Денис Вертепа - Провинциальная поэма. Роман в стихах

106
Ключаева вы знаете? Ведь так?
– Да, знаю, да… – Он к вам меня направил
– Что ж, проходите… Не пойму никак,
Признаться… Вы поэт, как я представил?
Чем я могу служить? – Принёс вот ноты…
Мы в комнату прошли. Вновь дождь в окне.
Жена его на кухне. – Что же, где
Причина всех стараний и заботы?..
Я музыку могу лишь наиграть,
Вам помощи ж не в силах оказать.
– Что скажете, спасибо и на том.
И так уже отвлёк, придя в ваш дом.

107
– Присаживайтесь… Что мне посмотреть?
– Сначала…
Очень пасмурно в природе.
Зачем я здесь? Ведь не могу и сметь
Надеяться на ценность тех мелодий.
– Мне кажется, что высоко уж очень…
Он сбивчиво исполнил первый такт.
– Нет, на октаву ниже здесь. Да, так…
Тут для гитары ноты… Я не точен.
А выше – скрипка.
Сумрак напряжён…
Он заиграл… И я был поражён.
Мир ярче стал в мгновение одно,
А только что ведь было так темно.

108
Он тоже стал, казалось, окрылён.
Мы оживились, стали улыбаться,
Пропал какой-то тяжкий полусон,
Жена к нам с рукадельем заниматься
Пришла теперь. В углу на стул присела.
– На скрипке не умею, жаль, играть.
И если уж по правде вам сказать,
Нет связей у меня, вот в чём всё дело.
– Пусть… – Сами, ведь, певцы меня зовут,
Аккомпанировать, коль где поют
Они… А впрочем… Завтра я б сказал…
Послушайте, на слух я подобрал…

109
Вот. Ноты были те для всех секрет.
И мне за них уж деньги заплатили.
Сходил три раза слушать… или нет,
Четыре. Вот… И их потом купили.
Он наиграл. – Здесь вот аккорды… Сложно…
Так тяжко скучным показалось мне,
На что он тратил время… В тишине
Я после всё же восхитился ложно.
Нам неуютней стало всем тогда…
А музыка казалась мне бедна
Разумным… Но не смею утверждать,
Возможно, я не смог её понять.

110
Он, вдруг, прервался, ноты отложил…
– А вам самим писать не приходилось?
– Да есть тут пьесы, но… – Я б так просил,
Сыграйте, если будет ваша милость.
Он поискал. – Листы убрал куда-то…
Вот заиграл, а я пытался внять,
Как сочинитель, я хотел понять,
Почувствовать чрез музыку в нём брата.
Пейзажей дивных жаждал я узреть,
Как гении другие посмотреть
Живут вокруг…
Он вскоре перестал…
А я «ты вновь один» себе сказал.

111
Мы помолчали… И мою тетрадь
Опять открыл он. Звуки замерцали,
Продолжив в сердце нам весну впускать…
Казалось странно, как же к нам попали
Все чувства те? В бумаге неужели
Желтеющей содержатся они?
Бездушной, как её не поверни.
В дни пасмурных дождей… И в самом деле,
Почти что чудо. Посреди того
Вновь виден смысл таланта моего.
– Ошибки в нотах зрю. У вас ведь нет
Занятий музыкальных с ранних лет?

112
Придите завтра. Может быть, узнать
Удастся мне… Гитару приносите.
Вы на гитаре, кажется, играть
Изволите. И пьес других возьмите.
– Что ж, до свиданья. – Приходите снова
– В который час прикажете зайти?
– Вот в это время. Доброго пути…
И каждое оценивая слово,
Им сказанное, шёл к себе домой…
Известность представала предо мной…
Её немного опасался я,
Как вещи нездоровой для меня.

113
Я шёл… Ведь музыка произвела
Хорошее, заметно, впечатленье.
Пускай, она не сложная была,
Но мне пока не видно в том значенье…
Несбыточными представлялись планы,
Что где-то мне удастся выступать,
А на те деньги после проживать.
Ещё я был охвачен чувством странным,
Пусть и не новым, что средь прочих бед