Ирина Ключникова - От правды не отрекаюсь

Где прячутся бабочки в непогоду?
С утра идет дождь.
Поникшие листья, печальные своды,
былинки сухой не найдешь.

Застывшее время по капле стекает
в продрогший песок.
Безмолвие в шуме дождя вызывает
болезненный шок.

Скупая палитра размытого света –
главенствует в теме дождя,
как будто застряли в проеме рассвета
лучи восходящего дня.

Деревья склонились в вельможном поклоне,
промокнув до нитки насквозь,
а бабочки, бабочки на перроне
ждут скорого поезда в ночь.

Что значит год? – Ромашки лепесток.
Ромашка – остров в океане,
а океан – лазоревый цветок земли,
земля – песчинка под ногами.

Что значит год прожить? – Познать себя
и прикоснуться к тайне мирозданья,
ромашкой прорасти, песчинкой стать,
стать островом, плывущим в океане.

Когда разрушится хрустальная стена,
освобождая сонное сознание,
вдруг четко осознать, что время, как вода,
уходит через призму ожидания.

Что значит год? – Течение реки,
взмах весел, лодка у причала,
а, может, год – песочные часы,
в которых время невзначай застряло.

Кружится листьев пестрый хоровод.
Я снова возвращаюсь в свою осень,
где незаметно уходящий год
меняет очертанья дня и ночи.

Где ростовщик взаймы дает билет,
не требуя процентов за услугу,
и долго смотрит путнику вослед,
поджав чуть-чуть обветренные губы.

Еще не время, осень, не мое,
я не готова встретиться с тобою,
возьми в залог билетик, за него
уплачено и щедрою рукою.

И окажи услугу, будь добра,
ростовщику отдай, что причиталось,
и с миром отпусти, ему пора
подумать о душе своей под старость.

Мечется ранняя осень,
места себе не находит, –
с северным ветром дружбу не
по погоде водит.

В стаи сбивает тучи и рассекает небо
вспышками ярких молний с
талелитейного цеха.

В путь позовет журавлиный
и остановит на взлете,
то перекрестным эхом манит
в болотные топи.

Каплей росы стекает
на потемневшие нивы,
то заплетает в косы веточки
тонкой ивы.

Осень, ну что ты за птица,
что тебе нынче неймется,
что ты не можешь проститься с тем,
что уже не вернется.

Ворох застывших листьев –
это еще не горе.
Осень, какая ты Дива,
если всегда в миноре?

Может, пора промчаться
на золотой колеснице
так, чтобы вслед звучало хором:
«Виват, царица».

Знаешь, а лето – будет.
Бабье, – еще какое.
Будут и сарафаны самого модного кроя.

То, что должно случиться,
сбудется – априори,
только вот хватит злиться.
Что ты опять в миноре?

Есть грань, которую нельзя переступать,
но если подойдешь к ней слишком близко,
и отступать уже не будет смысла – рискни
и перейди черту – живем, как знаешь, раз,
к тому же плод запретный сладок.

Кто знает, что последует вослед –
одни предположенья.
В том секрет,
что домыслы на грани убеждения
в сознании живут десятки лет.

Но если ты способен устоять
пред искушениями, вытканными бездной, –
ты истину постиг, и можешь сам
пройти по лезвию ножа,
не преступая грань,
очерченную правилами жизни.

На мокром асфальте рисую мелками
и что-то пытаюсь себе доказать.
Пустая затея, давно между нами
по прихоти неба утрачена связь.

Размытые контуры, хмурые лица,
а дождь, как назло, моросит без конца.
И я понимаю, что нужно решиться
и трезво взглянуть на реалии дня.

Возможно, что это лекарство от скуки –
на мокром асфальте весь день рисовать,
а, может, азы постигаю науки – прощать и
прощаться и снова прощать.

Мелками испачканы руки и платье,
но это неважно, – я вдруг поняла,
что время пришло не прощать,
а прощаться,
на фоне размытой картины дождя.