Елена Имбирёва - Под другим углом. Сборник творений представителей андеграундного творчества

Ночь мои окна завесила пологом.
Мне не уснуть, мне и жарко, и холодно,
Душными мыслями комната полнится.
Здравствуй, insomnia, здравствуй, бессонница!

Тысяча лет этой ночью распорота,
Каждым мгновением кожа исколота…
Боже, она никогда не закончится,
Эта insomnia, эта бессонница!

Время ночное – палач. И под пытками
Я вспоминаю всё то, что испытано,
Всё, что уже никогда не исполнится.
Я вспоминаю другую бессонницу:

Слишком короткую ночь безысходную,
Простыни сбитые, руки голодные,
Счастье до боли за гранью отчаянья,
Мышцы – до судорог, крики – нечаянно,

Губы распухшие с привкусом имени…
…Небо мутнеет за шторами синими.
Я засыпаю. Но снится и помнится
Снова insomnia, снова бессонница.

Полуночным костром над обрывом крутым
Не гори для меня – не стоит.
Станет пламя золой и развеется дым.
Может, это кого-то устроит,

Только я не прошу мои сны обогреть,
На чужие дрова не зарюсь.
Ведь любому костру суждено отгореть,
А тепло вызывает зависть.

И полуденным солнцем в безоблачный день
Не сияй надо мной – не надо.
Освещай хоть весь мир – я найду свою тень,
Где не видно ни слез, ни взглядов.

Может, это во мне вечной гордости грех —
Как от солнца взять половину?
Что за радость от света, который для всех…
Я и в пасмурный день не сгину.

От огня твоего мне б один лепесток,
Самый лёгкий – с кого убудет?
Я же не Прометей. Воровства моего
Не заметят и не осудят.

Мне всего лишь надежду даёт свеча,
Ни тепла, ни света не надо…
До сих пор ты будишь меня по ночам —
Тем, что тебя нет рядом.

Мой милый, хороший, славный…
Не строй для меня жилище.
Я после себя оставлю
Лишь угли на пепелище.

Ну ты же ведь добрый, умный.
Что делать с ручным цунами?
Давай никогда не думать,
Что было бы между нами.

Уж я навела бы морок!
Уж ты бы сгорел от страсти!
Ты просто мне слишком дорог,
Поэтому – будь ты счастлив!

Не стоит о том, что дальше…
Родной мой, давай без взглядов!
Вся кожа моя – из фальши,
А глубже смотреть не надо.

Мой ласковый, нежный, ясный,
Не пей эту чашу с ядом!
Всё будет, поверь, прекрасно,
Когда я не буду рядом.

Найди себе «лапку-мышку», —
Не связывайся со стервой!
Читайте добрые книжки,
Живите легко… и серо.

Холодный, мертвый, грубый монолит —
Но драгоценный мрамор, без порока.
О да! Он в этом камне воплотит
Свою Мечту! С неистовством пророка,

Себя забыв, он руки в кровь сбивал,
А рядом хлеб черствел и стыло ложе…
…Окончен труд. Он создал Идеал.
Он отдал всё, он большего не сможет.

В награду ли за тяжкий крест творца,
Иль боги были тронуты мольбами,
Но дрогнули черты Её лица
И камень ожил под его руками.

Но что случилось? Что случилось с Ней?!
Нет, безупречность формы не исчезла.
Живая плоть… Но мрамор был теплей
Надменных глаз и губ, скупого жеста.

«За то, что равных нет мне меж людьми,
За это наивысшее блаженство —
Благодарю. Будь счастлив. И пойми:
Каменотёс – не пара Совершенству!»

Ты не скучаешь. Переболел?
В пустом накале перегорел?
Решил – не надо меня тебе?
А мне, вот, знаешь… не по себе…
А мне тоскливо и тяжело.
А я не верю, что всё прошло.
А я на стены, как на луну,
Тихонько вою. Иду ко дну.
Я не хотела тебя казнить!
Мне показалось – так проще жить,
Да вот, не вышло… А в чём мой грех?!
Ты был всего лишь один из всех,
Чуть ближе прочих, но – не родной…
Я так старалась сберечь покой!
Не получилось… Так что теперь?
Опять метаться, как в клетке зверь?!
И лбом о стены, и нервы рвать?!
Я не хотела – опять… Опять…
Я не осилю. Благодарю!
Я лучше тоже – перегорю.