Эдгар Штучный - Моя Арктика. Стихи

Не могу написать,
А пишу,
Потому что желаю!
И нет тем,
Но смотри,
Я без темы
Писать продолжаю…
А ты с чистым
Листом и его
Безликость пугает.
Почему к концу дня
Твой ответ брошен
В бескрайность!?
Не могу написать,
А пишу,
Потому что желаю!
Тишина мне не друг,
Но под шумы я
Не засыпаю…
И сейчас не о чём,
Но о чём-то
Всё-таки вспомню:
Я тебя полюбил
И с тобой поделился любовью…
Перешёл на любовь
Но взаимности мало бывает.
Начинал о простом,
А закончил о том,
Что печалит…

Переверни страницу,
На этой всё ясно…
Ты не просто так
Взял эту книгу?!
Значение жизни
В твоём понимании —
Гадость!?
Ты ищешь покой
Для души или выбор?!

Переверни страницу,
Тебе же не сложно
Понять, что на этой
Ты задержался…
Ведь ты человек,
А любая задержка ему
– временная кувалда!

Стоишь на своём
И раз начал на этой,
Закончишь?!
Я не знаю,
Поймёшь ли ты смысл…
Так вот,
Я не дам дочитать тебе,
Понял?!

Признай.
Ты оказался здесь
Не по причине
Свободного времени.
В твоей голове вопросы?!

Так знай.
Всё, что ты ищешь
Заложено в тебе давно,
Просто захлопнулось!
Открой все свои силы
И дай им воскреснуть!
Твои мечты
С детства – ключ
К секретному сердцу!

Перекошен, коряв и мрачен
И до жути дряхлый старик —
Это вид на мои неудачи,
Это образ прошлых обид!

Но не холод, не жар и не буря
Не коснётся меня теперь!
Если раньше мне было трудно,
Значит к сложности я привык!
Каждый вдох – через легкие в душу,
Каждый шаг по лестнице вверх.
Жизнь – стремление к лучшему,
Жизнь – это прогресс!

Пусть моя судьба – дряхлая жила,
Знаю, где оступился, где прав.
Это опыт, он часть моей жизни,
Позволяет стоять на ногах!

Есть люди – торнадо,
Молчи, не молчи…
Они залетят,
Покружат и остынут.
Их жизнь – круговерть,
Безо всяких причин,
Всё время в пути
И движенье – их сила!

Есть люди – вулканы,
Кричи, не кричи…
Их трудно будить,
Спорить с ними не нужно.
Вулканы,
Тряски не любят,
А любят в тиши.
С природой в ладах,
Им спится получше!

Есть люди – дожди,
Утешай, не утешишь…
Плаксивая доля людей таковых.
Им кажется всё
Унылым и серым!
Хоть будут в Раю,
Хоть будут в грязи!

Есть люди – моря,
Вечно свежие силы.
Энергии валом —
Бери, не бери!
Такие люди в принципе милые,
Пока не встречают их люди дожди.

Есть люди – солнце,
Горячие, смелые…
Улыбкой сверкают
И греют сердца!
Как жаль, что их в жизни
Мало бывает,
Как жаль, что они угасают всегда.

Есть люди, как люди —
Таких большинство…
Они не похожи на что-то иное.
И роль человека, как роли в кино
Играют в жизнь,
Как во что-то родное!

Есть люди – торнадо,
Есть люди – дожди
И моря люди и люди вулканы…
Душа человека —
Природный магнит,
Тянет к себе всё то,
Что ей надо!

Теперь моя душа покой не ищет,
Моей душе и тряска не страшна!
Любой, кто брал за руль
– все тормозили,
Когда же взялся я
– забыл про тормоза!
В моей дороге души
Я встречаю
И столько душ
Изгоем назвались…
На скорости не часто различаешь,
Какие души просятся к любви?!
Мой дух и разум —
Транспорт и опора.
Привык с людьми
Езжать куда хочу…
Не много пассажиров
Было дома, но много
Пассажиров я вожу!
Не каждого пускаю
В своё сердце,
Не каждому открытый верх!
Я – человек! Я – пассажир,
Водитель…
Только!
Моя душа
Как транспортный экспресс!
Теперь моя душа
Покой не ищет,
Моей душе и тряска
Не страшна!
Я – человек и
Я – водитель,
Вожу людей в душевные места!
Водитель слов,
И пассажир и транспорт,
И душевоз и жизниперевозчик!
В моей дороге
Было мало правды…
И меньше было искренности!
Точка!

Как лихо поэты бросаются словом,
Как долго от слов терпеливо не плачут.
Ведь чувства поэтов острее иголок,
Что сердце пронзают при каждом дыханьи.
Судьба их покрыта пятнами серы
И прошлого тени погуще болота.
Поэты – те люди, что видели небо
Чужими глазами в руках у кого-то.
Фантазия смелых со стёртой границей,
Их жизнь не похожа на жизнь неумелых.
Поэты не вырвут с болью страницы,
Их следующий лист не останется белым…
Их дни не сложить под привычную рифму,
А день проживёшь и замыслишь иначе.
Поэты имеют в душе своей смысл,
Стихи для них, как пути передачи…
Как лихо поэты бросаются словом,
Как долго от слов терпеливо не плачут.
Поэты проходят взросленье по строкам,
Последние строки вбиваются в память.
Судьба их покрыта пятнами серы
И прошлого тени погуще болота.
Поэты – те люди, которые ценят
Всё то, что имеют…
В жизни короткой.