Виктория Анисимова - Не претендуя на значительность. Избранные стихотворения

Душа не может быть ручной:
Она подвластна только Богу,
И приручить её не смогут
Ни кнут, ни пряник расписной!

Но если душу чью-то всё ж
Ты приручил неосторожно,
Живи в ответе за неё:
Убить ведь душу так несложно!

Душа не может быть «ручной»,
Скорее всё же – «приручённой»,
Какой угодно, злой, иль чёрной,
Иль нежной, светлой и простой.

«Спинной» – хребет, «ножная» – ванна,
Плавник быть может «хвостовой»,
Или отсек. «Насос ручной»
Звучит и правильно, и славно.

Быть может, на себя беру
Я слишком много? И, наверно,
Сама метафорой неверной
Я в небрежении грешу?

Прости, товарищ дорогой,
Хоть я люблю тебя безмерно
И почитаю, всё же, верно,
Душа не может быть «ручной»!

Подмастерье учился. Годами,
До вечерней зари от рассвета
Растирает он краски часами.
А к кистям даже доступа нету!

Дни летят. Разве это работа?
Хоть расписывать кобальтом ризу,
Или листья писать по карнизу
Он согласен до горького пота!

И уже, сатанея от скуки,
Натирает он шпателем руки.
Но ученью наступит конец:

Он осилит ступени науки,
Испытает сомненья и муки,
Но создаст свой шедевр, наконец!

Ах эта осень недотрога!
Всегда скромна,
Она застенчива немного
И холодна.
А ветер вдруг срывает платье
С её груди,
Хватает бедную в объятья —
«О, пощади!»
Потом покорно уступает,
Его любя,
И тихо от стыда рыдает
Слезой дождя…

Вмести в стихи сто сорок семь слогов,
Фантазии обрежь жестоко крылья
И в ярости от полного бессилья
Перелопать десятки схожих слов.

Потоки слов, как штормовых валов,
Вдруг хлынувших из рога изобилья,
Ты удержи плотиною усилья,
Стальной уздой умерив сердца зов.

И если всё ж тебе позволят боги,
Задачи той найди простой ответ
Без дружеских советов, без подмоги;
И вот тогда, едва блеснёт рассвет,
Ты, снова пересчитывая слоги,
Напишешь свой классический сонет!

Тот спор уже не нов:
Важны ли для поэта
Размер и ритм стихов,
Иль всё ж не нужно это?
Слогов упорный счёт
Иного раздражает:
Ведь мысль летит вперёд,
А строчки – не пускают!
Вот множатся слова,
Каноны нарушая,
И рвётся прочь строка,
За рамки вылезая.
Вернуть её, иль нет?
Она не поддаётся,
И лень искать ответ.
Пускай уж остаётся.
Ушли сомненья прочь,
И сброшены оковы.
К концу подходит ночь.
Ну вот, стихи готовы!

Мой друг, зачем страдать?
Из сердца вынь занозу!
К чему стихи писать?
Пиши уж лучше прозу!

Я пришпорю коня
И пущу его в поле.
Степь качает меня
На широком просторе.
Катит волны ковыль,
Веет ветер привольный,
Придорожная пыль
Вьётся дымкою вольной.
Полночь. Колокол бьёт,
И развеялись чары.
Скоро утро сойдёт
На Большие Бульвары.
Мне бы Дон повидать
И российское небо…
Ах, да что вспоминать!..
Как давно я там не был!..