Юлия Марченко - Позвони мне в лето

Любовь не знает выходных,
Не меркнет в будней дымке серой.
В ней важен каждый взгляд и штрих.
Она живёт бок о бок с верой.

Она сквозь камни даст росток,
Придёт оазисом в пустыню.
Она читает между строк.
Бегут часы – она не стынет.

Она удары ста плетей
Снесёт, идя, не сгорбив спину,
И из расставленных сетей
Она себя сумеет вынуть.

Она всё сможет и поймёт,
Строптивых примет и послушных.
Цветёт для всех, но только вот
Любовь боится равнодушных.

Она порой им дарит свет
И с настоящими их сводит.
Но если вдруг ей места нет,
Чтоб не мешать, любовь уходит.

– Меня не надо проверять! –
Любовь уставшая просила. –
И невниманьем обижать.
Так больно. Я теряю силы.

Меня не надо прогонять,
Хоть и пришла, когда не ждали.
И объяснений мне искать
Не стоит, люди! Я в вуали.

Не надо следствий и причин.
Такой, как есть, меня примите.
Зачем пришла? Ответ один.
За вами. Строго не судите.

Чтоб вместе каждый день встречать,
Впустите в сердце. Вас связали
Со мной. Но только проверять
Не надо. Звёзды проверяли.

За высотками вечер сел.
Я бензин заливаю в сани.
Ты прости, отвлеку от дел.
Поезжай со мной… Я на грани.

Поболтаем-ка о весне,
Обещали, что будет поздно.
И, наверно, расскажет мне,
Как дорогу искать по звёздам.

Мне бы только найти свой путь.
Жизнь бежит побыстрее лани.
Год за годом боюсь свернуть
Не туда. Не затем. На грани.

Остаёшься? Уходишь? Ждёшь?
Мы в свои ли садимся сани?
Ты зачем на меня похож?
Я с тобой. И в себе… На грани…

Мне пора. Тебя тоже ждут.
Мы друг друга разлукой раним.
Наши каждые пять минут
Между «можно» и «нет». На грани…

Она стихи ему писала,
Как бабочка на свет, летела.
И в рифмах чувства растворяла,
Она счастливой быть хотела.

Он удивлял, и ей в ладоши
Он положил мечту и сказки.
Она решила: он хороший.
Ах, как она хотела ласки.

Он обещал в волшебном «завтра»
Её подарить луну и лето.
Он обещал готовить завтрак,
Где чай и вкусные конфеты.

Он говорил, спешила слушать,
Боясь, обжегшись, обмануться.
Его считать спешила лучшим.
Она хотела с ним проснуться.

Он обижал её всё чаще,
Боль на кусочки нарезая.
Потом был нежным, мёда слаще,
Её по капельке теряя.

Стреляли в чувства, было туго.
Броню покрепче надевала.
Обида – меткая подруга,
Однажды всё-таки попала.

И, собираясь по кусочкам,
Слезами заживляя раны,
Так не желая ставить точки,
Ушла, не поздно и не рано.

Исчезла, как и появилась,
В обычный день, в четверг, быть может.
Потом не раз ему приснилась.
Он ей, возможно, снился тоже.

А дальше что? Сошлись дороги?
Судьба щедра на продолженья.
На счастье шанс даётся многим.
Даётся шанс как предложенье.

Он этот шанс просил у Бога
И зверем раненым метался.
Ну почему людей так много,
А нет её – и он сломался?

Её искал он летом знойным,
За нею он бросался в осень.
И как-то вечером спокойным
Они столкнулись. Где-то в восемь.

– Привет! Привет! – и сердце в пятки.
– Скажи мне, где ты пропадала?
Ты что, со мной играла в прятки?
– Болела… И стихи писала…

И если на вокзале судеб
Она билет не поменяла,
То в жизнь длиною встреча будет
С тем, для кого стихи писала.

Я встречаю нормальных мужчин:
Я не «за» и не «против», возможно.
С ними шутим, смеёмся, молчим.
Предсказать выходные несложно.

Я встречаю хороших мужчин,
Согревающих делом и взглядом.
Только жаль, не хватает пружин,
Чтоб, подпрыгнув, взлететь с ними рядом.

Им, хорошим таким, но чужим,
Кроме сердца, я всё доверяю.
Я стараюсь. Всерьёз… Но родным
Не зову. Никого. Убегаю.

Оставаться не вижу причин.
Уходя, даже дня не скучаю.
Я прекрасных встречаю мужчин.
Только вот… Своего не встречаю.