Александр Быстрюков - Не дважды. Стихи

Где духа пир из ролтона и грёз?
Где чувств кисель и пятнышко на блузке?
Скажи-ка, милая, под фейерверк из слёз,
Что мир – дерьмо, а туфли слишком узки.

Как просто всё: чирик, чирик – и нет
В лавандовых ладонях даже крошки,
И крыт игриво джокером валет,
Как в тело нож – ушли босые ножки.

Как жаль, что в книге мало так страниц,
Что все слова видны через обложку,
Что, шевеля губами понарошку,
Мы имитируем полёт свободных птиц.

Как жаль, что я прочёл тебя за раз,
Ни там, ни здесь нет продолжения романа,
Пустых глазниц нелепая осанна,
И полное тоски страдание в анфас.

Как жаль, что жаль… несносного себя,
Раздумий пафосных над множеством из точек:
Все наши страсти – фиговый листочек,
Что вырвали, смеясь, из Книги Бытия.

Мой новый любимый не лучше, чем прежний,
Он ровно такой же – простой, безмятежный.
Мой милый возлюбленный тихо ласкает
Кудри мои, будто прежний… Он – знает,
Любимый мой милый, страстные нежности,
Также мне шепчет в горячей безбрежности,
Так же, как прежний, мой новый любовник,
Склоняясь неспешно, целует ладони.
Он точно такой же… Но есть чуть иное…
Он первый, кто пахнет морскою волною.

Я много раз вставал и ночью пил,
Чтоб умертвить пришедшее виденье,
Но в чаше вновь я видел отраженье.
То ты была… И я тобою жил.

«Меня ты отпусти! – тебя молил, —
И дай допить спасительное зелье…»
Но ты в лицо смеялась (без сомненья!),
И твой искристый смех меня душил.

Но сон ушёл, и возвратилось утро,
И перегар, и мятая постель
Убили мимолётное как будто.

И от любимой лишь осталась тень.
Далёкое вчера мне вспомнится, но смутно…
Любовь. Печаль. Мой Ангел. Дребедень.

Что потревожило тебя? Что гонит вон
Из чащи грёз, как раненого зверя?
Что заставляет слепострастно верить
Посмевшему убить любовный сон?

Ты лезвий обнажённых слышишь звон,
И ветра шум, и скрип открытой двери,
И вновь готова взглядом нежным смерить
Охотника, прокравшегося в дом.

Ответов нет. Твой разум в спешке брошен.
Бежать лишь для того, чтоб жертвой стать?!
Ты – луг в цветах, что был и будет скошен

Средь скучных снов… Начни же слаще врать,
И ложь, как воду, из своих пригоршен
Всем жаждущим с ухмылкой подавать.

Какой в том прок – прозрачные ладони?
Им не прикрыть горящих грустью глаз:
Я вижу море ныне без прикрас,
Как ветер глупый дюну к долу клонит,

И парус рвёт, и волны с гиком гонит,
И топит в них обрывки рыбьих фраз,
И черпает с глубин усталых грязь,
И задыхается от соли и от вони…

И где-то там виднеется мой след,
Шипя, к нему стремятся волны – слышу!
Что будет с ним – готов уже ответ.

Пусть, ненасытные, залижут…
Моя печаль огромней шторма ведь —
Я взглядом океан в отместку выжгу.

В неспелых снах мне яблок не сорвать:
Сад – пуст и нем. Изъедено червями
То, что блестит бессмысленно веками…
А телу – что ж? – могила иль кровать.

В мечтах чужих блуждаю будто тать:
Калитки нет, ключ где-то за стенами.
Ненужными становятся вещами
Надежда с верой. А любовь – где знать?

Да нет её. Жизнь обойдя кругом,
Хоть тайными тропинками, хоть явно,
Нагой стою в саду моём нагом…

И истиной сермяжной тайно
Я наслаждаюсь, что нигде, ни в ком
Мне не найти её… И это славно!

Ты пришла в нарядном платье,
Скинула, стоишь нагая,
Как копеечное счастье,
Рот улыбкой разрывая…

Ты вчера была прекрасна,
Всех безумила поэтов,
А теперь с тобой всё ясно:
Где восторги, где – котлеты.

Ты жалка, не та, что прежде:
Перехвалена стихами,
И нелепа без одежды,
И потаскана глазами.

За твоей улыбкой – слёзы:
То ли дождь, то ли капризы…
Ты – увянувшая роза,
Ты – бездарная актриса.

Всё, к чему не прикоснёшься,
Станет жёлтым, мёртвым, пошлым.
Кем ты завтра назовёшься?
Мне не важно. Ты вся в прошлом.