Никола Хобзенский - Дорога к Богу

Мысль искрометна всюду проникает,
Но облекаясь в лживые слова:
И красоту, и искренность теряет.
Слова лукавы, а она права!

Они её невинности лишают,
Оттенком слов вся суть искажена,
С «настройки» нас туманностью сбивают.
А может нам подсказка не нужна?

Оказываем «медвежью» услугу,
Запутавшись в наборе разных слов.
Зачем-то переводим мысль друг другу
На тысячи различных языков!

Она же никаких преград не знает!
Утративший способности народ
Детишкам с ранних лет уже внушает,
Навязывает мыслей перевод!

О Боже, Боже пожалей,
Не дай скатиться в прелесть, в дебри,
Смирено жребий свой приемлю,
Как самый грешный из людей.

Позволь мне написать «Пророка»,
Глаза и уши мне открой,
Дай им услышать голос Твой,
Звучащий в этих рифмах, строках.

***
Он жил когда-то рядом с нами,
Ну кто тогда подумать мог,
Его-то – плотника устами
Заговорит Всевышний Бог!?

Как мы могли ему поверить:
Суббот не чтит, закон не «чтёт»,
Устоев Он не признаёт
И говорит народу ересь
Как Бог и, как Его пророк.

Всё это мы ещё терпели,
Но Он сказал: «Я Сын! Я Бог!
Я Ключ к замку той райской двери,
Которую открою в срок»,
А Сам Себя спасти не смог…

Вода и кровь текли в песок,
Ученики Его скорбели,
Со страхом на исход смотрели,
Невольно подводя итог

Всему – чем жили, чем горели,
Но все надежды их истлели
На помощь неба. Что же Бог,
Казнить-то как Его посмели,
Чего ж Он Сыну не помог?

Умы сомненья одолели,
Смертельный страх на них напал,
И всякий веру потерял,
Скорбя о собственном уделе,
Он им ноги омывал…

Он говорил о всём заранье:
Что надругаются над Ним,
Что всеми будет Он гоним,
Но в этом долг и послушанье –
В смиренье Он непобедим.

Какой ещё пророк нам нужен?
Пришёл на землю, к людям Бог,
Всё рассказал нам, всё изрек
И этим подведён итог.
Тот, кто словам Его послушен,
Тот сын Его, Его пророк!

Раз батюшка сказал – моя дебелость,
Мне не позволит обрести покой.
Да, он был прав! Я именно такой,
И это в сердце мне и в кожу въелось.

Я задубел и телом, и душой,
Не признаю ничьих авторитетов.
Писателей, политиков, поэтов –
Нет в избранных, раздел полупустой.

Но не совсем, в нём Федор Достоевский –
Талант не превзойденный и большой,
Не с телом говорит он, а с душой,
И слог его глубок, как стих Библейский.

В разделе этом можно отыскать:
Поэтов, что Россию воспевали,
Героев, что страну мою спасали,
Душ православных не пересчитать.

А в остальном, я вам скажу опять:
«Нет для меня иных авторитетов,
За исключением святых аскетов
Готовых ежечасно умирать,
Любовью чтобы к Богу воспылать!»

Какою силою дитя, будь это: человек,
щенок,
Птенец, былинка иль росток
Вдруг вырастает?
Кто разгадает?

Что силу матери дает
Вынашивать в утробе плод,
Оберегать от всех невзгод,
Справляясь с множеством хлопот,
В наш век бурлящий?

Какою силой, господа,
Мы строим замки, города?
Затем их рушим!

Летаем в космос, мчимся вдаль,
Давя в экстазе на педаль.
На встречу смерти!

Покоя требуем, устав.
Забыв усталость –
Унять не можем буйный нрав.
И все с начала…

Что нами движет, где тот дух,
Который в силах,
Жизнь возвратить в холодный труп,
Поднять с могилы?

Уходит он, всему конец,
И рвутся связи.
Где красовался молодец,
Лишь комья грязи.

Оставил память он – кому?
Какую память?
Поможет там она ему,
Иль болью станет?!

Вопросов много, где ответ,
К чему стремится?
Душе ни в чём покоя нет,
Зачем родиться?

Не для того ж, чтоб сколотить
Своё наследство!?
Ну будут дети, внуки жить
На эти средства.

А для чего, ну спустят всё,
Ну приумножат?
Ну скажут доброе словцо
О нас, быть может.

А нам-то что?

Ужели смысла в жизни нет
И нет покоя?
Зачем приходим в этот свет
И планы строим?

Гонясь за целями, летим в огонь – сгораем.
Что ж не умнее мотылька знать
поступаем.