Владимир Журба - Испанский сон

Не родившийся житель планеты,
Я хотел бы тебе рассказать,
Что летают не только предметы,
Раньше птицы умели летать!

Тебе станет, наверно, понятно,
То, что предки по ряду причин,
Приручили как будто бы атом,
Гнули спины на благо машин.

Я – то знаю, ты парень смышленый,
Догадаешься ты почему
Вянет садик, росой орошённый,
Утопая в гремучем дыму.

Почему полноводные реки,
Что прохладной играли волной,
Не порадуют взглядов во веки,
Ото льда не оттают весной.

Не увидишь ни рыб, ни животных,
Не снегов, ни цветущих полей.
Не увидишь ты стай перелетных,
Улетающих прочь журавлей.

И тебе, вдруг понятными станут
Человечества злые умы.
И исчезнет последний бойскаут
В потрясающих варежках тьмы.

После каждого заката навзрыд,
А как близится рассвет не в мочь,
Словно бык, вскипает красным Мадрид.
Роет землю, как заправский, точь-в—точь.

Извергает пряный вечером пыл.
Сладострастен даже старый костел.
Жаркий месяц над Испанией плыл,
Полыхая как цыганский костер.

В Вихре танца я с тобою кружил
Околдован, блеском карьих «ночей».
Я без умолку тебе говорил,
Что сегодня ты будешь моей.

В заточении душных палат,
Я мадерой тебя напою
И на кипельных простынях, как сад,
Я сегодня тебя разобью.

Левобережье.
Хоровод берез.
О чем тоскует?
И самый нежный твой портрет,
Кто нарисует?
Трава молчит.
Как малахит,
Её расцветка.
Кондуктор мне опять кричит:
«Другая ветка!»
Левобережье,
Плеск воды,
Увы не Дона.
Но свист в ушах от маяты…
Почти как дома.

Можно представить,
Как ты близка.
Как много звуков издает
твое измождение,
Тело, которое, знало
Только лишь пение

Не вернется, что прожито,
Все несложное сложится
Странным выглядит явное.
А в неведомом – главное.

Правда праздничной истины,
Право первого выстрела
Мое сердце неистово,
Мое сердце неистово