Белла Фишелева - Зов памяти

Я и сегодня стервятников знаю —
Выклевать сердце хотят они мне,
Но я бессмертным отца вспоминаю
В вечно распахнутом небе – окне.

В небе, и ясном, и холодно – чёрном,
Нет, не уральском, а здесь – под Москвой,
Топот фашистский – он смерчем погромным…
Время войны – мой отец молодой!

Утро, декабрь бесконечно холодный,
Первый победный сквозь сонмище бед,
Стал он зарёю и знаком восходным —
Вижу отцовский сияющий след.

Всё ниже и ниже спускается солнце
И кануло в ночь, не оставив следа,
Горел только крохотный лучик на донце
Вершины горы, где ложбинка из льда.

И спрятала ночь все обиды и слёзы.
Открылась Вселенная купами звёзд,
И тёмных предчувствий уснули угрозы —
И свет… Ниоткуда… И слёзы всерьёз…

Место встречи я не изменила —
В той же роще тебя я ждала.
От болотного топкого ила
На тебя подымалась хула:
Не пришёл – ты не помнишь о прошлом,
А заверил: воспрянул душой,
Оступился давно, в мире пошлом,
А теперь будто жив только мной.
Ты теряешь, как сор, чувство чести,
Позабыл дорогие слова…
Не унижусь до злости и мести,
Не скажу, что одна я права!

Открасовался и ушёл октябрь,
Осиротелых листьев гибнет сень,
И, брови сдвинув, сумрачный ноябрь
Со светом борется…И каждый день
Ворчит… Но к ясности вернуться лень!

Густеет темень, нависает мрак…
Вдруг солнце днём, закат кровавый – в ночь!
А ветер жаждет яростных атак,
И зябнущих он злобно гонит прочь!
Притихнуть, подобреть ему невмочь…

Днём небо будто мстит голубизной,
Да ледяною кажется она…
Всё в чёрно – синем ночью надо мной!
Днём снова мрак, в провалах тёмных сна,
Но явно поступь декабря слышна,

Он появился – и в снегах поля,
И вспыхнула в обновах красота!
Ночь долгую прогнать спешит земля,
День зазвучал, вновь обретя уста,
И в январе уж света полнота!

Мне вечер вспомнился, такой далёкий,
Травою пахло в воздухе речном,
В кустах прибрежных, юных, невысоких,
О чём – то, может важном и родном,

Пел соловей. Он лихо заливался
В ветвях кустов, как в дебрях вековых,
И с трелью вверх взлетал! Потом снижался
С ветвей и с нот, как с высей неземных.

Тонули, помню, травы в ранних росах…
Сник от прохлады вешней соловей…
И смолк… Но не умолк поэт! Взяв посох,
Невзгодам вопреки, – на зов скорбей!

Поэт в стихах и жизни – вечный странник:
То к небу взлёт, то к спящим городам —
Он с теми, кто в трудах уж утром ранним,
И цену знает боли и слезам.

Был молод – пел, как птица, – заливался,
Не ведал бед, жестоких, вековых,
Но, жизнь узнав, он с грёзами расстался,
И песнь его – о горестях земных.

Гигантская глыба, Миланский собор:
Органные звуки – в бездонную высь,
Колонны и шпили – серебряный хор —
Божественным ритмом в века унеслись;

Из белого мрамора храм, но парит,
Касается мягких, как снег, облаков;
У статуй бесчисленных – пламя ланит:
То сердце горит от древнейших псалмов.

Круглятся, целуются всласть купола —
Иль шлем, или луковки Древней Руси,
И плавно мелодия их обошла —
Несутся молитвы, как льются стихи…

Доносится хор – даже стены поют —
Симфония звуков – сквозь каменный плен.
Лады музыкальные к Богу ведут!
И выпрямят спины, подымут с колен!

А строили храмы любовь и расчёт.
Но знаем строителей? Нет их имён!
Кто пристально смотрит, тот душу найдёт
Старинных, протекших, как воды, времён.

Оставили зодчие память навек:
Великий завет, идеал красоты,
Нас вывел из тьмы, как духовных калек,
Как ранней весной из – под снега цветы.