Анатолий Квашин - ПАТология

Я не человек.

Я – текстовый редактор.

Несовершенней даже

Блокнота и WordPad’а,

Написанный каким-то Педро

На помеси санскрита и паскаля

На заборе, сажей.

Вывод:

Я появился в результате акта

Вандализма.

Вся моя жизнь —

наступающая осень.

Ей наступать-то вроде больше некуда.

И угол наклона земной оси

Влияет на скорость падения листьев

и ветра.

Я сам такой лист,

неизвестным деревом сброшенный.

Легкомыслие кончилось: пора уже падать вниз,

На землю,

чтоб в память об этой осени

Умереть окончательно

в страницах забытой книг-

И-

сключительное невезение —

ветер меня несет и тащит,

Словно боясь, что наземь уронит.

А я, в мечтах о земле пропащий,

Забыл уже думать

о недоступной кроне.

Вроде бы я и не одинокий,

Ведь

вокруг меня множество листьев…

Но одиночество – окись.

Въелась – и щелочью не выстирать…

Наверное,

книжным живется проще —

пронумерованы,

упорядочены

редактора рукой…

Мы же – в падении ищем ровню

И не находим такой…

Я брожу среди вас, пустотой окрыленный.

Пустотой – бенадежьем дороги среди

Вас, где каждый второй метит в наполеоны,

а попал – лишь один…

Я брожу среди вас, примеряясь быть в роли изгоя.

Это даже мне льстит – быть хоть в чем-то другим…

На двоякость сознанья могилу роет.

Под глазами – круги…

Я пишу слишком мало, чтоб вправду считаться поэтом.

Но пишу слишком редко, чтоб оным себя не считать.

Ваши страсти смешны… Но не будем сегодня об этом —

Я сегодня поэт – сильным мира сего не чета.

Я сегодня… поэт? Молчалив и заносчив,

Угрюм.

Я сижу, не превысив своих полномочий,

Курю.

Ведь в поэтской среде я пока еще чернорабочий.

Я – один из толпы тех, кто вечно кричит "Мы – другие.

Вы – толпа. Мы – посланцы Творца…"

Нам, поэтишкам масс, в современной России

Нет конца…

У одиночества нет такта.

Врывается, когда не просишь.

Я появлюсь в начале акта,

Сквозь пальцы просыпая просо.

В худой руке сжимая череп,

Я перед Вами в чем-то черном.

Судьба, качаясь на качелях,

От плевел отделяет зерна.

Меня отделят и оставят.

Один. К чему теперь вопросы?

Ведь улетает моя стая.

Сквозь пальцы просыпаясь просто.

Я – Гамлет. Холодеет в жилах.

Как далеки ключи от Рая…

Судьба – великая транжира

Меня сквозь пальцы просыпает…

…а я – такой же вареник:

тесто, внутри начинка.

ножиком перочинным

взрежьте меня по краю…

…хлеба возьмите краюху,

просто переломите…

люди, устройте митинг!

пьянки бездумной вместо…

…в бликах души безумной,

хоть в маскараде улиц,

город – пчелиный улей,

в нем трутни бывают тоже…

…трут ни горит, ни тлеет,

а я – сигаретный окурок,

лежу на полу понуро —

зачем меня потушили?..

Поднимая свой флаг, на секунду задумайтесь, леди —

Для чего рисковать, тратить силы, здоровье и нервы…

Вы копаетесь мирно в померкнувшем прахе столетий,

Я – лишь копия снов, сохраненная в папке резервной.

Вы – мой ангел, сегодня вся в белом – и грустно, и странно

Смотрит ангел на мир мой устало, но прямо.

Пусть ошибкой закончится верификация данных,

У меня, как у Блока, своя есть Прекрасная Дама.

Как Есенин, в каком-то угаре… народном… кабацком…

Я порою играю на нервах гитары усталой.

Я пою о Расее, России, пока еще царской,

Где я сослан в Сибирь, чтоб она меня ветром листала.

Вы похожи с Россией, Россия не любит России —

Той во Франции жить, чтобы там говорить по-английски.

Вы похожи с ней, милая, той красотой агрессивной,

Отличающей русскую водку от ихнего виски…

Наши флаги, как тряпки, болтаются где попало,

Но вопрос на ответ: мы не сами виновные разве?

Может, в нашей Вселенной настолько хорошего мало,

Что вопить получается только о боли и грязи?

Я боюсь сам себя, но безмерно люблю Вас, миледи!

Пусть затерто, банально, издергано, может быть, нервно…

Я лишь копия снов, поглощенная пылью столетий,

Вы копаетесь мерно в померкнувшей папке резервной…