успокоилась душа,

И задышала не спеша:

Пошёл – по улице – я в пляс,

Никто не видит, то – сейчас!

«Не одинок – со мной – аул», —

Я пляской боль, в душе – встряхнул!

Обкурился «ангелочек»:

Лёгких нет, и нет в нём почек.

– И зачем ты так курил? —

Я его, смеясь, спросил.

– Потому что, много пил! —

Мне ответил, он – дебил.

– А зачем ты пил так много?

– Проиграл в буру, я – дога!

Друг он был мне, пёс – бродяга.

А я, слабый доходяга,

Проиграл его в игру.

Без него, я – пропаду!

– Был мне пёс, как вся родня.

Схороните вы меня! —

Так страдал он, «ангелочек»,

Нет в нём лёгких, нет и почек.

Только рвёт его лишь боль,

Как любовь, от шерсти – моль.

*

Ела душу «моль» три дня,

– Друг, родной, прости меня!

Не хотел играть в буру —

Проиграть тебя в игру!

– Если не играл тогда,

То конечно в холода,

Согревал меня бы – дог.

Без тебя я весь продрог!

– Я замёрз. Ведь я один!

Где ты дог, мой – господин?

Кто с тобой в ночи гуляет,

Кто в любви – чужой – ласкает?

*

Затуманились мозги,

Умирает от тоски —

«Ангелочек». Что сказать?

Надо дога, всем – искать!

Мама написала мне письмо,

«Черкани сынок – в своём ответе —

Как живёшь, здоровье как твоё.

Счастлив ль ты на этом белом свете?

Есть семья? Богат ли скарбом дом?

И нужна – стране – твоя работа?»

Что писать, мамуля? Жизнь ключом,

Бьёт головушку мою! Вот в чём забота.

Я в Донбассе, мама. Мой тут дом!

Я ратую здесь, как в ульях пчелки.

А моё богатство за бугром,

Пропивают «укры»: наци-волки!

Есть и дети: двойня, младший сын.

Трое у меня, они уже большие.

Только, мама, я теперь один,

Ведь года и дни, мои – лихие!

Не шахтёр я, мама. Снайпер я:

Защищаю правду – в ней вся сила!

Ведь она – вся русская земля —

Это дом, где есть родных могила.

Защищаю я, как дед, свою страну,

Что зовётся угольным Донбассом.

Потому и песнь – в боях – пою,

Только о Христе, под вечным спасом!

Не готовь мне место, там, с отцом.

Точно не вернусь к тебе – двухсотым!

Потому что, мама, наглецом,

Не был никогда, а есть – к врагам жестоким!

Вот что я хотел ей написать,

Мамочке моей, ответить – лихо!

Но не стал я маму огорчать,

Потому, хочу, чтоб было в мире тихо.

Тихо на душе моих родных,

И спокойно там, где дом – Россия,

Где рождает родина святых,

У кого к врагам, война – миссия!

«Мама, всё нормально у меня», —

Написал открытку маме смело.

«Есть и дети, дом, Донбасс – моя семья». —

И прильнул опять к глазку прицела.

Налей братишка мне чуть-чуть.

Опять сегодня не уснуть: