Константин Жолудев - На изломе Времён. Поэтический сборник

…Ты мне дана моя Судьба,
Как нежеланная невеста,
И мы вершим с тобою вместе,
Послушно, замысел Творца.

Я не Поэт друзья! То вдохновенье,
Что че́рпает любимец льстивых Муз,
Подвластно мне короткие мгновенья,
Но этого я вовсе не стыжусь.

Наверно слишком разум мой практичен,
Чтоб воспарить меж Небом и Землёй.
Мой случай далеко не единичен,
Талант мой если есть, то небольшой.

Преображать свой каждый день в куплеты,
Подвластно лишь особым мудрецам.
То могут настоящие Поэты,
Себе такой оценки я не дам!

Но знаю, что вирши свои слагая,
Без страсти и возвышенности чувств,
Как не крути, всегда мораль простая —
Наш труд, увы, банален, жалок, пуст.

Как будто сделал всё продуманно и верно,
Ни чести, ни стыда, притом не поимев.
Ну почему теперь так пусто и так скверно
И серую тоску мне не прогнать ничем?!

Ту странную войну, оставив за спиной,
В краю, где виноград и персики растут,
Увы не нахожу своей душе покой,
Уныл и скучен мне мой временный приют.

Ни пьянки до утра, ни море и песок,
Мне не дадут ответ – как быть и что
решить?! И, в общем, недалёк и он придёт
тот срок, когда придётся мне свой дальше
путь вершить.

Где дом – сейчас война, которую сольют.
В том городе, где ждут и где работа есть —
Не мило всё давно! Каштаны там цветут,
Но правит балом зло, в дерьме тот город
весь! 16

Вот так свои влачу я отпускные дни.
Поверьте – не ропщу, в раздумьях все они.

Не тот умён, кто всем твердит,
Мол, жизнь прожил и много знает,
А тот, кто молча наблюдает,
И лишь по делу говорит!

Не тот богат, кто всё купил,
Погрязнув в роскоши и блате,
А тот, кто много в жизни тратил
И верной дружбой дорожил!

Не славен тот, кто много врал,
Всех охмурил и стал Кумиром,
А тот, кто чести не терял,
Хоть не возвысился над миром!

А счастлив тот, кто уходя
От этого Пути к Пути Другому,
Не покривив душой пред Богом,
Смог похвалить за всё себя!

Незаметно наступила осень,
Парк пестреет желтою листвой,
И сентябрь душе моей приносит,
Странный диалог с самим собой.

Словоблуд, конечно, я приличный.
Человек, наверно, неплохой.
Только неприкаян в жизни личной,
И не очень балован судьбой.

Не гнетёт меня уединенье.
В нём, наверно, я обрел покой.
И тревожат редко вдохновеньем,
Музы слог мой, в общем-то, скупой.

Я приму без тени сожаленья,
Всё, что предначертано судьбой.
И быть может, хоть одним твореньем,
Для потомков след оставлю свой.

Угодно было Провиденью,
Устроить средь людей всё так:
Что для одних – недоуменье,
Для прочих – вовсе не пустяк.

То, что кому-то верой служит,
И поклонение сулит,
Другим – лишь вымысел досужий,
И глупостью своей претит!

Чем больше узнаешь народа,
Тем всё становится ясней —
Нам разум дарит не природа,
А Дух Творца живущий в ней!

Но мир наш, всё же, пограничен,
Он на границе света и теней.
И потому, наверное, отличен
И дух, и разум у земных людей.

Всем не хватает одухотворенья,
Понятий, сути истинных вещей.
И служат Злу народов поколенья,
И лжи лишь Тьмой навязанных царей!

Вот потому, конечно, без сомненья,
Не просто так приходит к нам война.
То мира – процедура очищенья
И жатва душ, для сил Добра и Зла.

Как странно петь тому, кого не знаешь.
Кого воочию не видел даже ты.
Видна душа в стихах, но разве угадаешь,
Чем именно они порождены?

Нахлынувшим стремительным порывом,
Придуманной ли силой волшебства,
Накрыло вдруг того, кто поделился с миром
Талантом, блажью иль отметиной Творца?