Ритм – основа Вселенной, основа красоты и гармонии. И в ритме, и в рифме есть какая-то магия. И приходят они обычно сами, и все зависит от того, какой идеей ты в данный момент маешься. Поэтому новое стихотворение – это всегда праздник, и ты никогда не знаешь, каким оно будет, а будет оно таким, каким и должно быть именно в это время в этих обстоятельствах. В этот сборник вошли в основном стихи, написанные в традиционной русской метрике, так как они более естественны именно для меня, да и для вас, надеюсь, тоже. Да и рифма часто ведет.
Мое отношение к жизни, к событиям, к ситуациям, оно, скорее, между строк, чем заявлено прямо и открыто. Я вообще не люблю стихи, в которых все явно, ясно, в лоб и уже ничего не нужно додумывать. Не только в женщине должна быть тайна, но и в творчестве, в поэзии. Поэзия – это не штампованные поэтизмы, чем вычурней и витиеватей выразился автор, тем поэтичней (как ошибочно думают некоторые), поэзия – она часто внутри строк, даже самых простых по форме.
Название сборника – оно претенциозно, не спорю. Но так уж получилось, что звезды – это для меня не просто поэтические образы, а скорее этакие путеводители и указатели направления жизни, а так как астрологией я увлекаюсь очень давно, то и принимаю в расчет их руководство при выборе жизненных решений. Скорее это я у них на поводке, но со временем все может измениться, или уже изменилось?
Сейчас я пишу совсем другие стихи, но и время и наши состояния ведь не повторяются, правда?
Надеюсь на то, что и мой второй сборник будет интересен моим читателям. В него войдут стихи, написанные в период с 2015 по настоящее время. Интрига…
От автора
«Поместился в зажатой горсти…»
Поместился в зажатой горсти
Щедрый дар (а давалось мне много!),
Пусть зерно растрясла по дороге,
Постараюсь остатки спасти.
Раскатилось, поди, по щелям.
Погоди, поскребу по сусекам.
Подмешала муку к отрубям.
Вот такой из меня горе-пекарь!
Неказистые калачи,
Корка, спекшаяся от жара.
Грех отказываться от дара,
Даже если дар и горчит.
Сама сегодня не своя,
И путаются мысли-нити.
Забыта Книга Бытия,
Забыт на стуле теплый свитер.
И как в былые времена
Легко лететь мне по ступеням,
Как будто я сама – весна,
Я стала воздухом весенним,
Я уподобилась снегам
С подтаявшим на солнце телом,
По тротуарам-берегам
Шатаясь, в сущности, без дела.
На пустяки растратив день,
Ветрам отдавшись своевольным.
А на стене шальная тень
Моя
трепещет в танце сольном.
«Душа обязана трудиться
И день, и ночь, и день, и ночь…»
Н. Заболоцкий
Душе, так вечная работа,
Ей, птице певчей, вот беда,
Взамен свободного полета
Приходится вкусить труда.
И день ли, ночь ли, вечер, утро,
Без устали и без суббот,
Ее, чтоб стала доброй, мудрой,
Запрячь, как бессловесный скот?
А сам-то ты, дружок, попробуй,
Чтоб и в дому и на виду,
Всегда, везде – в рабочей робе!
Все триста с лишним дней в году.
Пусть иногда бедняжку жалко,
«Чтоб в ступе воду не толочь»,
Под ноги – зыбку, в руки прялку-
Чтоб день и ночь, чтоб день и ночь…
«Разбился мир. Теперь миров не счесть…»
Разбился мир. Теперь миров не счесть.
Разбрызгался, как капли водопадов,
Одна на всех дробиться стала Весть,
Один Завет стал миллионом радуг,
Один язык за тысячи веков
Рассыпался на сотни языков.
У каждого – свой мир, свой дом, свой бог
И Путь один стал множеством дорог.
Разбился мир, теперь миров не счесть,
Лукавить незачем, что есть, то есть.
Кому-то нужно будет по зерну
Его собрать в Мозаику – одну…
«Твое лицо читаю… Осторожно…»
Твое лицо читаю… Осторожно,
Не нарушая правила приличий,
Хочу проникнуть в тайну смуглой кожи
Побуквенно,
построчно,
постранично.
Ты ежишься от пристального чтенья
И запечатываешь мысли-соты,
В себя уйдя, за тонкое тисненье
Старинной, не сегодняшней работы,
И светятся глубокой позолотой
Морщинки, как изгибы чудной вязи.
Ищу в десятый раз, а может – в сотый?
За видимым – невидимые связи…
РЕКВИЕМ ПО ОПАВШИМ ЛИСТЬЯМ
Век их – короток. Жребий – скромен.
А исход – молчалив и скор.
Им в процессии похоронной
Не сопутствует эскорт.
Их погосты – мрачны, унылы,
Ни оградок нет, ни крестов,
И хоронят их не в могилах,
Без напутственных горьких слов
запоздалого сожаленья,
И не плачет вдова навзрыд,
Что поделаешь, вышло время,
Что горело, перегорит.
Не слыхать поминального звона,
Не вздыхает смурной народ,
Все проходит, и по Закону
Что рождается, то умрет…
Разметает могильный холмик
ветер.
С Богом! В последний путь!
Да опухший с похмелья дворник
Удосужится помянуть…
Читать дальше