Илья Бирюков - Ритмы созерцания

Не могу я это объяснить,
Временное время непонятно,
Также бесконечное неясно:
Как отследить наш миг обратно?
В вечности и оборвётся нить.

То ли я во времени живу,
То ли моё «я» весь мир рождает.
Мгновенья радости себя сжимают,
А боли дни так медленно ступают…
Пределов нет такому колдовству.

«Play» нажимаю на пульте я чёрном,
Звук вдруг врывается в комнату громкий,
В мозге нейронный бит,
В сердце аккордный ритм.

Импульсы тока штурмуют колонки,
Долбят сабвуферы в грудь, перепонки,
Кожа впитает грув,
Пульс – барабанный стук.

Саунд ломает в стенах атмосферу,
Бьются частоты, взмывают к пределу,
Басы разлились на дно,
Космос звучит струной.

Громкость на максимум дико включаю,
Музыка дышит, она ощущает,
Рвётся гитарный рифф,
Где теперь верх, где низ?

К краю вселенной летят децибелы,
Лучшим мотивом вонзаются стрелы
В тело бессмертных слов.
Для души теперь нет оков!

В моём доме часы отстали,
И на стрелках двадцатый век,
Современные вещи прислали,
Только древний живёт человек.

Я хотел в доме жить как дома —
Жить удобно, себя не стеснять,
Но жильё возвели для гномов,
И нельзя потолок поднять.

Я проветрить хотел помещение —
Оказалось, что окон нет,
Мне сказали жильцы с удивлением:
«Есть же щели, такой завет».

Что ж, они сквозняков боятся,
И страшнее для них то, что
Свежий ветер к ним может ворваться,
Их среду обратить в ничто.

Но простор хоронить мне рано,
Он под спудом, но он живёт,
Вдруг, глядишь, и совсем нежданно
Тот удушливый смрад падёт.

Я вздохну тогда полной грудью,
Распрямлюсь я и вширь, и ввысь…
Но услышу железных прутьев
Звук знакомый, он скажет: «Вниз».

Вот и лето… Расплавилось сердце,
Вездесущее солнце стоит,
Имена холодов давно стёрты,
Жёлтый зной время снова впустить.

Распустились соцветия мгновений,
Чтобы биться пьянящим дождём,
И на запах из призрачной тени
Глаз воздушность взметнётся огнём.

Расплескались мечтания блики
От приветливой ряби реки,
Возникают грядущего лики —
Нерожденные миги легки.

А из прежнего вновь дуновение
Тёплым ветром погожего дня,
И сквозь время прорвутся видения,
Обнимают, собою пленя.

Выползают из кокона-гнёта,
Из застуженных дум широты
И готовы к бесплодным полётам
Мысли-бабочки – плод духоты.