Анатолий Полушкин - Родная солнечная Русь. Стихи

Так и льет золотые лучи,

На земле, на ивах в сторонке

Все кричат молодые грачи.

Где-то скрипнет знакомый колодец,

Или чья-то затопится печь,

Кто-то песенку тихо заводит,

И польется веселая речь.

Защебечут певуньи над крышей,

Где-то рядом пчела прожужжит,

Ну а солнце все выше и выше

Поднимается в синий зенит.

И бредешь в этой утренней дымке,

Будто где-то в таинственном сне,

И горят пред тобою росинки,

Рассыпаясь в зеленой траве.

Свиданье

Сердце бьется, будто вскрылась рана,

Мне все видится вдали о том,

Что она выходит из тумана

И мне машет розовым платком.

Ночь настала, звезды голубые

В темном небе светятся вдали,

Я опять, как в годы молодые,

Жду свиданья у родной реки.

Прядь волос вечерний ветер веет,

Застилает синие глаза.

И никто так больше не согреет,

Как она в далекие года.

Но не выйдет больше из тумана,

Не замашет розовым платком,

Не придет к рябине той румяной,

Что цвела так нежно за селом.

Не свернет на узкую тропинку,

Не поправит русую косу,

Не подарит юную улыбку,

Не вернет мне молодость мою.

Все осталось там, в судьбе далекой,

И куда-то трепетно ушло.

Даже образ юный над дорогой

Все уходит дальше, за село.

По свету

Нас по свету судьба разбросала,

По другим раскидала краям.

Никого больше дома не стало,

Все разъехались по городам.

Нынче люди, знать мода такая,

Чуть подрос и заладил свое:

«До свиданья деревня родная

И прощай дорогое село».

Нынче все в деревнях помешались,

Все стараются жить в городах,

Старики да старухи остались,

Да и тех уж не видно в полях.

Так и мы в этот час неразумный

На деревню махнули рукой,

И наш домик веселый и шумный

Опустел, словно стал сиротой.

Плачу

Я хожу и плачу нашей стороной,

Ничего не значу, словно как чужой.

И никто не встретит и не ждет меня,

Только дует ветер, ветер с полудня.

Ах, зачем скитался я в других краях?

Лучше б здесь остался, здесь в родных полях.

Жил бы в той избушке, что стоит ничья,

Слушал звон кукушки, пенье соловья.

И зимой и летом после тихих грез

Я б встречал рассветы вон у тех берез.

И под синим сводом сеял и пахал,

Был бы хлеборобом, был бы, да не стал.

Ива

Где мой дом родимый?

Где мои друзья?

Где тот вечер синий,

Что забыть нельзя?

Здесь я жил когда-то, отчие края!

Все ушло куда-то на закате дня.

Вечным сном глубоким

Здесь мой друг уснул.

Тополь одинокий ветер пошатнул.

Звонкая гармошка больше не звенит,

Только под окошком ива шелестит.

Тишина

Выйду на околицу, тишина кругом.

Рожь густая клонится в поле, за селом.

Гаснет зорька алая над горой вдали,

Ивушка печальная прячется в тени.

Там березки белые в ситцевых платках,

Как подружки верные, шепчутся в кустах.

И стоишь без памяти, будто как во сне,

На родной окраине в звездной тишине.

Крылечко

Выхожу на родное крылечко,

Надо мной кружит синева,

За околицей светлая речка,

Синевой отливает волна.

У дороги кудрявая ива.

И как бархат зеленый лужок,

Вдоль плетня молодая крапива,

И тропинка на тот бережок.

Всюду наша сторонка родная,

Всюду наши родные края,

И дорога лежит столбовая

Средь оврагов, где зреют хлеба.

И смотрю я на край свой часами,

Лучше нету сторонки моей.

Воздух чистый, и пахнет цветами

С отдаленных лугов и полей.

Рожь золотая

А пройдешь село, рожь золотая

Колосится, не видно конца.

Бесконечная даль голубая

Так и смотрит с высот на тебя.

И свернешь на другую дорожку

И пойдешь в родные луга,

Поприветствуешь с ходу березку

И она обласкает тебя.

И увидишь цветущую зелень,

Голубые поляны цветов,

Синеглазая речка синеет,

А за речкой стадо коров.

И заломишь за голову руки,

И лежишь в загустевшей траве,

И какие-то странные звуки

Так и льются в душу тебе.

И лежишь, все о чем-то мечтаешь,

И куда-то глядишь в синеву,

И как в детстве опять открываешь,

Неоткрытую в мире страну.

Поэт

Нет, не быть мне больше поэтом,

И стихи не увидят свой свет.

Слишком много прошло перед светом

Понапрасну растраченных лет.

Отмечтал я, судьба, не свершилось,

Отмечтал я, хоть плачь, хоть не плачь.

Моя жизнь под уклон покатилась,

Как дырявый резиновый мяч.

Нет, не быть мне больше поэтом