Сергей Виноградов - Наследие. Том первый (1967 – 2016)

То любовь до смерти,

То до смерти бой.

От разлуки будущей

Снова веет холодом.

Жаль, в её объятиях

Мне недолго быть.

Завтра утром дворники

Выметут всё золото

И опять окажется —

Некого любить.

Я вернусь из осени,

Словно от любовницы.

Словно провинившийся

В чём-то пред тобой.

В тёплой твоей комнате

Мне опять припомнится

И любовь до смерти

И до смерти бой.

А давай попробуем

Нашу жизнь распутаем,

Вечерами зимними,

Сидя у окна.

Я брожу по осени

В золото укутанной,

Одинокой, как и я,

И как моя вина…

Вьюга золотая

Пронеслась по парку

И убранство клёнов

Разметала в прах

И мечты о летних

Поцелуях жарких…

Только что-то осень

Делает не так.

Холодом колючим

В души залетает

В стариков обычных

Превращая нас.

Мы же не об этом

Столько дней мечтали

Ждали осень жизни

И без слёз из глаз.

И без сожалений

Обо всём, что было,

В осень золотую

Мы с тобой вошли.

Только оказалось

Сердце уж остыло

И совсем не золото

Мы в ней вдруг нашли.

Старую скамейку

В опустевшем парке.

Под зонтом старинным,

Как тогда, одни

Согреваем старость

Поцелуем жарким

И до новой осени

Вновь считаем дни…

В дымоходе ветер

Целый вечер плачет,

А по крыше дождик

Жалобно стучит.

На исходе осень.

Ну, а это значит —

Завтра со снегами

К нам зима примчит.

В белые сугробы

Превратит дороги

В шубы белоснежные

Приоденет лес.

И до крыш засыпит

Хутора убогие.

И уже не дождик будет

Сыпаться с небес…

Так давай простимся мы

С осенью дождливою.

Так давай по чарочке

Выпьем за неё.

Были этой осенью

Мы с тобой счастливыми.

И забыть о счастье нам

Сердце не даёт.

Но зима не вечная.

И морозы лютые.

Всё пройдёт хорошая,

Всё переживём.

Ну а завтра, милая,

Тропкой припорошенной

Первым зимним утром мы

В гости к ней пойдём…

По степи бродит белая вьюга

Заметает дороги-пути.

До тебя, дорогая подруга,

Мне сегодня, видать, не дойти.

Не дойти, не сказать, что хотелось,

Теплых губ твоих не целовать…

Меня спрячет под саваном белым,

В ледяную уложит кровать

Злая вьюга – разлучница наша.

Только ты всё равно мне милей!

Мне в объятиях вьюги не страшно.

И от этого вьюга всё злей…

Я пишу послесловие к жизни

Пусть пока я и жив и здоров,

Всё ж подумать пора и о тризне,

Лишь не верь ты словам докторов.

Мне болячек они накопают,

Объяснят, от чего я ушёл.

Только я и сейчас уже знаю,

Что я вёл себя не хорошо.

Пропустил в жизни многое очень,

Кучу дел не доделал, увы,

Не хватило в стихах пары строчек.

В остальном они, в общем, правы.

Самых главных стихов – посвящений

Для тебя написать не успел.

Уж над телом склонился священник,

Мою грешную душу отпел.

Жаль, что я не успел причаститься,

Отпустить все земные грехи,

Чтоб хотя бы душой обновиться

И писать потом Богу стихи…

Понимать мы перестали вдруг друг друга.

Может, это старость? Может быть…

Сорок лет всё ходим как по кругу —

Ненавидеть или вновь любить?

Сказаны слова и позабыты,

А обиды в памяти живут

И сердца набиты динамитом.

Ждут, когда однажды их взорвут…

Видимо, осталось ждать не много,

Кто-нибудь из нас решит уйти.

Не к другому, не к другой, а к Богу…

Тот, кто здесь останется, простит.

Тот, кто здесь останется, проверит

На себе, что был неправ не раз.

Но напрасно будет ждать у двери

Первого ушедшего из нас…

Вот этот дом.

Вот эти три окна.

Здесь жизнь моя

Мгновеньем пролетела.

Была бы мне

Вторая жизнь дана

Сюда я прилетел бы

И без тела.

Невидимой рукой

Открыл бы дверь,

Неслышным голосом сказал бы:

Я вернулся!

Как будто бы

И не было потерь,

Как будто и не умер,

А проснулся.

Открыл глаза

И всё вокруг моё:

Родные стены

И любимые обои,

Но что-то мне

Покоя не даёт,

Мне – призраку,

Знакомое до боли…

Стою опять

У жизни на краю.

Что будет дальше,

Мне давно известно.

Но без тебя

В далёком том раю

Мне так тоскливо

И не интересно.

А здесь есть ты.

На стареньком диване

Сидишь и говоришь