Галина Климовская - В разрыве облаков

В свой домик дачный наконец войду,
Спущу я с плеч грибную ношу,
Включу и свет, и плитку на ходу,
Промокшие туфлишки сброшу.

Кипения воды едва дождусь,
Достану сахар, печенюшку
И молотого кофе положу
Две полных чайных ложки в кружку.

Устрою на столе грибной парад…
Далекий гром коснется слуха…
Как вяжется кофейный аромат
С грибным, щемящим сердце духом…

Заслуга ль моя в том, вина ль,
За грех ли какой я наказана строго,
От чьих-то ль щедрот тайно награждена
Я знойною русской дорогой.

О как далека еще леса стена!
Твержу, если тяжко и жарко уж очень:
Не только беда – предоплата она
За счастье грибных одиночеств…

Я на эту просеку вернусь,
Побродив часок по дну оврага…
Но, как в прошлый раз, не заблужусь:
В сторону – ни боже мой, ни шага…

Чем меня к себе овраг влечет?
Не какой-то силою мистичной:
Просто там, на самом дне, растет
Редкий гриб – семейные лисички…

Как в сущий рай, как в некий храм,
В природный как бы Монплезир,
Вступаю я по вечерам
В березово-сосновый мир.

Под сенью хвойных колоннад
Шедевры кисти и резьбы,
Куда ни глянь – и под, и над…
Что? Ах, грибы… Ну что ж, грибы…

Уже наутро после ливня,
Смирившего июльский зной,
Ищу грибов… Их нет в помине…
От земляники ж – все красно.

Наелась я ее – аж на год!
Но Лес Иваныч свысока
«Поешь, – ворчит, – еще ты ягод,
А то не выдам ни грибка…»

Пусть первою строчкою будет
Вот эта тропа в разногрибье:
Шаг влево – масленочек бурый,
Шаг вправо – удачная рифма.

А дальше без долгих исканий
Поставлю метафоры вместо
Две строчки грибных заклинаний,
Хранящихся в памяти с детства.

И все завершу я надеждой
Вернуться на тропку на эту
Вот в этой же старой одежде —
Но только уж будущим летом…

Нет ни конца и ни начала —
Нигде, ни в чем – вот в чем беда!
Создать все это предстояло:
Конец, начало, что, когда…

Конец был труден и особен:
Измена, голод, чья-то смерть —
Вот те наглядные пособья,
Из коих этих знаний твердь.

Бог мой, скольким была невнятна
Простая вещь, казалось бы:
Не ешь красивых волчьих ягод,
Не трожь поганые грибы…

Но с каждой жизнью все сначала:
Огонь, душа, небес простор,
Что, где, когда, конец, начало,
Вода и хлеб – и мухомор…

Мне камни древние со дна Оби
Безмолвно задают свои загадки:
Чья это кость? Кем этот край отбит?
И что за листьев эти отпечатки?

Завален ими подоконник мой,
Я их перебираю в час печали,
Ласкаю каждый сувенир немой
Из многомиллионнолетней дали.

Кто этот давний мир мог истребить —
Зверей, деревья и людей, быть может?!.
И лишь обломки их со дна Оби
Меня интересуют и тревожат…

Видишь все оттенки сердолика
На плодах шиповника созрелых?
Как ласкают солнечные блики
Щечки ягод, чуть ороговелых!

Но хотя шиповник – брат родимый
Гордых роз – и алых, и бордовых,
Ни листвой они с ним не сравнимы
И ни красотой цветов махровых.

А видал ли ягоды ты розы?
Не дают ей надобного сроку…
И шипов колючие угрозы
Не приносят никакого проку…

Запаслива очень природа…
И вот на любого из нас
Приходится уйма народа,
Нам свой уступившего шанс.

Так и не рожденных, о боже,
Не живших ни дня – тьмы и тьмы,
На нас чем-то очень похожих,
Но, может быть, лучших, чем мы…

Знакомая дорога,
Хорошие места…
И дел совсем не много,
И жизнь совсем проста.

И солнышко на месте —
Над самой головой.
А ночью – выйдет месяц…
Чего ж еще, друг мой?..