Евгений Батраков - Г И П О К С И Я

9 октября 1982 г.

Всё, что было, всё не так.
Всё бесплодно…
Путь – не мой…
Предъявляет день счета.
Я в ответ – карман пустой…
Я в ответ – пустую душу…
Извини, я не успел
Из болот дойти до суши.
Не успел, но я был смел!
Я копался в тине мерзкой,
Слушал жаб нестройный хор.
Я искал в зелёном блеске
Золотых себе опор,
Но бесплодно я кружил
В зыбком мире, в мире мёртвом —
Всё давно туманом стёрто!..
Всё, чем жили все, кто жил…
Весь в грязи бреду я к суше,
Но мне суши не найти:
Кто иллюзии разрушил
Не создаст их из пути.
Пуст карман, душа пуста,
Пустота ползёт по свету…
Только песнь моя не спета!
Я в грязи, что под, запретом,
И во мраке – зрячим стал.
И из тех, из топей смрадных,
Где блуждает дух отцов,
Я увидел, ложь парадов.
Жалкой Истины лицо!..
Путь не мой в обозе бодром
За толпой чеканить шаг!
Пусть один я, пусть изодран
Сам собою, пусть лишат
Кнутодержцы прав на прелесть
Быть частицей бытия,
Я спою вам: Быть Апрелю!
Быть Апрелю!
БЫТЬ АПРЕЛЮ!
Хоть не будет в нём
меня…

11—12 октября 1982 г.

Ветер,
попробуй
спеть!
Нас к Лире зовёт пора!..
Хлещут дожди, как плеть,
Морями зажатый край…
Сел, деревень, городов
Дома
в холодных слезах,
Лохмотья одежды лесов
В травах сгорают в прах…
Ветер,
коллега мой,
Это ведь наша
Игра!
Спой свои песни, спой!
Сыграй свой ноктюрн, сыграй!

12 октября 1982 г.

Уж полночь, но в чёрном окне
Желтеет лицо моей муки…
В шелест и шорох дождя
Вплетаются редкие звуки:
То лай недовольный собак,
То шепот листвы у забора…
Я рад бы увидеть и вора,
Хоть в доме лишь чай да табак,
Но дверь – не обрадует скрипом…
Ночь вязкая клонится в сон
И мне не порвать её криком
Иль радостным смехом… Я – Он!..
А где-то, быть может, – Они…
По тропам гуляют искристым,
В витринах скользя золотистых
И зданий считая огни…
А может, тревогой распята
И,
словно звезда на оси,
Сейчас вот, перчаткой измятой
Зря машет пустому такси
Она, кем я к раме прикован
Святыми цепями любви!?..

…Прости, не пришедшая снова,
Сомненью позволил я свить
В душе моей
жалкую нить…

12 октября 1982 г.

Лишь о прекрасном
пел
Державин,
Лаская уши знатоков.
И слыл поэтом он в державе
И не имел почти врагов…
А рядом —
корчилась Россия
Под свист пронзительный плетей!..
А рядом – женщины босые
Несли на кладбища детей!..
И шли этапы заключённых,
Звон кандалов струился ввысь…
Но был Державин – кот учёный,
Раззолоченный властью крыс.
Его перо плелось за славой,
Плело узоры славных од…
Что ж, был великим этот малый,
Не знавший собственный народ!
Но был ли он
певцом эпохи,
Поэтом
Родины своей?!
Поэтом?..
Нет, назвать верней:
Придворный, годный в скоморохи,
Пускатель мыльных пузырей!..

…Я знаю, критик мой суровый,
Поморщась скажет: «Все не ново!..»
И мне нельзя не согласиться:
Источник мысли – мозг не мой,
Но
Старый Век – взгляни! – живой!
Взгляни, знакомые все лица!..
Мир на оси своей кружится
И обрастает шелухой…
Кто маской стал, тот был собой;
Кто стал лицом, тот был тупицей!?..
Передо мной мелькают лица,
Мелькают маски предо мной
И я уже боюсь порой:
С собой бы мне не распроститься…

…Идет гражданская война
За Человека-гражданина
И в мире нет уже невинных,
Ведь непричастность – есть вина.
Твоя вина, моя вина…
Идет
Гражданская
Война
Меж Равнодушием и Страстью
И всех касается она,
И всем одна судьба дана:
Быть в общем деле общей частью!

Идёт Гражданская Война
Меж Произволом и Законом
И значит, всем нам суждена,
Для всех для нас уже готова
Дорога дальняя за слово,
За бессловесность, за дела,
Что был бездействием окован…
Идёт Гражданская Война!..

Не зарекайся от тюрьмы,
Пока есть в мире с краю хаты,
И не снимай с себя вины
За тех, кто в тюрьмах. Виноваты
В том мы с тобой. И только мы.
Не отрекайся от тюрьмы.
Пока есть в мире хаты с краю,
Преступник может быть судьей
И подсудимым, и статьей
И даже тем, за что карают,
И даже той же «хатой с краю».

Идёт Гражданская Война,
Война Невежества и Знаний!
И, как в былые времена,
Бывает наспех сожжена
На площадях иных изданий
Не Ложь, а Истина сама!
И в этом есть твоя вина,
И в этом вся моя вина!..
Идёт
Гражданская
Война…
И гибнут взрослые и дети,
Где в лицах – скопище тупиц,
И задыхаются от сплетен
В петле не порванных границ,
И значит, живы – слезы, плети,
И средь чумы известный пир,
Хотя иной на нем мундир!
Все живо…
И
не до прикрас!
Но я пишу не грязью строки.
Я знаю,
ХОРОШО У НАС:
Есть хлеб, и смех, и новостройки!
И будем мы ещё богаче,
И чище будем, и светлей!
Да только это ведь не значит:
Пора в страницы лить елей!
Мы ж не кондитеры-поэты
И не лакеи-холуи!
Не время горлышко сонетом
Нам полоскать – идут бои!
Поэт! Не время раствориться
В роскошных сказках, в том, что снится —
За сказки бой ещё не стих!
И ждут тебя в рядах своих
Те, чьи чернила – не водица!..
Так пусть и на твоих страницах,
Твоим
пером
изобразится
Твоя
Россия,
дней
твоих !
Так пусть перо твое, друг мой,
Твоим штыком сегодня будет!..
А о победах,
славе
люди