Дмитрий Дубов - В гостях у Музы

Грациозно кру́жатся пары
Под мелодии прошлых веков,
Их встречает зал этот старый –
Он паркет приготовил давно.
И взирает он с гобеленов,
С позолоченного потолка,
Как движенья нежны кавалеров,
И как женственность в дамах легка.

Освещает он всё, позволяя
Забывать о тоске прошлых лет,
И маэстро, на скрипке играя,
Посылает улыбок привет.
Зал стирает неясные тени,
Полонез превращается в вальс,
Он укроет танцоров в се́ни:
Каждый день – это только «сейчас».

Жаль, что окна он не занавесил,
И зияют они чёрным ртом,
А за ними мир не интересен,
Там всегда лишь: «тогда» и «потом».
И безмолвно-седые фигуры
С одинаковой пустотой
Смотрят в зал величавой культуры,
Презирая за то, что такой.

Пробегает дрожь отвращенья
По тому лицу, по тому;
Не достать им себе угощенья,
Потому и злы, потому.
Только где-то в душе очерствевшей
Проскользнёт вдруг по фибрам искра;
В зале новая пара прозревших,
Так играй же, маэстро, играй!

Накануне мысли в тягость,
Накануне сон убит,
И притягивает гадость
Мою душу, как магнит.
Я терплю, но в ухо дышит
Искуситель Гриффаэль.
Я кричу – никто не слышит,
Стелют жёсткую постель.

Накануне хочет разум
Все проблемы порешать…
Но для жизни новой фазы
Данных нет, и не сбежать.
Накануне небо серо,
День и ночь слились в одно,
Я лелею в себе веру,
Но топлю её потом.

Накануне – жизнь вокзала,
Все идут, а ты сидишь:
«Что диспетчер там сказала? –
В Магадан, или в Париж?»
И стою, глаза потупив,
Мысли гонятся за мной.
Дорога другим минута,
Мне ж секунды, как конвой.

Накануне треснет что-то
В изболевшейся душе,
А в постели колья – то-то,
И не спрячешься во сне.
Накануне ты устанешь,
Взмолишься: «Часы, скорей!»,
Но наутро бодрым встанешь,
Подготовленным к борьбе.

Гремучий род звериных магистралей,
Поверженный алканием себя,
Ты в нём покой приобретёшь едва ли,
Скорее страх, что чувствуешь губя…

Пройдёшь тропой – найдёшь себе страданье,
Свернёшь с тропы – безвременную смерть,
На севере приобретёшь желанье,
На юге очищенья круговерть.

Диктует дух не рвущийся, но тонкий,
Что надо выходить своим путём,
Но голос синей птицы, голос звонкий
Зовёт туда, где всё и обо всём.

Гремучий род звериных магистралей
Запутал твои мысли, словно шерсть,
Ты не избавлен от иных влияний,
Ты только знаешь, что ты точно есть.

Всё остальное – дымка и преданья,
Нет в этой жизни места чудесам,
Поэтому свою тропу страданья
Ты только терпишь, ненавидя сам.

А что там в чаще? Чем другие живы?
И мхи поют стволам какой мотив?
Сведут тебя с тропы души позывы,
И вскоре память помнить запретит.

Сквозь бурелом, сквозь шквалы всех сомнений
Бредёшь тропой задумчивых идей,
Тебя забыли, ты вне всяких мнений,
Ты ж постепенно забываешь про людей.

Гранича порой с безрассудством,
Мой разум пытается спеть
О том, что сродниться с искусством
Не может хотя бы на треть.

Взметая потоки сплетений
Заученных мыслей и фраз
Пытается красть у творений
Чужих для рождённых сейчас.

Танцует на лезвии грешном
Седеющего палача,
И ритму строфы безуспешно
Прибавит свой стиль сгоряча.

И вспенится мертворождённым,
И вздыбится брейком в тиши,
А после себя поражённым
Признает: пиши, не пиши.

Гранича порой с мазохизмом
Мой разум пытается лгать,
Что выучился с трагизмом
Любовные оды слагать.

И только когда он задремлет,
Я ночью берусь за перо,
И изливаю бумаге
Души обречённой нутро.

Чёрным по белому, что недоделано;
Глупые мысли о верной любви.
Чёрным по белому, этому свету мы
Прозаложили все наши мечты.

Чёрным по белому, строчкою стелется
Вечная память о бывших делах.
Чёрным по белому, всё исковеркано,
И позабыт уже будущий крах.

В сердцах
Бросаю перо,
Выхожу на перрон,
Отказавшись от снов.
В когтях
Этих пиров,
Слишком много миров,
Я в них жить не готов.