Максим Фоменко - Иронии

Поговори со мной, поговори
О том о сём, с зари и до зари,
И ненароком двери отвори,
И от беды внутри заговори…
И в косы осени ветров вплетенный хор
Развеет из души ненужный сор,
Ведь бесприютность – разве приговор?
Не заговор – всего лишь – заговор…
Поговори неспешно, невзначай,
Как стынет в чашке недопитый чай,
Чаинками осела в нем печаль,
Струясь с изгиба твоего плеча…
А можно я пока пребуду нем?
Не трогая совсем запретных тем.
Пусть это будет только монолог,
И не начало даже, а пролог…
О чаяньях, о случаях, ночах,
О струнах душ, нечаянных речах.
О скрытом смысле, крыльях на плечах
Поговори со мною при свечах…

Легкомысленно, по наитию
Принимая свою порочность,
Не стремилась к святой обители,
понимая ее непрочность.

Не иконный лик… Мне до святости,
Словно дό неба – не дотронуться.
Финский нож – значит, поздно прятаться,
С головой окунаясь в омуты…

Напои ты любовью допьяна,
Только будет совсем не легче.
После ведьмы шальной сам Воланд
Триста лет как колено лечит.

Слишком счастлив финал – несбыточно,
если надо – в колодец со змеями
Ты шагнула – на камень пыточной…
Маргарита – Елена… Сергеевна…

Несбывшимся глотком
И в горле – ком…
Намедни колокол – по ком?
Пригоршни наполняющий песком,
Переиначен вне… Наоборот…
Втекающий в ладони високосный год
И в тщетных поисках второго.
Вдогонку Сказанное Слово
Немыслимо, как Темь лесная,
Себе совсем не объясняя,
Что вынести на собственных плечах,
Но оттого-то вынужден молчать.
Сухие губы обрамляют рот
На самом знойном переломе лета,
Блестит оброненной монетой
Строка наоборот,
Идущая с конца, как пыльная дорога,
Берет свое начало с эпилога,
Где скрытый реверс повторяет нас,
Бликуя аверсом в анфас…
Где запоздавший перезрелый август
Вернется вспять со вкусом сочных яблок,
Жары, следами червоточины на них.
Так круг судеб
Не может быть исправлен,
Но яд разлит… И августом отравлен,
Разломлен,
Разделен
Для нас
Двоих…

Солнце падает с неба, закатом алея…
…Ты хочешь стать спутником с очень долгим периодом,
С нашей жизнью короткою сопоставимым,
Возвращаясь, подобно комете Галлея,

В мир, который устроен так просто и сложно,
Где всегда, уходя, есть возможность вернуться…
Значит, есть удаленная точка, где прямые пересекутся…
…Все зависит от первичного допущения, что это
возможно.

Через ряд Фибоначчи все предсказано было заранее
И спиралью заложено в слове и в имени…
Аммонит искривленных пространств, измеряемых
Неевклидовой геометрией Лобачевского или Римана,

Где всего только шаг от величия до ничтожества
И за мелочным близким не видим далекого главного.
Я в четыре семнадцать утра, словно школьный учитель
алгебры,
размышляю о группах и множествах…

И за час до рассвета, за три – до дуэли в другом
измерении
Я узнал: все действительно ценное – невещественно,
Где нехватка сортов колбасы – несущественна
На бескрайних изгибах пространства и времени.

И, до боли знакомая, мне такая Вселенная нравится.
Пусть нас судят невежды смешно и убого:
Эварист Галуа – математик от Бога…
Как назло заваливший экзамен «Начала анализа»…

И, уйдя за столетье до главных решений
Позабытым, однако, страшнее, непонятым,
Я смеюсь со стены, проступив на портрете Эйнштейна,
Но мой смех – не насмешка, скорее – ирония.

И, взирая на спины спешащих по улицам
По делам неотложным, насущным, кричащим,
Можно прошлым болеть, настоящим…
Но важнее – заставить задуматься…

Ухватив ускользавшую цельность
В жесткой схватке противоречий,
Я останусь всего лишь предтечей.

…Нас сильнее закономерность…