Алексей Тот-Самый - Поэзия против времени. Сборник стихов

В глубинку Русскую, где спиртом горло жжёт,
Где пьяный крик в ночи летит из хриплых уст,
Где брачным ложем может быть цветущий куст,
Где время преданно устои бережёт.
Через могучее цунами перегара,
Задворок тёмных, огородов лабиринт,
Где под ногами вино-водочная тара,
А на башке от пьяных драк намотан бинт.
Меж деревень, где очумелые старухи,
Наводят порчу на непрошеных гостей,
Где криминал сплошной в эфире новостей,
Несётся «Паристый Иван» в края разрухи.
В нём мчится путник, ощущая всем нутром,
Как его печень тихо молит о пощаде,
Он шлёт салют в окне рыгающему дяде,
Что, дав лишка, расположился под кустом.
Вот Брянск-Орловский – бродят смрадные цыгане,
Встречает гостя полицейских хмурый взгляд,
Ведь москвичи, известно, провинциальных злят,
Их цель одна – лишь побывать в твоём кармане.
Из недр памяти идёт поток туманный:
Застолье в сауне, в маршрутке синий Стас,
Как на крыльце, штаны спустив, балдеет Банный,
У «ЦУМа» носится без башни Водолаз!
Здесь каждый шаг – очередное приключенье:
На «Р.К.Б.» в очередях и стар, и мал,
Тот жизнь не видел, кто в бараках не бывал,
Уносит мусор быстро вдаль Десны теченье.
С земель Смоленских в той реке плывут бутылки,
Дебрянск помоев добавляет от души,
И с берегов летят тарелки, ложки, вилки,
Что в супермаркетах купили за гроши.
А в привокзальном парке у аттракционов,
Как в море кит, Макс Банный плюхнулся в фонтан,
Туда спикировал он как аэроплан,
Он под прицелом камер сотни телефонов.
Рисует память перед гостем скоротечно
Всю цепь событий и знакомых мест пейзаж:
Просторный клуб, на «Фаберже» где был кураж,
И бились в слэме туши пьяные беспечно.
Близ клуба сквер, а в нём заветная скамейка,
Что, о забравшей всех свинье, напомнит вновь,
В потёмках весело звучал призыв: «Налей-ка!»
Но морда сальная сполна попила кровь.
Гость вспоминает, как душевно у оврага,
За разговорами раздавлен был пузырь,
В кустах три тела помнит Свенский монастарь,
Перед глазами – спуск штанов, процесс, бумага!
Зовёт и манит «Велес» яркими огнями,
В нём можно кинуть за бородку модный бренд,
Вдруг в память лезет стадион и матч легенд,
Что лицезрел гость как-то с местными парнями.
Шагает дальше, цель уже, как на ладони,
Дворы сменяет быстро площадь Партизан…
Вокруг лютые лица, как на «строгой» зоне,
– Ну здравствуй, Бежица! А вот и я – Тарзан.
Знакомый двор. Звонок в заветную квартиру,
Рукопожатие. Максим с утра опух,
Как лист осенний, мрачен и безмерно сух,
Из уст прорезалось: «Мне б для поправки киру»
И в пьяный сон вновь погружают те края,
Куда меня судьба на «Паристом» носила,
Брянск-кваса льётся в горло бодрая струя,
Сбивает с ног «Брянск-люкса» дюжинная сила!
Идём до «Линии» двором наперерез,
А нам стаканы наполняют все в дороге,
И «Чернослива» дозы откровенно строги,
Ну а вокруг шумит сурово Брянский лес…

Быть может, часто я кажусь излишне мрачным,
Не спорю, есть.
Печаль стремится в душу мне напором смачным
Порою влезть.
Я бы не прочь, конечно, следовать советам —
Попроще быть.
Разочарую Вас, в который раз, ответом:
Мне не остыть.
Смотреть, как Родину мою терзают звери,
Над ней глумясь,
Я не могу быть счастлив в этой атмосфере,
Где всюду грязь.
И оттого рубцом на сердце ноет рана,
Рождая стих,
На части рвётся грудь подобьем урагана,
Он не утих.
На равнодушие я права не имею,
Я не слепой.
Идя к мечте, пороки все преодолею,
Своей тропой.
А большинство, что прогрессивными зовётся,
Мертво давно,
Оно гуляет, пьёт, да в праздности всё вьётся,
Им не дано
Понять, прочуять, каково терять родное,
Что с детства чтишь,
Стадам безвольным не узреть ничто иное,
Забавы лишь.

Как умственно отсталыми детьми,
Без остановки,
Электоратом управляют СМИ,
Крепки уловки.
Сенсации по поводу и без
Под привкус страха.
Смертельной раной обернут порез,
В умах с размаха.
Китайский вирус изо всех щелей,
И нет вакцины.
Взрываются всё яростней и злей,
Сознанья мины.
«Мы на пороге Третьей Мировой!» —
Шум блогов многих.
Лишь верить, но не думать головой —
Удел убогих.
«Хохлы» и «аномальная зима», —
Фантазий скрепы.
Бескрайняя ментальная тюрьма,
Где взгляды слепы.
Под звон монет и мнений винегрет,
Канал раскручен.
Здесь было так и будет сотни лет,
Народ приучен.
В «комментах» бьются «лучшие умы»
Над новым «вбросом»,
Не дать, увы, им разума взаймы,
С таким разбросом.
Мышление мнут СМИ, как пластилин,
Раздуто Эго,
Разумных сплошь нехватка Величин,
Как нынче снега.
Рассортирован люд на лагеря,
На «левых», «правых»
Раздор здесь плотно бросил якоря,
На всходах здравых.
Пока в соседей с мнением иным,
Косые взгляды,
На троне, пламя, обращая в дым,
Воры и гады.
Религия всех СМИ – накал и злость,
Эй, смута, здравствуй!
Весь принцип: кинь в толпу раздора кость,
И дальше властвуй!
Толпа толпой останется вовек,
В душевной стуже,
Но ты иной породы Человек,
Я верю, Друже!
Ты веришь в твёрдость почвы под ногой,
И в крови голос,
Твой ясный взор не замести пургой,
Газетных полос.
Стук сердца – вот твой верный ориентир,
В потоках грязи,
Взгляд честный устремляешь в Лучший Мир,
Рвёшь с этим связи.