Юрий Любушкин - Избранники Муз. Поэзия XXI века

Там застыла средь ясного неба
Облаков белоснежных вуаль.
Вкус забытый домашнего хлеба
Тронул сердце, помножив печаль…

Этот край зовётся Россией…

Снова лето шумит в тополях,
Рожь лаская на синем ветру,
Я сегодня в Российских полях
Позабытое счастье найду.

Счастье, счастье, капризная птица,
Где-то рядом парит в небесах.
Словно сказка иль сон-небылица,
Обласкает в несбывшихся снах.

Что мне сон? – Лишь мгновенье удачи:
Упорхнёт, – не отыщешь его!
Счастье будет – его я не спрячу.
Хоть оно для меня одного.

Я его расплескаю с росою
Ранним утром, у дальних зарниц,
По Руси, что зовётся святою,
Чтоб коснулось любимейших лиц.

А пока вольный ветер, как птица,
Рвёт нещадно судьбы паруса.
Сказка – присказка, сон – небылица,
Всё зовёт улететь в небеса.

…По июлю гуляют зарницы,
Тёплый ветер шумит в тополях.
Миг удачи, как синяя птица,
Опустился в родимых полях.

Осень красивая, осень печальная,
Строгие лица, кольцо обручальное…

Что ж это значит? Зачем, почему?
Может, я так никогда не пойму?

Свадьба хмельная, задорное «Горько!»
Весело всем… Ну, а мне вот – нисколько.

Вечер подкрался, с ним вечная грусть,
Выпью её, притворюсь, растворюсь.

Ветер вздыхает прохладой в лицо,
Брошено оземь златое кольцо.

Листья шуршат у меня под ногами —
«Хочешь, останься? И будь вечно с нами».

Месяца серпик виснет безвольно:
Страшно ему, одиноко и больно.

Он недоволен. – «Ну и дела-аа!..
Мама-Луна родила-предала…»

Милый, смешной, остроухий малец,
Ну-ка, смотри, – я ж твой крёстный отец!

Слезь, потолкуем о нашей судьбе —
Видишь, как горько и мне, и тебе.

Ночь так длинна… Мы её разольём,
Выпьем, пригубим и снова нальём…

Что ж ты оставил друга в беде:
Боком прижался к Росинке-Звезде?

…Осень красивая, осень печальная,
Дальний дымок и огни привокзальные.

Что же так грустно, сомненья в душе?
Милому с милой и рай в шалаше?

С нежной грустью, без всяких сомнений,
Восхищаюсь талантом Его.
Речь, конечно, идёт о Есенине:
Я слагаю стихи про Него.

Ах, Есенин, порою весеннюю,
Как прекрасен и хрупок Ваш мир!
Вы под сенью цветущей сирени
Долгожданный задира-кумир…

Это было весной, а теперь уже вьюга.
Но и в стужу, румяной зимой,
Для метелей нет лучшего друга,
Кто с морозом дерзнёт на разбой.

И мужик полупьяный, весёлый,
Приморозил – Спаси, не могу! —
Свои ноги в сугробах просёлка,
Утопая по пояс в снегу…

А весной пастушок со свирелью
Вывел стадо коров на луга.
А соловушка ласковой трелью
И не вспомнит, как выла пурга.

А весна враз прикончила стужу,
Растопив в вешних водах тоску.
И Поэт лихо скачет чрез лужи —
«Всё, друзья, собираюсь в Москву!»

…Над Окою поплыли туманы.
Август смело вступает в права.
Бабье Лето грядёт без обмана,
Нагадав и приход Покрова.

А в раю комариной утехи
Торжествует вновь Яблочный Спас.
Что ж, Есенин, в судьбе есть прорехи,
И злым козням пока не до Вас…

Вы не гость в своей милой деревне,
Где поля-зеленя – океан.
Русский край, православный и древний,
Окунёт Вас в цветочный дурман.

Оставайтесь, чтоб жить благочинно,
Позабыв и столиц маету.
Не виновны? Так быть, Вам, повинным, —
Не перечьте злодею-кнуту!..

И мужик, приморозивший ноги,
Вам промолвит: «Останься, мой друг!»
А душа… И она понемногу
Вновь вольётся в привычный свой круг…