Эдуард Аминов - Мысли сердца

Хорошо ли красоток мне различать?
Любоваться их прелестью иль подождать?
Говорить о красотках или смолчать?
Пожелать себе ль такую в постель
Или же с друзьями просто – в бордель?..
Ну, а может, понять, что не это мне нужно,
А с женой приготовить прекрасный ужин
Иль ласкать жену, будто можно зачать
Сына, дочку?.. Или только, дружок, молчать?..
Ведь в молчанье – всё, что ты можешь желать!..

Пусть рядом, по сути убогие,
Пылят вокруг души бойкие.
Но чувства у нас высокие,
И наши думы глубокие –
Всё это в нашей крови.
Мы здесь – потомки романтики,
Поэты в суровой практике
И дети душевной любви…

Осень в Нью-Йорке… Осень…
Чудо погода… Где дожди?..
Эдуард, это Бабье Лето,
Лучшего времени ты не жди.
Но в воздухе страх от чего-то,
От TV иль от газет он разлит.
Эдуард, почему кому-то неймется?
Кто за дверью стоит?
Дымом с планеты, как из трубы,
Тянет в нашу дверь.
Где-то воюют, там – мясорубка.
Оттуда лезет ислам, как зверь…
Эд, ты сполна оплатил из твоих годов –
Потому и ученый, стихоплет-богатей…
Выпьем за красоту грядущих веков,
За будущее племя людей!

Ныне жизнь спокойна – стресс мой пройден,
А в душе подчас ощущаю дрожь
И задумываюсь: ныне я часто, вроде,
На «философа бытия» похож.
Я, конечно, душой настырно не влажу
В то, что мне испытать ещё суждено.
Но вот чувствами сердце скребу и мажу,
Чтоб было чисто и чутко оно.

Благодарю судьбу, что душу раскрываю –
Пишу предзимнюю главу,
Что чувствами в словах своих играю
И что в наш грешный век живу
Я думаю: на что же жизнь похожа –
То нараспашку, то не покорить?
Я не грущу, что жить на свете сложно, –
Успеть бы мне своё договорить.
Меж ежедневных черных весточек
Я светлую благодарю.
Меж многих похоронных свечек
Зажгу заздравную свою.

Отношение к правителям – парабола:
Падает к нулю и поднимается.
Мне не слушать их уже пора бы,
Да никак, увы, не получается…
И иду я по тому пути –
И о них всё думаешь, не ленишься.
Я б от них, пожалуй, смог уйти –
От себя ведь никуда не скроешься.

В пространство гор вглядевшись,
Я, шагающий среди гор,
Стою в прострации, обалдевши,
Погруженный весь в восторг.
Былое вернулось вдруг без хлопот:
Я, юный, – у Тамерланских ворот.
Но юность прошла, а я, вроде, есть,
Я, юный, восторженный, всё ещё здесь…

А что такое творчество?
Души волшебный зуд.
И только в одиночестве
Оно вершит свой труд.
Как не лечи тот дивный зуд,
Зов творчества сильнее.
Тех вскачь несущихся минут
Нет властней и страстнее.
Они, как пир в безвременье чумы,
Раздумья вносят новые в умы…

Друг мой, бег жизни не сдержать.
Твои часы когда-то остановятся,
Не в силах их кому-то удержать.
Но к этому не следует готовиться.
Не сможет кто-либо уход твой предсказать,
А потому всегда цени то время,
Которое тебе принадлежит.
Трудов твоих благословляю бремя.
Любить, трудиться – это значит ЖИТЬ!

О, как хочу я хорошо и умно жить:
Творимое – увековечить,
Людей безумных – очеловечить,
Мечту ж с любовью воплотить!
И, может быть, в далёком ныне дне
Мои потомки скажут обо мне:
Наш предок маяком нам был и светом.
Душа его несла добра советы,
Любовь и вера правили поэтом,
Всегда он свет вбирал в себя с рассветом…

Сквозь труды и молчанье мой путь пролёг.
Жизнь – дорога, и путь тот очень далёк.
Интересно, хоть и трудно идти
И учиться всегда суждено в пути,
И в разлуках душа полна тревог,
Облаками часто покрыт небосвод…
Но есть добрые встречи – дары дорог!
Меня тоже, надеюсь, там кто-то ждёт.

Приветствую тебя дружище мой, старик.
Бессонницу ты гонишь – к этому привык.
Неужто так со временем и не отвык
От суеты, от вздоров бытия,
Где и подлец, и хам есть, и смутьян?..
Бодришься всё, старик с душой юнца,
И вспомнишь вдруг себя ты молодца:
Как с юною красоткой переспал –
И вновь в ушах твоих звучит хорал.
Как чувствуешь себя – поэт,
Седой не только на висках?
В душе твоей – тепло и свет,
И жизнь и смерть – в твоих руках…