Леонид Юдников - Творцы

В портрете, натюрморте и пейзаже
Не хуже, чем глаголом иль холстом
Он объективом искренне расскажет
Об этом и об этом, и о том…

Но объектив – не просто объективно,
Не отстранено и не на заказ.
Вдруг удивиться и простое дивным
Увидеть, так как будто в первый раз!

Чтобы уже потом на вернисаже
Вдруг удивленно в зале замер кто-то,
Мир, открывая заново, однажды
В него ворвавшись через это фото.

То зов крови, то в генах —
Нас влечет на край света.
Так чудить вдохновенно
Могут только поэты,
Да художники тоже,
На других не похожи,

Собираются в стаю
И айда в Заполярье,
Где красиво и зыбко,
Тонко, нежно и странно
Лето, словно улыбка,
Тает в вечных туманах.

Где короткая осень
Красок выплеснет буйство,
Где прощенья не просят
За нежданное чувство.

Капли падают нудно
На меня, на этюдник,
Горизонт размывают.
Небо падает в воду.
Здесь такое бывает:
Десять дней непогода,

Десять дней каша-сечка…
Заполярье – край света.
Сопки, камни… И легче
Было б бросить все это.

Но спешим в Заполярье
Мы, как птицы, на Север,
И не в пьяном угаре,
А с любовью и верой.

Здесь вдруг чувствуешь остро
На макушке планеты,
Что она, словно остров,
И другой такой нету,

И таких «леданутых»,
Словно мы, тоже мало,
Тут все просто и круто,
Нам как раз не хватало.

Флот, мужские суровые будни,
Нам понятен теперь алгоритм Заполярья:
Будет Флот и Россия, конечно же, будет,
Как Иван на Руси не бывает без Марьи.

И душа будет снова стремиться в Полярный
На край света туда, где полярное лето,
Будет белою чайкою биться и это —
Крови зов и ему, и судьбе благодарны

За короткий сей миг, но чудесный,
За этюды, за дружбу, за песни.

Сидим, потягивая пиво,
На берегу лазурных вод,
Взирая сонно и лениво На
полный зноя небосвод.

А впрочем, зной нас не тревожит
Под пляжным тентом в пошлом споре.
Какие задницы и рожи…
А где-то гибнет лодка в море

В студеных заполярных водах
Вдали от праздного народа,
Давленьем схвачена в тиски.
И молодой матрос виски
Свои седые вдруг увидит,
И так его тот факт обидит.
А воздуха запасы тают,
Его, как жизни, не хватает.
Он не был никогда в Крыму
И, может, грезится ему
В слепом могильном ожиданье
Под кипарисами свиданье,
Песчаный берег, пальмы, пиво,
Он, загорелый и красивый…
Но это все теперь за гранью,
И только матери рыданья!

Мы и честней себя, и строже
В курортном этом интерьере
Вдруг осознали и дороже
Нам стало все во что мы верим,

Что нас влечет в морские дали,
Что составляет тему моря,
Будь это Крым иль Заполярье,
Едины мы в великом споре

За красоту и силу жизни.
С этюдов сок арбузный брызнет,
Как кровь, оскомы не набивши,
За мальчиков недолюбивших!

Здесь, не на жирных черноземах,
Родился Юрий Малоземов —

На бедных северных подзолах,
Но понял: что это за золото —

Культура Северного края,
Не надо ни Канар, ни рая.

Горстями злато собирай,
Таланты брызжут через край.

Издаст он автора, любя,
С убытком даже для себя.

Размахом дел он – новый Сытин,
Но он далек от жизни сытой,

Ведь все его богатство – книги,
И ради них готов он двигать

Хоть горы на своем пути.
Свети, Господь, ему, свети!