Андрей Саенко - Автор пожелал остаться. Неоконченное продолжение

…Вечер словно нехотя катит к ночи,
В фиолет лазурь переплавить хочет,
Хоть вдали чужая гроза грохочет,
Засыпают дети и видят сны.
Пусть они их даже с утра не помнят,
В памяти лишь клочья, обрывки, комья,
Но без них не стало б того застолья,
Как не стало б мая и всей весны.

Катясь с горы, растёт в лавину снежный ком,
С годами крепче лишь становится вино;
Дочь назвала на днях любовно индюком
За то, что отдал не на скрипку – на фо-но.

Курносый нос, хвосты и пара нежных рук,
И озаряет мир за вторником среда,
Но вот ты узнаёшь, кто именно индюк,
И жизнь уже не будет прежней никогда!

Хоть костьми в муках творчества ляжешь,
Хоть отправишься лично на взлёт —
Никому ничего не докажешь
И никто ничего не поймёт.

Пусть сливаются в аплодисменты
Одинокие прежде хлопки, —
Ты всё менее ценишь моменты
Этих лишних движений руки.

И со временем примешь как данность
По наитию иль по уму:
Сколько б лавров тебе не досталось,
Это нужно тебе одному.

Это правда особого рода,
Это смысла лишенный поход.
И бессмертие здесь, и свобода,
И стремящийся в вечность восход.

Просыпаюсь. Первое, что вижу,
Где-то в небе веселы, свежи,
У порога Господа, не ниже,
Бреют небо острые стрижи.

С озорным и звонким перекликом,
Ни борьбы не зная, ни тоски,
Явятся и исчезают мигом,
Рассекая воздух на куски.

Я оденусь. Выйду на работу.
День, завянув, упадёт к другим,
Сжавшимся в просроченные шпроты —
Серой повторяемости гимн.

Сколько предстоит ещё не сделать?
не суметь? не крикнуть? не прожить?
Где она берётся, эта смелость —
Резать то, что невозможно сшить?

День пройдёт, как вечные качели,
Как возвратный маятника ход.
Я вернусь. И снова из постели
Вдруг увижу озорной полёт.

Ест меня рутина, опостылев,
Но, внизу оставив этажи,
Маленькими лезвиями крыльев
Бреют небо острые стрижи.

С друзьями встретясь возле дома,
Мечтали мы о разных странах,
Диковинных и незнакомых,
Недосягаемых и странных,

Чтоб из обыденности этой,
Из этой будничной рутины
Рвануться к чуду, на просветы,
Прорвав реалий паутины…

Текли года, вращался глобус,
Нас раскидало центробежной,
И где о Землю завтра хлопнусь —
В том нет ни тени тайны прежней.

Что прозаичней путешествий,