Сергей Кокорин - Стихи писать, ну как дышать… Поэтический сборник

Стихи – за деньги? Как бы можно?!
Однако хочется сказать:
Чтоб продавать стихи пытаться,
Красиво надо их писать.

И издавать… не лишь бы, как бы,
Не ради чтоб Христа – купи…
Красивый переплёт, бумага.
Но суть в ином – писать стихи

Не то же, что марать бумагу,
Чтобы копейку обрести
Или прославиться хоть как-то —
Тут душу нужно потрясти.

И вывернувшись наизнанку,
К изюминке её сути,
Просеять «тыщу» рифмострочек,
Чтобы приличный стих найти.

Плодятся, множатся писаки.
Я ж думаю: то «рифмачи», —
Чтобы назвать себя поэтом,
Немалый нужно путь пройти.

Ведь зачастую так бывает:
Тебя признают и прочтут,
Когда уйдёшь ты в запределье,
Свой на земле оставив труд.

Поэтому пишите, братцы,
Как можно больше для души.
За деньги, как бы, тоже можно,
Но мелковато, по сути.

Вот если стих твой – Хлеб насущный
И только этим ты живёшь,
Тернист твой путь в поэты будет,
Пока признанье обретёшь.

Чтоб стать «поэтом» в наше время,
Ну, как бы проще вам сказать…
Всего лишь надо чувство рифмы
И окончанье подбирать.

Всё остальное – покупное:
Лингвист, филолог подотрёт,
Корректор выправит текстуру —
Плати всем бабки, и вперёд.

Печататься – да хоть стотомник!
К вершине славы на Парнас
Карабкаться отнюдь не надо,
Валюта сделает за вас.
Себя потешишь ты, конечно,
А где ж признанье, чёрт возьми!
И слава тех былых поэтов…
Ну, тут, братан, уж извини…

Сейчас таких в сети России
Пиарщиков «хоть пруд пруди».
В искусстве и литературе
Всё куплено… Сам посуди.

«А судьи кто?» – Кому ты платишь…
Тот и польстит, и подпоёт.
Ну, а признанье-то в народе?
Читатель – тот всегда поймёт,

Где куплено и где для славы,
А где от сердца и души.
Чтобы в миру найти признанье
За деньги – вряд ли вам найти.

Кичиться тем, что ты в «поэтах»,
Штампуя рифму, по сути.
Отнюдь не в этом счастье, братцы.
А в чём?.. Ты свой ответ найди.

Когда разбитый и раздавлен, лежишь ты в комнате пустой,
В ночной тиши душа томится, подёрнутая чернотой.
Весь белый свет тебе немилый, терзаемый ночной порой.
Чуть слышный шепот вдруг раздастся: «Ну, что, всё плохо, братец мой?»

«Ты кто? – В мозгу вопрос возникнет. – Горячка или мыслей бред?»
– Я ангел твой, поэт мой грешный. Пришла, чтоб дать тебе совет.
Не принимай всё близко к сердцу, ранимая твоя душа.
Здесь не оценят – это точно, и не заплатят ни гроша.

Живи в своём миру Парнаса. Живи в согласии с собой,
В покое, счастье с Музой – Лирой и с поэтической душой.
И вся та скверна пустословья, и «язвенная» боль твоя
Спадёт с души, как оболочка. Поверь: она ведь не твоя.

Луч солнца растворит под утро ночную тайну-разговор.
Испарину смахну ладонью и взбаламутный мыслей сор.
Мой Ангел, я тебя не вижу. Но всё равно благодарю.
С тобою ночью поразмыслив… Я жизнь по-прежнему люблю.

Мой ангел, точно знаю, в небе
Витает где-то высоко.
Мы не встречались с ним вживую,
Ему ведь, знаю, нелегко.
Поспеть везде, где я бываю,
Меня от разных бед хранить.
А мне б хотелось с ним вживую
Присесть… за жизнь поговорить.
Но всё никак – он на работе,
И у меня всегда дела.
Мы свиделись бы с ним однажды,
Имей я белых два крыла.
К нему б слетал я в поднебесье
На этот мир с небес взглянуть,
Задать вопрос: «Не всё ж так плохо,
Чтобы продолжить жизни путь?»
Хоть миссии у нас иные:
Его – от бед меня хранить,
Моя – писать стихи и прозу
И от души их всем дарить.