Эль Стравински - Сентиментаlist

«Без потерь не уйдешь» – мне бросали с улыбкой надменно,
Мы – трехдневная пыль на неубранном жизни столе,
Это все аксиома, утверждение бесспорно несменно,
Что не в рамках – всего лишь круги на воде.

Архитекторы душ из ошибок составили смету,
Не такая как все, не такою должна – не должна…
Быть по истине истинной канувшей в лету -
Разве праведной речью на толику стану важна?

Не построю свой Рим, да кому к черту он нужен?!
День теряя за днем – по кирпичику сводим ступень
Своей маленькой лестницы тающей в облачном небе.
«Без потерь не уйдешь» – догоняет прошлого тень.

Мое небо под грифом секретности, графоманит ключом печаль.
По затянутой грифелем серости , поджигает почти напалм.
Осенью долгой обижена , солнцем на дне реки,
Я наконец-то выспалась до онеменья весны.

Жгу ванильное небо, наполняя лунный бокал,
Очерк первой недели тихо дотла догорал.
Взгляд ускользал в мрамор профиля на стене,
Ты же не любишь плакать,– истина где-то в вине.

Кажется стала сильнее на минус один или два,
Люди в жизни качели – подбросят и все дела.
Корявая вышла книга и слог донельзя скверный.
Автограф в углу скромный: твоя жизнь – том первый.

Пылью гравия дней вдаль уходит случайный прохожий,
Как-то врезался в память фланелевый серый костюм,
Еще влажная темень беcцветных пустующих клумб,
Даже зябкое утро как будто блуждает под кожей.

Чуть помятая шляпа не укроет от гулкой толпы,
Не спасает «вчера» от стремительно йдущего «завтра».
Мой прохожий, неужто не будет возврата?
– Не меняют на милость ушедшие в небо кресты!

Почему мне не пишешь мой далекий и сказочный город?
Почему нет ответа,
И все чаще не вижу я сны,
Где остались минорные отблески лета,
Поцелуй на пороге ушедшей зимы —
Может даст нам для встречи банальный, но все-таки повод?

Я тебя проводила, или ты меня в сотый раз проводил?
В другой мир,
Не давая надежд для возврата.
Не люблю я растаявший липкий пломбир,
Пять минут до и после заката,
Когда кажется, что вечность ты мне подарил?

Ту же вечность, в которой не будет тебя,
Ту же бурю все в той же пустыне.
Город полон новостей и гордыни,
Тот же город, в котором не будет меня.

Небо сегодня одело тельняшку -
Свой лучший наряд,
Эх, заложить бы четверку в упряжку
Так, чтобы настежь душа и рубашка.
Так, чтоб свобода бежала по венам,
Чистое поле вдруг стало ареной,
На санях умчатся под звуки усладных баллад.

Плащ ветром подбитый одену —
Жизнь так хороша,
Всем сердцем счастливые жду перемены,
Такие, чтоб рушить преграды и стены.
Такие, что б сердце плясало, кружилось,
А яркое солнце росою умылось.
Любовь лучезарная в наши края вдруг пришла.

Конь ты мой вольный -
Тебя отпущу на заре,
Все дальше и дальше град стольный,
Взгляд провожает печальный, бездонный,
Такой, что невольно вдруг дрогнет рука.
Такой, что расступятся все берега,
Источник забьется в промерзлой, холодной земле.

Я не мир, мир во мне глубоко и могильный крест.
Я не скорая помощь, я устала идти на зов.
Я не путь, по которому к цели ты рвешься в бой.
Я лишь поезд в пропасть и в нем не осталось мест.

Я рисую по душам – непомерно хрупкий холст.
Я не знаю, где правда и попутала север-юг.
Я все чувства на вынос и шестое, но это не вслух.
Я лишь знаю, что пройден и взорван мост.

Не тушите костры и не жгите по мне свечей.
И не надо жалеть, я не брала любовь взаймы.
Я не ангел вроде, и даже поверь не бес.
Я оставлю время на сдачу и пару недолгих дней.

Я теперь тишина и тишина во мне.
Я не помню, а знаю, не лечите меня,– без слов.
Я иду, я вот-вот, – четче и громче зов.
Дверь закрыта уже. Я сама поцеплю замок.

И прозябать и умирать с тобой на пару.
Моя невинная, почти, возьми гитару.
Да пару строк крестом к кресту – пусть стынет голос.
Когда тебя еще найду? Вплетая колос,