Сергей Яременко - Осень в фиолетовых чернилах. Стихи и рассказы

Упали в чернозём небрежно.

Бетона слеплена стена,

Из дней вчерашних,

небезгрешных.

В ней похоронены надежды…

Душа моя обречена…

Она не покорная времени,

И не подвластна старению,

Природа её божественна,

И знание – это естественно.

Меняя тела и облики,

То в каплях дождя то в облаке,

Ни в славе и ни бесчестии,

И знание – это естественно.

Богатств ни к чему ей, ни роскоши,

Ни доброе, ни хорошее,

Ни гения, ни сумасшествия,

И знание – это естественно.

Душа словно пламя сверкающая,

Смиренная и всезнающая,

И знание – это естественно —

Природа её Божественна!

Души забыты прежние напевы,

И в ножнах затупился рифмы меч,

Я понапрасну разбазарив нервы,

Сутулых не расправлю больше плеч.

Чего осталось на горе признанья,

Летящий пепел солнечных стихов,

Еле заметно крыльев трепыханье,

Под тяжестью неписанных грехов.

Друзья ушли в другие измеренья,

Гитара сиротеет на стене,

Но может от печали – обостренья,

Писать стихи захочется вдруг мне.

Перо зудит в руках от напряженья,

И жадно ждёт чернила – фиолет,

Прошу у Бога каплю вдохновенья,

Но подходящих слов в запасе нет.

Поглядел на звезду я и понял,

Что её никогда не любили,

До неё миллиардные мили,

Где одна она в вакууме тонет.

Так мала по сравненью с другими,

Что почти её света не видно,

Бесконечно за это обидно,

Что никто не придумал ей имя.

В голове разрываются мысли,

Вариантов придумано куча,

Как наречь безымянную лучше,

Имена все не раз перечислив.

Быстро ночь на глазах почернела,

И тихонько звезда догорела,

Как краснела она и желтела,

Никому уже не было дела.

Поглядел я на небо и понял,

Красота не имеет названья,

Буду я любоваться мерцаньем,

И звезду эту первым открою.

Изгнана мраком из царствия снов,

В неведении чахнет пустынном.

И не напиться молитвенных слов,

И Бога не вспомнить имя.

И не нашлось ни копейки добра,

Ни крошки сухой сожаления,

На вздохе коротком она замерла,

У самого края забвения.

И в коме глубокой ни ест, ни пьет,

На вентиляции лёгких,

В упор никого не узнает,

И все тяжелее вздохи.

И в очертаниях нет краёв,

В сердце холодном пусто…

А в нацарапанном слове – любовь,

Только значение чувства.

Бродит одна среди трех миров,

По коридорам пустынным,

Не помня молитвы, живительных слов,

И Бога заветное имя.

О войне не расскажешь словами,

Разговор будет скучен и пресен.

И её не украсишь стихами,

И не сложишь счастливую песню.

И укутавшись западным ветром,

Весь пропитанный порохом едким,

Не сразишь её подвигом смертным,

Не порадуешь выстрелом метким.

И не вырвешь из адского круга,

Из шального бессмертия мая,

Закадычного, верного друга,

Что тебя, как никто понимает.

И кому это только все надо?

Позабыты и смерти, и беды.

Но брусчатка гудит от парада,

Грезя новой войной и Победой.

О войне эту правду кто знает,

Тот глазами, застывшими плачет.

И военные дни вспоминая,

Ордена свои бережно прячет.

Январского хлебнув вина,

Калина первый раз хмельна.

В снегу рубиновые грозди,

Дрожат на утреннем морозе.

В её желаньях молчаливых,

Я слышу дерзкие мотивы.

Цвета надежды – акварели,

До этого мерцали еле,

И повинуясь сердца стуку,

Беру я гроздь калины в руку,

Пейзажа в линиях невинных,

Всплывают новые картины.

Срываю ягоды губами,

Гонимый жаждой и мечтами,

Дыханьем ветра опален,

И кажется, что я влюблен,

Созревший совершать грехи

И новые писать стихи.

От ягод ледяных простужен,

Я вновь реальностью разбужен,

Всё получил чего хотел,

И сердце снова не удел,

А вкус любви поблекнет вскоре,

Оставив на губах лишь горечь.

Когда хоронили отца,

Мне девять лет, ему сорок,

Весною под знаком тельца,

Свежий земли пригорок…

Колышется ленты канва

На красном черные рюши.

Прощальные скорби слова,

И вздохи, рвущие душу…

И мелочи медная горсть,

Падает в чёрную яму,

И эхом за несколько верст,

Летят причитания мамы…

Мне кажется, что никогда

Не отпущу её руку…

И в детское сердце беда