Лариса Логинова: Невозможное возможно. Стихи

© Лариса Логинова, 2021

ISBN 978-5-0053-8950-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Невозможное возможно

Уходя возвращаться, до слез накричавшись глазами,

обнимать пустоту, выпивать вместо кофе туман.

Дозвониться на номер, который хронически занят,

и нажать на отбой, телефон опуская в карман,

не сказав ничего на: «Алло! Говорите, я слышу»,

не ловить по ночам фонарей мотыльковый эскорт,

не заметить в упор, как неровно кометами вышит

темно-синий колпак над седыми вершинами гор.

Расписаться на дне, оставляя автографы рыбам,

заблудиться в траве и дорогу найти в облаках.

Напроситься к тому, кто давно непростительно выбыл,

и понять, почему измеряется страх в пауках.

Прочитать на ноже приворот и порезаться ложью,

наглотаться обид, а потом поворачивать на…

В параллельной себе невозможное будет возможно,

нужно просто пройтись до себя сквозь порталы окна.

Проснёмся рядом?

Темнота задышала громче,

а тел апосекундно ближе,

я под веками вижу солнце,

поцелуем себя ты выжег

на моей покрасневшей коже,

на сочащемся болью сердце.

А прижаться теснее можешь?

Я годами мечтал согреться.

Пальцы, ясно тебя увидев,

задрожали, узнав мгновенно.

Не писал о таком Овидий —

обжигая, бежит по венам

раскаленная лава крови —

не держи в берегах, не надо,

вечер наш без лекал раскроен,

ночь постелью широкой смята.

Засыпая уже под утро,

видя звезды незрячим взглядом,

прошепчу: «Ты – восьмое чудо»

и добавлю: «Проснемся рядом?»

Не один

Не марая пустыми фразами,

поплотнее задвинуть шторы,

и неважно, что слишком разные,

не волнует, что очень скоро.

Утопая в дыму сомнения,

позабыв про остывший кофе,

не смогли иначе ни ты, ни я —

мы же оба в провалах профи.

Прикоснуться, раздеться, сплавиться,

выдирая стоп-краны с мясом —

на двоих единая матрица

и один опьяневший разум.

Тишину разбивая хрипами,

отражаться в тебе зеркально,

мы друг друга пожали, выпили

слишком жадно и так не тайно.

Вздохом тихим твоим разбуженный

я пойму – не приснилось все же:

что теперь не один, что нужен и

слишком разные так похожи…

Трансплантация души

Гемодиализ священных писаний бессилен,

писк аппаратов – привычная азбука Морзе.

В боль провалившись с вершины морфина просила:

руки в крови виноградной получше отмойте,

только потом осторожно беритесь за дело.

Я столько лет ожидала – появится донор.

Архихирург шестикрылый и очень умелый

мне сообщит: «Все готово» обыденным тоном.

Дальше навалится сон многотомным кошмаром,

будет темно, и поставят на паузу сердце,

полуживой мне привидится многое в малом,

и задрожу, просыпаясь, пытаясь согреться.

…«Не приживается, – скажут врачи обреченно, —

не помогают иммунодушедепрессанты,

мы просчитались, ошиблись критически в чем-то,

зря понадеялись на милосердие Санта…

Санта-Марии, Лючии, Иуды и Павла —

поистощились запасы щедрот и подарков,

зря заказали авансом спасителей лавры,

как ни прискорбно – уже не помогут припарки».

Температурю. Скребется и рвется наружу

мой трансплантат, отторгается больно и трудно.

Больше за жизнь не цепляюсь, ни капли не трушу —

Душеспасения День – он нисколько не Судный.

Дурная Луна

Я вижу – встаёт дурная луна…

Джон Фогерти