Сергей Виноградов - Наследие. Том шестой. 2021

Не она – это я с ней сегодня расстался,

Не она – это я – я от Музы устал!

Но мне некуда ехать. Что мне делать в Париже?

Без меня и своих там хватает бомжей,

Мне бы тоже уехать, но куда-то поближе,

Чтоб никто не мешал вспоминать лишь о ней…

Но уехала Муза. Дай ей, Боже, удачи,

Дай ей мужа с богатством и, конечно, с умом,

Хотя деньги для Музы вряд ли что-нибудь значат…

…А не сложится там, есть Россия и дом,

И поэт в доме старом и на стенке гитара

И на старом столе недописанный том…

Январское утро. Тепло, как в апреле.

Не от того ли пустила слезу

Зима, что она и сама не поверила,

Увидев подснежник в январском лесу?

А я вот поверил. Сам видел в окошко

Из леса, ведущие к дому, следы,

И девочку в шубке, совсем ещё крошку,

Несущую маме из леса цветы…

Ну, чем вам не чудо? На тоненькой ножке,

Живой, как и мы, одинокий цветок!

Должно же быть чуда, хотя бы немножко,

Ведь мир без чудес, как и он, одинок…

Пусть будет он в радость сегодня кому-то,

Кому-то напомнит о скорой весне!

…А завтра опять будет вьюга под утро,

И будет подснежник цвести на окне…

Январская оттепель кончилась

И льдом вновь покрылась река…

И зимняя сказка закончилась

Зима же осталась пока…

На улице вновь заметелило

До крыши избушка в снегах…

И вновь потянулись недели

И в душу вернулась тоска…

И в долгие зимние ночи

Бессонница мучает вновь…

И муза со мною не хочет

Стихи сочинять про любовь…

Я знаю, зима у нас долгая,

Но всё не привыкну никак…

То ветер завоет, то волки,

То муза поплачет в рукав…

Её мне, конечно же, жалко,

Себя же мне не в чем жалеть,

А вдруг деревенская галка

И нам принесёт завтра весть?

О том, что зима на исходе,

Что завтра у нас уже март…

Ну, что же, всё в жизни проходит

И молодость с ней и азарт…

…И как-то не радует душу

Весна, что к нам снова спешит…

А тут вдруг мне муза: послушай,

Как птицы поют. И пиши!

Такой уж век: куда ни глянь – пороки

Такой уж век: куда ни глянь – пророки…

Их столько накопилось у страны —

Одни пороки, а пророки – болтуны!

Жаль, мы не учим прошлого уроки,

А только называем свои сроки,

Когда погубят мир наши пороки,

В самих себе не чувствуя вины.

Пророков нет. Уж в нашем веке точно.

Но долго ли придумать нам их срочно,

Когда вокруг все ждут не наказаний,

А чьих то, пусть фальшивых, предсказаний:

Спасти себя порочного, безбожного,

Коль деньги есть. С деньгами всё возможно!

…А как же быть с душою непорочной?

Она давно уж не душа, а стерва склочная…

Здесь много их. Их миллионы.

Здесь дом их. Я же здесь лишь гость,

Но я их кровь, я их потомок

И мне познать не довелось,

Того, что им пришлось изведать,

Чтоб я за них сегодня жил,

Чтоб рассказал им про победу…

А я цветы лишь положил —

Ни капли слёз и ни рыданий,

И тишина, и тишина.

Они ушли сюда со знанием,

Когда-то кончится война…

Когда-то мы страну отстроим

И вдоволь сыты будем мы,

И их желание простое

Из их холодной вечной тьмы

Исполним, как велит нам совесть,

Придём к ним в гости помолчать…

…Слова для них – дело пустое,

Так пусть хотя б услышит Бог:

Никто здесь смерти не достоин,

Жаль, что не умереть не смог…

Упало небо белым снегом

Весь снег остался на земле

Я в небо падаю с разбега

И исчезаю в белой мгле…

Купаюсь в снежном океане

И сверху снег и снизу снег,

А если снега вдруг не станет,

Зима исчезнет с ним навек…

Ни покататься с горок снежных,

Ни бабу снежную слепить.

Пусть всё останется, как прежде,

Весну не будем торопить…

Глубокая ночь. Только свет фонарей.

Ни звёзд, ни Луны, ни морозов жестоких.

Лишь пёс позабытый скулит у дверей

И смотрит с тоскою на тёмные окна…

Ну, кто-нибудь бы пса хотя б пожалел,

Как будто нас всех доброте не учили!

Пустил бы за двери, а, может, согрел,

Но лифт, как назло, на всю ночь отключили…

Я сам бы к нему опустился с небес,

Ведь оба сегодня мы с ним одиноки,

Вот только на небо обратно б не влез,

Проклятая старость, не те уже ноги…

Глубокая ночь. До утра далеко.

Опять ревматизм и бессонница мучают,

А, может быть, рано мне быть стариком,