Наталья Кирилина - Тянет в небо

Что снег черепицу обрушит,
Мой дом, и часы на стене
Разверзнут холодную душу,
И вздрогнет кукушка во сне.

От ханжества, от схимы чуждых слов
Бежать, лететь, не ведая дороги.
В белёную неряшливость садов,
С восторженностью втаптываю ноги.

И по крахмальным шторкам лепестков
Скрипят шаги, их звук всё дальше, дальше —
Уносит несравненности покров,
Не зная фальши…

Оттого и сны взъерошены,
Наступают на слова,
Что лежишь, как на горошине
И отдельно голова
Варит ведовское варево,
Знай, секреты собирай.
Птицы фраз растают в мареве,
Улетят в привольный край.
Пересинены, прикормлены,
Рвут сплетённые силки…
Кыш, на все четыре стороны —
Только перья да клочки
Топчут каменные вороны…

Мне хотелось посерьёзнее
эту песню дописать,

А она лилась берёзовее
И кленовее опять…

Да и надо ли печалиться
у извилистой реки,

Если песня переплавится
В пароходные гудки,

Взмоет птицей-пересмешником
За лихие облака,

А пока сидит и тешится,
Улыбается, пока.

И мотив её задумчивый
Удивительно родной,

Как пластиночки прокручивает
И меняет по одной…

…а ночь не приносит покоя
И крутит немое кино,

Стараясь задеть за больное,
Как будто ей право дано:

Хозяйничать в мире бессонном,
Швыряться обрывками фраз.

Пугать, в одеянии тёмном,
Не пряча насмешливых глаз:

«Глядите, какая Фемида!
Я всех по шесткам рассажу».

Накрасится цветом индиго
И вылетит
Ведьмой
В трубу…

На границе небылиц,
на границе фраз оседлых
тьма пролистанных страниц
прошуршала, облетела…
и осталась в забытьи
дотлевать бумажной пылью.
Прежде – лёгкие ладьи,
никогда не станут былью.
И в зашторенном окне
не ищи былого света,
не ищи на стороне
эпохального сюжета…
Где-то возит почтальон
неотправленные письма,
в этих письмах только мысли
тех, кто словом окрылён…

Да разве я стихи писала,
Когда фонарь грозил клюкой.
Да разве я покой искала
В словах струящихся рекой.

Зачем мне средство от ангины,
Зачем мне средство от хандры,
Но донимает писанина,
Как донимают комары.

Да разве ветер мне помеха,
Когда на зонтике – в полёт,
Когда манит окна прореха,
Тут и лекарство не спасёт…

Отведите, отведите, жарким полднем в хладный лес,
Утешеньем назовите пышной зелени навес
И заботу не лелейте – здесь забуду слово «край» —
Здесь тростник настроит флейту, отворит ворота в рай.

Не шумите, не шумите, не пугайте райских птиц,
Тихой поступью идите, не скрывая добрых лиц —
Всем воздастся по крупице и откроют тайники —
Здесь небесный свет струится у божественной реки.

Да кто я такая, себя излагаю —
По капле, по строчке.
По самому краю
Пройду, не задену приятной беседы,
Мой путь слишком прост, а другой мне неведом…
Во след не качнётся, сгорая, рябина
И не затрепещет, волнуясь, осина —
Да кто я такая, себя излагаю —
Что старый знакомый меня не узнает.
И будет смеяться, недоумевая, —
Кто это такая?
Стихами, словами пестрит покрывало,
Подхвачено ветром, и этого – мало.
Слова, будто листья кружат, опадая…
Да кто я такая!

Какое-то странное слово – родня…
Вот метки на платья нашиты зигзагом,
Как будто на смену отдали меня,
И шествовать надо заученным шагом

В строю из таких же, как я сорванцов.
В три горла орать пионерские песни.
Подкладывать в гнёзда упавших птенцов,
А их не хотят принимать, хоть ты тресни.

В хранилище утром стоять, не стыдясь,
И полку найти, где лежат чемоданы.
Почувствовать с домом незримую связь:
И запах родной, и присутствие мамы.

Что память хранит, по прошествии лет?
Размытые в письмах, от слёз заморочки,
Разбитые пятки худых сандалет,
Конфеты, на случай, в газетном кулёчке.
Какое-то странное слово – родня…