Александр Журавский - Самотлорский вальс Югры

Говорят, что не плачет земля в холода.
Стынут ветви берез и пьянеют ветра.
На зеркальную гладь жухлый лист упадет,
то веснушками осень отгорит, отцветёт.

Я песни свои разбросал по земле, словно зерна.
А мысли мои рвутся в струны гитар.
Пусть время кружится волчком заведенным
Не жаль мне того, что я все разбросал.
Они прорастут, заколосится многоголосьем,
Они отцветут и пробудятся вновь
Их кто-то споет, ну а кто-то забросит
Но разве возможно забросить любовь.
Я их собирал по крупице, чтоб снова рассеять.
Друзьям раздарить, боль душевную снять
Пусть кто-то забыл, я об этом ничуть жалею.
И новые строчки опять продолжаю искать.
Летите, летите мои сизокрылые птицы,
Пусть будет попутчицей муза в пути,
Вы только простите меня за пустые страницы
Там песни живут, стоит только пером обвести.

О Самотлоре много песен сложено,
Но я спою для вас еще одну.
О том, что нас крестила в этом озере,
Любовь и молодость, и вера за страну.
И мы эпохой Самотлорскою крещенные,
Заговоренные от перемен и вьюг.
В друзей влюбленные, раскрепощённые
И заключенные замками сильных рук.
Об этом озере слагали песни мы,
Писали вести мы в статьях газет.
Встречали вёсны мы на острове зимы.
И вел по жизни нас Алеша, много лет.
А в Нижневартовске ночами белыми,
Как грозди спелые, салюты не забыть.
Любили пламенно и свято верили,
Что век отмерян нам длиной Оби.
О Самотлоре много песен сложено
И все похожие на нашу жизнь.
Бродила молодость, тропой нехоженой,
И так восторженно взметнулась ввысь.
За Самотлор, за Вартовск – нашу юность,
Еще не раз бокалы вверх взметнем.
За молодость, которая вернулась,
Пока по жизни с песнею идем.

Я оставляю песни городам,
В которые спешу душой согреться.
Но никогда на свете не предам,
Друзей, которым я оставил сердце.
Я оставляю строчками слова,
Безмолвно-девственным страницам.
Чтоб закружилась чья-то голова,
И окропились влагою ресницы.
Я оставляю множество путей,
Которые постигнут остальные.
Не оставляю любящих детей
И тех, кто отошел в миры иные.
Я знаю, только нам самим решать:
Кого оставить, а кого забросить.
И с кем пути по жизни завершать,
Осознавая, что настала осень.
Я оставляю хлам житейских драм,
И песни городам, и сердце людям.
Но никому на свете не отдам —
Свои года и тех, кто меня любит.

Плывите в музыке туда, где бьет синкопами по лужам
Нот охмелевшая вода, и звук от влажных глаз простужен.
Туда, где вас объемлет тон, окрашенный в цвета таланта.
Где убеждает баритон неповторимость музыканта.
Туда, где ритм в потоке чувств, переплетает чуткость пальцев.
Где плещет озеро искусств, у авансцены постояльцев.
Пускай вас музыка несёт, в миры непознанные вами.
Где кружит нот водоворот и пьёт душа любовь глотками.

Мне не нужно быть поэтом в этом городе родном.
Знаменитым и воспетым здесь пророс я, как зерно.
Здесь мои младые годы спотыкались о сугроб
И в болотах, через броды, выводили в тень хрущёб.
В этом северном сиянии, под слияние друзей,
Все мы стали «северяне» самых разных областей.
И меня здесь знает всякий, потому что рядом рос,
Даже старые собаки мне слизали капли слёз.
От балков и до лежнёвок пролегал корявый путь.
Мы любили тех девчонок, без которых не уснуть.
Только жаль теперь, что вдовы те девчонки, наших лет:
Нет ни Славика, ни Вовы, и Серёги больше нет….
Мне не нужно притворяться и читать друзьям стихи,
Мы здесь все – старообрядцы, молодые старики.
Только рвутся наши души из калёных веком тел.
Ближе Бог, понятней Пушкин, а кукушка не у дел.
Забывать друзей не нужно. В глубине слезливых глаз
Их глазами смотрит в души нам животворящий Спас.
Старый Вартовск, вышки, бани, да Алёша-града страж.
Все мы братья-Вартовчане-наш Югорский экипаж.