Елена Збаражская - Новый сорт ивняка. Среди роз

по капле чужеродного бессмертья,
по дозе светотьмы, пустот и масла,
по островку стигматов безутешных,
по допингу пригубленного счастья.

Мы есть, как мотыльки на водопоях:
крылами без одежд и знаний лета,
приходим вне себя – уходим в море,
рождаем из земли – пускаем в небо.

Мы есть края, в которых нас не видно,
а если видно, то в глубинах сонных:
похожести на нечто из свободы
до миллиметров вдохов матерей.

Спроси меня о жизни – не отвечу:
меня склевал творец из одиночеств.
Я написала слишком много буков,
ещё одна здесь будет л и ш н е п е р в о й…

Длинные мысли, сжатые жизни,
вера лежком на готичной луне,
спрятаны смыслы сводником мира —
цвет люциферов планетных мощей.

Копи любви вдоль недосознанья,
мягкая опухоль грустной души,
я по тебе тоскую стихами,
я без тебя разрушаюсь в себе.

На высоте горбаты ответы:
не было встреч и не будет разлук,
я бесконечна в собственных чувствах,
и обтекаема личным табу.

Небо пророчит тайнами Кали,
уши устали ловить каламбур,
я у себя теряю дыханье,
я у себя бесполезная суть…

Канцелярит сверху мудрость,
бьёт по темечку мошка,
в окнах пляшет камасутра,
на земле лежит тоска.

Кошек тихое рычанье,
звон вечерний у стрижей,
голод в душах голубиных,
сны из глюков у бомжей.

Перебит закат хрустальный,
несерьёзный горизонт,
тьма в деревьях отдыхает,
трав поклон перед грозой.

Мир обманут тёмным цветом,
в лужах ночи зеркала,
фонарей торчки вопросов
растолстели на дрожжах.

Воздух пахнет свежим плачем,
дирижабли туч висят.
Выхожу в экстазе голой
под прелюдию дождя…

Заходи и ты в мой вечер,
будем трогать слёзы. Да?

Голый вечер, молчаливый Будда,
рваная свобода на ветру,
я своё накалываю слово
на неразговорчивую тьму.
Глина небосиняя твердеет,
трын-трава в обёртке тишины,
смерть моя бессмертная мертвеет:
у неё тепло моё горит.
Человечьи гнёзда расставаний:
чувства улетают не на юг,
мир греховных чар недосягаем,
если у любви украден Ом.

Время разложило нас на леммы,
залатало в склеенные дни.

Я впадаю в медленную спячку
на изломе зыбкой пустоты…

по утрам я ищу свои жизни
голубями убитые соколы
меняю любимые прихоти
на священные тихие осени
а по ним да внутри как нарочно
колобродит туда и обратно
воспалёнными веками солнце
и любовная недостаточность

лип засохших унылые тайны

руки ломит у завязей тверди

не хочу я с тобою прощаться
не хочу чтобы «былонебыло»

зёрна серые собраны манной
смех земли у влагалищ дзынькает