Павел Великжанин - Слова встают с бумаги

Утром к телам возвращаются души,

С неба в жилища летят,

Где миллионы примятых подушек

Наши портреты хранят.

Солнце-котенок с луною играет,

Трогает лапкой незлой.

Город, проснувшись, глаза протирает

Дворницкой шумной метлой.

Я вписан в этот город, как строка.

Я – клинопись шагов на тротуарах.

Деревья, до последнего листка,

Хранят меня средь рукописей старых.

Ничто не пропадет и не уйдет,

Но прочитать кто сможет эту книгу?

Чтоб там, где переулка поворот,

Увидеть вдруг житейскую интригу,

Размашистые, четкие шаги,

И детские каракули вприпрыжку,

И чье-то восклицанье «Не беги!»,

И чью-то беспокойную одышку.

Мой город помнит миллионы лиц,

Неровные, запутанные строчки,

Из каменной души не рвет страниц,

И чуть вздыхает у последней точки.

Здесь давно вдоль границ полыхали зарницы,

Рвались «гости» туда, куда их не просили,

И построили предки на Волге Царицын

Охранять рубежи расцветавшей России.

Много видели те деревянные башни,

Их сжигали дотла – они вновь вырастали.

Солонцовую сушь люди сделали пашней

И мечи на плуги перековывать стали.

Но опять сквозь века пролегла здесь граница

Между светом и тьмой, между смертью и жизнью.

Запылала вода, но нельзя отступиться.

Город крепостью стал, защищая отчизну.

У планеты, корежимой хворями злыми,

На тебя опирались все меридианы.

Словно оберег свой, сталинградское имя

Надевали на улицы дальние страны.

Над водой поднимается солнце, алея,

И звенят голоса самой лучшей наградой.

С выпускного идем по широким аллеям.

Начинается день моего Волгограда.

Солнце играет на трубах заводов,

Льется на крыши цехов.

У проходных оживленье народа:

Город к работе готов.

Труженик-город, себя создавая,

Вырос в бескрайних степях,

Волгу и Ахтубу соединяя

В крепких надежных руках.

Там, где одна лишь полынь прорастала,

«Тыщеквартирный» встал дом.

Молоды улицы, юны кварталы,

Буйная зелень кругом.

Волжский энергии полон и силы,

Славы рабочей достоин.

И пока Волжский наш есть у России,

Я за Россию спокоен.

Я рос в далеком Зауралье.

Был небогат, но дружен дом:

На велике одном гоняли

По очереди всем двором.

Распугивая кур и уток,

Железный конь летел вперед.

И я, как счастья, ждал минуток,

Когда наступит мой черед.

Один в седле – ватага следом

Бежит со всех ребячьих ног.

Дозваться из окна к обеду

Нас никогда никто не мог.

Но шина старая латалась

Почти что каждые два дня,

И в мягкой почве оставалась

Одна такая колея –

Не перепутать! И нередко

По ней в безбожно поздний час

Отцов суровая разведка

В лесу разыскивала нас…

Катилось солнце катафотом

По безмятежным небесам,

Но с каждым днем менялось что-то,

А что – не ведал я и сам.

Зубчатки все быстрей вертелись,

Велосипед, увы, не рос…

И мы с друзьями разлетелись,

Как спицы лопнувших колес.

Теперь с трамвайного маршрута

Мне никуда не повернуть.

Вот только сердцу почему-то

Тесна порой бывает грудь,

И по ночам все чаще снится

Звучанье ветра в струнах арф,

Когда стремительные спицы

Дороги вяжут длинный шарф.

Как будто вновь рулем рогатым

Велосипед мой воздух рвет,

И я, как в детстве, мчусь куда-то,

Куда – не зная наперед.

Это был хороший городок,

Только очень маленький. Изучен

Был он нами вдоль и поперек,

Вглубь – до корневищ, а ввысь – до тучи,

Что над ним висит одна и та ж –

Маленьких домишек бельэтаж.

Вот мы дотемна и пропадали

В лабиринте рельсов на вокзале,

Лазя меж вагонов грузовых.

Там порою скорые составы,

Пригибая головы и травы,

Мчались вроде молний грозовых,

На мгновенье бросив на перрон

Капли света из чужих сторон.

Меня не ссылали в Сибирь –

В Сибири родился и рос:

Штакетника серый горбыль,

Пакеты на кустиках роз,

Оковы тяжелых одежд,

Мороз, что трещит у виска,

Забытый кругляш-Будапешт,

Отрытый на дне сундука,

И Вечный огонь раз в году,

Райгазом включаемый в счет…

Куда же от вас я уйду,

Что б ни было в жизни еще?