Римид Нигачрок - Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом

Есть вот корочка занюхать,
А таланта, честно, нет!..
Яств не пробовало брюхо.
Ни к тому пришел, Поэт!..

Каждый третий хочет славы,
Каждый первый – он герой,
И у каждого есть право,
Каждый занят той игрой.

Я же глупо и упрямо
Признавать не тороплюсь,
Друг-поэт и я – тот самый,
Сам в себя всю жизнь стучусь.

Язык лукавый переменный,
Ему хозяин ум развратный,
Порой бывает откровенный,
Что вам и стыдно, и досадно,
В окно души взирать парадно.

Как часто вольными речами
Он бьёт по совести бесстыдно,
И жжет неласковое пламя,
А вам за то вдвойне обидно,
Навек впитает горечь память.

Увы, такой вот несуразный,
Обычный, глупый и смешной,
Души страдания и праздность,
Судьбы хотелось бы иной,
Сок перебродит в жуткий гной.

«Что он сказал, переведите!..
Нет смысла там, нарезка слов».
Вы правы, смысла не ищите,
Поведал вам сюжеты снов,
Где дух явиться был готов.

Как описать души незримость,
Как чувства словом передать,
Как Замок выложить из дыма,
Как из земли дозваться Мать?!
Во мне болезнь необорима…

И снова я мальчишка малый,
Конфеткой редкою доволен,
И не капризный, и не шалый,
Судьба мне щедро обещала
Дары любви и счастья воли.

Вам надо только бы терпенье
Дослушать сказку до конца,
Где нет в помине поученья,
Тогда увидите в сеченье
Лик старика с душой юнца.

Кому так страстно неустанно
Разговорился как хмельной,
Как в монологе в век длиной,
Чтоб показать свои изъяны?..
И в самом деле, разве пьяный…

У подножья миллионы, шум и гвалт, и толкотня,
С краю я, в толпу полез бы, затоптали бы меня.
Разве голос мой услышат в общем хоре голосов?
То ли вой, то ли стенанья, песня вечная без слов,

Так и лезут, кто повыше, тот заметен над толпой,
Кто сорвался, тому славу, иль поют за упокой.
Единицы на вершине, сверху вниз глядят в народ,
Кто пониже, с упоеньем смотрит вверх наоборот.

Я пристроился же с краю, и мурчу себе под нос,
И не ввязываясь в драки, до седых дожил волос,
Потому что место знаю – сам себе определил,
Мне локтями не пробиться и влезать не хватит сил.

«Ну и сгинешь неизвестным, будто не было на свете»
Да, согласен, если честно, нет нужды в таком поэте.
Миллионы – это почва, лоно матери, среда,
Чтобы мог родиться Гений, Бог пошлет его сюда.

Он создаст свою вершину недоступную навечно,
Миллионы у подножья соберутся вновь конечно.
Я как тот комочек глины, червячок, букашка, мошка,
Кто пробиться выше сможет, позавидую немножко.

Писать стихи даны мне в наказание,
Интуитивно импульс ложно полагает,
И самокритики душевных истязаний
Судьёй предвзятым сам и налагаю.

Горячей молодости страсть совокупленья
Любовь питает чувством безрассудным,
Рассудка выше здравого, веленье
Природы естества и чисто, не подсудно.

Обманут если ты, не принижать намеренно,
А нужен флёр, игра, романтики загадка,
И клятва глупая придаст ему уверенность,
И жертвенность, и комплименты сладки.

Ум извращен в болезненном желании
До голой сути с риском докопаться,
Порочен сам, изъянам рабски кланяясь,
Чтоб выйти чистым, в грязи искупаться.

С ума сведет души противоречие,
Отдайся ей, так и в дебри заведет,
А как поймешь, что жить без чувства нечем,
Любви хорош горячей молодости гнёт.

Писать стихи тогда не наваждение,
Не сказочной романтики мираж —
Весенним утром духа пробужденье,
А самокритика у совести лишь страж.

Все то, что раньше написал, померкло сразу, вмиг,
Как ложно верил в идеал, живущий в мире книг.
А сказку разве воплотишь, мечтая целый век?
Себя обманет только лишь живущий человек.

Кому-то многое дано, а он дары не ценит…
При свете ярком, а темно, пугают страхи тенью.
Зачем мы в этот мир идем, никто из нас не знает.
Семья, работа, дети, дом, и власть, кто выбирает.

Простые истины сложны, пока их не усвоишь.
Обида с чувствами вины не могут дать покоя.
Ответствен будто бы господь за все, что происходит,
Благодарю, мол, за ломоть, ваше благородие.