Борис Останков - Отражаясь любовью

Скрипнула нотами дверь…
Я записать не успел.
Вздрогнул печальный удел —
Кто-то заходит… поверь.

Завернулись клубочками мысли
И толкают друг друга во сне.
Мне тихонько одна из них: «Свистни.
Пусть проснутся, а ты – спать ко мне».

Свистнуть можно, но лишь бы не в ухо…
Это слово – двояко на вкус…
Посмеялась бы с дурня старуха,
Но сказала давно: «Не вернусь…»

Эх, потеха с такими делами.
А других не видать ночью дел…
Кто в потехе без нас, а кто с… нами…
Распотешиться сном захотел.

Под чахлым деревом томил
Мечтой овеянные мысли…
Кому-то кто-то здесь был мил —
Не зря же ветви так обвисли.

А может, я в тени когда-то
Вкушал прохладу не один…
Ведь были мы тогда крылаты
Под солнцем яростных годин.

Качнулись ветки с лёгким треском.
Звук грусти выдохнул и я.
Вдруг – трель над юным перелеском —
То песнь о прошлом… соловья.

Нежным взором ночь полна.
Скромный свет – души томленье.
Кем-то выпита до дна
Ясность в соловьином пенье.

Чуть заметный ветерок
Дарит сердцу трепетанье.
От луны остался рог.
Растревожив пониманье,

Грусть украсил звездопад…
Собирают дар прилежно
С разным чувством стар и млад —
Каждому – своя надежда….

Я шёл вдоль берега босой,
Все кочки грусти не считая,
Стряхнуть с души навет мечтая,
Омыть добротною росой.

Я шёл. Навстречу горизонт —
Хранитель жизни края,
Судьбой неведомой играя,
Порой, как ласки анаконд.

Я не дошёл до горизонта.
Не знаю тех, кто доходил
(Возможно те, кто Богу мил…),
А я ловлю дары афронта.

Струйка дыма виновато
Скрыла краски ореола…
Не вините вы Эола
И полёт сердец крылатых.

Кто-то очень грустным вздохом
Цвет гармонии нарушил,
И поникли чьи-то уши…
Поросло желанье мохом.

Из пальца высосал мечту…
Какие могут быть упрёки?
Возможно, в мыслях недалёкий.
В дальнейшем промахи учту.

Дневник закапал календарь
Совсем не сладостным раствором,
Меня назвал багдадским вором —
Порхнула шутка птицей вдаль.

Коснулся палец губ моих,
И вновь душа затрепетала —
Как будто прошлого ей мало…
То песнь любви… и я затих…

Захлопнулась ловушка глаз,
Но страха к удивленью нет —
Какой-то сладостный экстаз,
И снова я в расцвете лет.

Сомненья и вопросы – прочь.
И разуму совсем не место.
Не знаю – это день иль ночь,
И как мне действовать уместно?

А это вымысел иль явь?
Да будь, что будет, – всё приемлю.
Ты душу мне не кучерявь —
Я только искренности внемлю.

Не ощущаю страха тревоги,
Не слышу стона из моей груди,
И не пойму – куда плетутся ноги,
О чём церковный колокол гудит?

А надо ли? А мне ли счастья столько
Отвешено божественной рукой?
Спасибо, что за сладким было горько!
Спасибо за… тропинку на покой!

Отдежурил день.
Просопела ночь.
Кто-то – чья-то тень —
Удирает прочь.

Может, и не зря
Где-то был мажор,
А в стихах заря —
Как бы ей укор.

Разве я один —
Плесень или пыль?
Краток счёт годин…
А была ли быль?..

Увядает пурпурная роза —
Мой подарок тебе на прощанье,
А стихи мои стали, что проза,
Проза жизни: из сердца изгнанье.

Скоро краски прекрасного лета
Очаруют тебя новым другом.
Ты забудешь меня как поэта,
На стихи ты посмотришь с испугом.

Сижу, рифмую слово «нить».
В мозгу, глазах – узоры вязи
От красоты до безобразий.
Вопрос: к чему себя склонить?

Ура! Я вспомнил: «…волчья сыть…»,
Но как найти мне с нею связи?
Так-так… похоже, в коновязи
Проявит серый эту прыть.