Римид Нигачрок - Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом

Какое слово применить
К известной всем скотине?..
Чтоб не нарушить сути нить,
Изящно гнулись б линии —

Скакун подходит для жокея,
Рысак годится для парада…»
«Всё, замолчи!.. Я околею
От поучений… их мне надо?

Я без того вполне ученый,
Слова умею сочетать…»
Невольно слыша их, смущенный,
Ругнулся в мыслях: «Бога мать!»

Я не такой, как другие,
Стать похожим хотелось.
Нервы рвутся тугие,
И страдает всё тело.

Основное страданье,
С ним явился я в свет,
Осуждаю заранее
И за то, чего нет.

Страх навис надо мною,
И пугать он давай,
Не дает мне покоя,
Адом делает рай.

Ночь ли, люди, гроза,
Или школьный урок,
Он бросает в глаза
Пыль, ложится у ног,

Вяжет руки стыдом,
Отнимает язык,
И по жизни с трудом
Я идти уж привык.

И отчаянный крик
Сердце рвет на куски,
Юный я как старик,
Удавлюсь от тоски.

Не такой, не такой!
Как себя изменить?
И безжалостный бой
Как в душе прекратить?

Вдруг душа говорит
Чувством мысли без слов:
Дверь стихам отвори,
Путь ты к ним не готов.

Страх свой в них опиши,
Стыд и чувство вины,
И пиши от души…
А с другой стороны

Поэтический дар
Можешь ты разбудить,
Пусть пока что угар
Не дает тебе жить.

Через годы поймешь,
Как была я права.
Я попробую, что ж,
Чувства вылить в слова.

Могу ли я предположить,
Стихи и раньше ты читала?
Откроешь сборник ты бывало
Поэтов наших современных,
Час-два потратишь непременно
На чтенье. А угадал ли я, скажи?

Ну, да, романы, детективы
Читают многие пред сном,
А скучно если, то и днем,
Не удивительно. Похвально
Прочесть романчик криминальный,
Где все герои были б живы.

А вот за чтением стихов
Застать кого-то потруднее.
Предположить лишь только смею,
На сон грядущий Пушкин, Тютчев
Врачуют душу всё же лучше, —
Поверить в это я готов, —

Чем политический роман.
На вкус и цвет несовпаденье
Мы меж собой находим, честно,
Роман читать, стихотворенье,
О том и спорить неуместно,
Стихи иль проза – всё обман!

Другое дело, раз знакомый
От лени праздной сочиняет
Стихи, то, я предполагаю,
По доброте своей природной
Прочтешь их. Даже и не модно,
Ты томик-два содержишь дома

На всякий случай для гостей,
Мол, наш российский современник
Своё предложил сочиненье.
Листая книжку перед сном,
Как надоест смотреть кино,
Ты вспомнишь шалости тех дней.

«А был бы он мне незнакомый,
Навряд ли лирикой заманит
Такая книжка бормотаньем
О чем-то призрачном, туманным,
И время тратить я не стану,
Когда забот полно по дому…»

Что в душе моей страстью эмоций варилось,
Не могу передать, подходящих не ведая слов,
На страданья, вину и сомненья расходую силы,
Я судьбу возводил, разрушая фундамент основ.
Мир спокойно взирал на неловкие духа потуги,
Как философ спокойно взирает на струи дождя;
Под напором хрупки одни ветки, другие упруги;
Один хочет любить, другой счастлив, любя.
Во мне хор голосов, недовольных взаимно.
Безуспешно взывает к согласию петь дирижёр.
Один голос криклив, другой нежно интимный;
От души кто поет, кто несёт сущий вздор.
Диктовал кто слова, кто владел настроеньем?
Кто я сам, дирижёр ли, весь хор неумелый?
Обращает внимание Бог на своё ли творенье,
Ценит творчество духа, прощает ли глупости тела?

Не ради творчества, но и не ради славы,
А именно – двойное побужденье,
Накинутый прозрачный сверху саван
По моде старости презренный тлен оденет.

Один из нас под грузами таланта
Сидит гордясь на верхнем пьедестале,
Поёт чудесные и Богу, черту мантры,
Он замереть хотел бы в бронзе, в стали.

Другой, в трудах измученный, с упреком,
На небо глядя, Бога умоляет,
Мол, обделен талантом, вечно одиноко
Среди людей, тем душу умаляет.

А прочие с корыстью процветают,
Как услужить готовы за награду,
В шикарных книгах будто б их читают,
Коль с первыми стоят на полках рядом.

Не ради творчества – нет худшей фразы этой,
Не ради славы – максимум тщеславья,
Один живет так долго, как газета,
Неизгладимый след другой душой оставит.