Анастасия Перова - Полёвки. Сборник стихотворений

не люблю эти летние ночи —
в них и тени ложатся темней.
шарит матушка-осень в сторожке,
видно, стынет совсем земля. бей,

когда гром полыхает вполсилы,
когда прячут иголку стога,
когда ты признавался мне, милый,
что твоя не жена, не жена —

год спустя зажигаешь лампады
веры дикой и тихой, что дочь
отпустила себя без оглядки,
что смогла бесов страх превозмочь

и старуху поднять парусами,
и девицу от сна да спасти,
и прикрывшись в удушье словами
в мир иной отойти, отойти

подумаешь, какая это оправа, отрада
страдать и виснуть на шее крестом, пятном
родильной метки по телу взбегать упрямо
но верить – все-таки об одном

об одном плывут облака по небу
об одном лопочет весной земля
об одном сбирают стада конюхи
об одном играет в садах листва

об одном на ветке соловьем-то пыжится
об одном сверкает грозой в ночи
об одном лелеют вдвоем да по утру —
не смолчать любви.

не молчать любви.

шепотом —
в тиши.

огоньком —
пиши.

пойдем со мной туда, где росы,
я покажу тебе свой дом.
мне станом ели, сосны, дымный
ольховый ствол.

я расскажу про сны их, яви,
про долгие просторы дня,
когда ветрам щеку подставив
они волнуются, любя

нам станет петь, играть припевом,
бельчонок малый, в шум ветвей
он прыгнет к шишечке, прекрасный,
и тем напомнит тех зверей,

что с птицами быть схожи рады —
поют во Славу день от дня.
такая тут душе отрада,
что весть благая звонким «Я»

несется в каждый дом из леса,
и каждый маленький готов
плясать под песенку припева,
и нас вернуть под Отчий кров

сквозь сон дотронься до ладони
почувствуй, что она – свеча

согрей ее, потоку крови
ты так поможешь. горяча

отныне степь моей ладони,
ее бугры, холмы – и спесь

змееподобных линий всходит,
как будто маленькая месть

мне, жившей.

мне, еще живущей,
и тем мне радостней от дня,
когда на сердце весть приходит,
от Бога слово: мир любя.

волопас раздевается.
прогорклые воды ада
Леты, вяло несущей воды подземные
берегом стылым – его принимают.
сполна отдаются мельчайшие водам мысли,
и он понимает, на этот раз – навсегда

так я в тебе, мальчик.
ветвью терновой мне память по кругу
гонит – степную воду – мыслей твоих послед.
оставленным становищем стынет ночная камедь,
раскопки с утра, на стертый, потерянный сон.
поднимаюсь устало, на этот раз – навсегда

так наши следы.
затеряться бы им в пустыне,
там каменный снег и промозглая суть без дна —
где путник седой отыщет разрывы – кладезь
подступит к нему, как из-под земли – вода.

фонтаном омыться —
в этот, один лишь раз —

последний

как рыба плавает?
она, увы, не знает.

листком кленовым
над водою замирает.

иль под водою?
я, увы, друзья,

сам не решил,
каким же слоем я

водицу для живых
пригодной именовать

решился сходной
с порукой нашей круговой

считать землей
сей шар земной.

и «я» «люблю» «тебя» становится легко
и просто – словно два коралла
сомкнуть стремятся губы первозданно
шепнуть на ухо нежное «прости»

и «я тебя больней» уже не будет
как будто отголосками о бурях
что в штиль небесный по морю несли —
галеры затопили корабли. ты выжил.

«нами пишет Бог» картины – но не маслом
а акварели, детскую гуашь. И станет
бормотать о нас – напев воды,
который больше строчек

и да не станет в нем и точек

Яблочным парашютом небо. Звонче
Лететь по ветру лепесткам, облакам
Подобным, нам не искать ответов
О ясном – путь – как путник – сложится