Александр Глотов - На уровне мечты. Поэзия XXI века

Как окно в часть истории пережитой.
Открываешь, и видятся вновь сюжеты
Дней минувших, картины почти забытой.
Мимолётные сцены, друзей портреты.

Отпечатки поры, далеко ушедшей.
Чёрно-белым налётом легли мгновенья
Нашей пылкой весны, навсегда отцветшей.
Отголоски страстей, ярких душ стремленья.

Вскачь бегут времена, но то неизменно.
Лучезарные так же горят улыбки.
И глаза смотрят прямо и откровенно.
Нет сомнений ни в чём, все преграды зыбки.

Можно снова открыть его, окунуться
В ощущение дней тех, где счастье рядом.
Хоть на время с тем миром соприкоснуться.
Устремиться в далёкое грустным взглядом.

В объектив выразительно смотрят лица,
До конца ещё точно не сознавая,
Что проявится миг этот как страница
Светлой жизни, в альбоме след оставляя.

Взгляд в ночь безмолвную уносится как выстрел.
Легко теряется в бездонной глубине.
Пролёг покой, разлита тьма. Ещё не выцвел
Покров небесный в предрассветной тишине.

Окно, как дверь в миры иные, приоткрыто.
Заросший сад, а дальше, сразу же за ним
Пространство звёздное, мерцанием прошито.
Сквозной простор. Нам до конца непостижим.

Когда роман, сразивший мудростью, дочитан,
Взор отвести, и отпуская мыслей ход,
Глазами вдаль скользнуть, где вечностью пропитан
Вид пустоты, сплошной большой круговорот.

Ночь – время таинств и великих осознаний.
Когда всё явное укроет плотный мрак,
Уходит разум в круг космических исканий,
Ловить пытается любой нечёткий знак.

В раздумьях тонких к ясным звёздам устремиться.
Вновь в перекрестии вопросов очутясь,
С парадоксальностью немыслимой сродниться,
Искать ответы, ничему в них не дивясь.

И ощущать себя крупицей мирозданья,
На миг вписавшейся в отрезок временной.
Пылинкой крохотной великого деянья,
Обыкновенностью реальности земной.

Я с Бродским встретиться, увы, нигде не мог.
Не повезло. Не породнились наши души.
Тут в расхождении прижизненных дорог
Повинны сразу сдвиги времени и суши.

Столкнуться лично с ним никак не довелось.
Не видел я того, кем грусть в стихах воспета.
Когда сей мир уже покинул он, пришлось
Соприкоснуться ближе с творчеством поэта.

И вот тогда передо мной слова сплелись
В тугую вязь, в неповторимом тонком стиле.
По полотну следы расцветок растеклись,
Перемешав тона, местами чуть сгустили.

Въедались краски эти пятнами внутри,
Неоднозначные картины проявляя,
А в них возьми ещё к тому же собери
Неуловимые детали, не теряя.

Там было образы несложно распознать,
Но ракурс был совсем иным, мне непривычным.
Как живо всё-таки сумел он передать
Вполне обычное, представив необычным.

Вдруг мысль, метнувшись, резко в сторону брала,
В углы, где видимое серостью укрылось.
Совсем не тем путем до истины вела,
Как в понимании моём давно сложилось.

За представлениями гнался наугад,
Пытался где-то неуклюже ухватиться.
Хоть был готов отстать и кинуться назад,
Боясь по глупости лишь только заблудиться.

Но каждый раз мне положение вещей
Вдруг по иному неожиданно являлось.
Мир представлял одну из множества частей,
Где жизнь всё та же, но в ней что-то изменялось.

И отмечал я для себя, в который раз,
Как мог поэта взгляд, обыденность пронзая,
Раскрыть порядки абсолютно без прикрас,
По ходу стороны яснее освещая.

Так много рядом затаившихся вещей,
Бывает, их совсем никак не замечаем,
Пока нам кто-то не откроет мир полней,
Тогда лишь только представления меняем.

Невзрачный день, однако. Сжался как бродяга.
Повисли клочья синих туч над головой.
Неподходящий шарм для праздничного флага.
Но можешь вывесить, конечно, выбор твой.

Так что вперёд, давай. Да только, что за случай.
Понятно, сделать это хочешь неспроста,
Но всё же сам себя не слишком рьяно мучай,
Ведь юбилей – не праздник, тупо суета.

Сплошная видимость значительности, знаешь,
Не начисляются победы лишь за срок.
Пусть поздравления сегодня принимаешь,
На самом деле всё надуманный предлог.