Сборник - Я – поэт XXI века

Те люди когда их сажали,
Они их малыми видали,
Могли лишь только представлять,
Какими они могут стать.
А время шло года менялись,
Росли деревья укреплялись,
И с каждым промежутком дней,
Всё были выше и стройней.
Поэт их порослью назвал,
Художник всё зарисовал,
Фотограф снял уже другими,
А мы их видим вот такими.
И вот когда дубок сажаешь,
То для себя ты понимаешь,
Что век земной уж твой пройдёт,
Тогда, когда он подрастёт.
Тогда, как времена пройдут,
то правнуки увидят тут,
Аллеи, что несут прохладу,
Тенистых зарослей усладу.
Вот так ведётся у людей,
Свои труды по жизни всей,
Мы оставляем на века,
И правда эта глубока.

Мы не знаем, где найти нам остров счастья?
Почему и где запрятано оно?
Потому что счастье, перемешано с несчастьем.
То и это людям на земле дано.

Не вкусивши горя, радость не узнаешь.
Не терявши всё, богатство не найдёшь.
Горечь чёрного, на сладость белого меняешь.
В этом мире суетливом ты живёшь.
А удача рядом с неудачей ходит.
Балансируем на грани между них.
И кого-куда, в какую сторону, путь жизненный наклонит.
Знать не дано, всё это внутри нас самих.
Где есть плюс, там минус рядом вертится.
Где-то рай тепла, а где-то холода.
Хорошо, что человек всегда на лучшее надеется.
Хорошо, что с детства верит в чудеса!
Ведь меж плохого, доброе случается.
Ведь средь болот и лилии цветут.
И пусть порою жизнь не получается.
Поверь удачи тебя тоже ждут!

Утопая в зеленой прохладе,
Он стоит – не велик, златоглав.
Город древний, в старинной ограде.
Средь лугов и тенистых дубрав.
Обнимая холмы и равнины,
Рукавами извилистых рек,
Он встречает рассветы и ныне
Продолжает стремительный бег.
Малый город с душою огромной,
Много он на веку повидал.
Был разрушен, сожжен, но не дрогнул.
Вновь, как феникс из пепла, вставал.
Когда дождь зашагает по крышам,
Или с солнцем играют ветра.
На старинной брусчатке мы слышим
Величавую поступь Петра.
Словно древняя крепость державы,
Рыльск с вершин своих зорко глядит.
Продолжатель истории славной,
Он народную мудрость хранит!

Попрошу у осени
солнечный денек,
Побродить по шелесту
золотых дорог.

Клину журавлиному
посмотреть вослед
К лету беззаботному
поворота нет.