Николай Колос - И ВЕЧНЫЙ БЕГ

Красивые слова – в них не живёт Любовь!
А лишь картинно там… ломают руки…
Сплошной этот набор красиво-страстных слов
Без правды и тепла… в них только звуки!

Красивые слова – ни боль, ни стон, ни крик —
То звон пустых кастрюль… они бездушны!
Из всех красивых слов шлифуется язык,
Расчёту и уму… они послушны.

Капкан для слабых душ – красивые слова.
В гипноз из этих слов одет влюблённый —
Дурманится от них картинкой голова,
Парами от вина, всяк… опьянённый.

А ведь Любовь… вся из глубинных чувств,
Где пласт ещё огранкой не затронут —
Там нет ненужных слов и нет искусств,
И чувства там кричат… звериным стоном!

И рвутся все они из раненой Души,
Потенциал для битв у них огромный —
Способные как Див препятствия крушить,
Любовной силой… неуёмной!

Поэтому несут они всему испуг —
Нет времени одеть себя в румяна.
От страха каждый к ним и слеп, и глух,
Летим… как на метле мы… за дурманом
……
Так просится Душа, чтоб я вконец утих,
Кричит она в надрыв – по Правде плачет!
А мой… уже пустой… но… чуть красивый стих,
По всем октавам лжи, под бубен скачет…

02. 03. 2019г. г. Шахты

Я кричу, я бегу, убегаю от донных анклавов,
Только где-то в бурьян и осоку моя колея,
Из души моей стон – меня тянут к земле наши нравы,
Но я вижу – ура! … Что анклавом являюсь и я!

Кто же так пошутил? – Так надолго закрыл мои очи,
И кому же из них аморальное право дано?! —
Что я рвусь из цепей, и летят из души моей клочья,
Только я, всё равно, опускаюсь душою на дно.

А на дне хорошо! – Там в фаворе запретная тема,
Любой трёп – он не трёп… он оттенками всеми богат,
Есть по теме собрат, расцветает тюльпаном Богема,
Там бездомному дом – он желанный товарищ и брат!

Все на завтрак едят… всем хватает лишь корочки хлеба,
А на сладкий десерт – прочитают поэты стихи,
И оттуда тропа достигает до самого неба,
А любовь напролёт – есть игра… а не только грехи!

То от Бога приют, он пропитан духовною пищей,
И художник за так вам напишет абстрактный портрет,
А богач – он изгой, и с богатством своим будет нищим,
Как у ведьмы в шкафу весь изглоданный крысой скелет.

Я уже не уйду – не хочу искать лучшего крова!
Я уже не хочу, сорвав ногти, менять свой тотем…
Мне здесь так хорошо… я душою и сердцем здоровый —
Я рождён для таких, умиляемых сердцем, Богем…

25. 02. 2019г. г. Шахты

Я грызу карандаш! – Аж пищит он, что я трудоголик!
Но так думал лишь он… остальные слепы и глухи…
Но в мой сон пришёл Хрен, и сказал: «Ты браток алкоголик,
А этил твой из слов… и ты их называешь стихи!

Одеваешь очки, украшаешь запястье браслетом,
Морщишь лоб по кривой, чтобы чем-то плеснуть в маету! —
А ведь ты – просто сор! … Но себя называешь поэтом!
Заполняешь пустым, глупым трёпом… свою пустоту.

Если б ты был один, то писал бы уже… чёрт с тобою! —
Как вчерашний плевок тебя б смыли снега и дожди. —
Только вас развелось… ни к труду не готовых… ни к бою,
Как отходов гора! … И хоть реки с морями пруди!

Там где труд для живых – как жуки вы ползком… по пустыням,
Ну, а весь ваш талант – как уставший от жизни верблюд!
Технари ждут тот миг, когда к творчеству зуд ваш остынет,
Чтоб скорее стереть, затоптать ваш вчерашний плевок».

Ах, ты, чёрт побери! Я проснулся, я злюсь, зло балдею!
Как он смеет болтать – подкаблучник! … Задиристый Хрен!
Я – Творец! … Я – Поэт! … Ещё малость и… я озверею,
И я рыкну как лев… когда встану, однажды… с колен…

Ведь, смотрите, как взмыл тот же Пушкин! … И Байрона гений!
Даже Гоголь… и тот! Хоть хозяином был Мёртвых Душ…
Почему же тогда сила наших несчастных творений,
Недостойна руля… не берётся руками за гуж?!

Этот слушало стон, согревая меня, одеяло,
Говорит: «Не кипи… превращается в уксус вино. —
Время добрых интриг из стихов и поэм убежало,
И ушло навсегда… в воровское, с убийством… кино!»…

Что поделаешь, брат! – Перешли мы в быту на консервы,
Часто слушаем мат из красивейших девичьих уст.
И так хочется нам, чтобы кто-то чесал наши нервы,
Вызывал бы волну, из души, наших низменных чувств…