Римид Нигачрок - Год за годом. Сборник 2021 г.

Волос белит, кожу сушит
Время: нет его в помине,
А следы видны повсюду.
Дух забудет своё имя,
На земле он в теле чудом
Оказался, ищет душу,
Говорит: я с нею буду.

Ум дитя души и духа,
Плод небесного горенья,
Чувств одеждами окутан,
Закаляется в бореньях,
Лишен воли и уюта,
Когда страсти шепчут в ухо,
Земной век его минута.

Познай себя, боясь разоблачиться,
Что заслоняют плотные покровы,
Как скинут маски ряженные лица,
Их череда, бездушных и суровых,
Разочаруют пошлостью мыслишек,
А стоит ли заглядывать в ту нишу?

Познай себя, где искренность мелодий,
Где звук хрусталя колокола звонкий…
На мудрость речь звучит пародией,
Душа чиста, не миф ли, у ребенка,
Познать бы тот источник сорный,
Чтоб чистить век его упорно…

Хочу понять, что собственно такое
Жить на земле, не знать, желать покоя,
Хоть мыслящий, в основе всё же зверь,
Бог выдумка и миф, а ты в него поверь
Наперекор наукам, логики, рассудку,
Дух и душа не психики ли шутка,
Для смертного сознанию основа…

Хочу понять, ты начинаешь снова
Тянуть из разума вопросов канитель,
Ты без ума, тобой владеет хмель,
Нет ясных мыслей, бред невыносимый,
Но чувствуешь, что знать необходимо,
Что значит жить, страдая и печалясь.
Другие если на вопросы отвечали,
Ты верил им, но лишь наполовину,
Когда ты сам рассказываешь сыну,
Что значит жить, лукавишь поневоле,
Все педагог, мол, растолкует в школе,
Спроси его, он должен, он обязан,
И пристыдят тебя твои же фразы,
Хоть век прожил, ответа не нашел,
Патриотизм, призванье или долг —
Слова высокие, но что-то в них не то.
И мыслей чувств извилистый поток
Не прекращается ни ночью и ни днем,
То холодит, то жжется он огнем.

Как ни живи, одно тебе – могила,
Такая мысль нет-нет да приходила,
Зато другая нудит торопиться,
И под ребро покалывает спицей,
Хватай-бери от жизни без разбора,
Не слушай совести моральные укоры,
Как молодость промчится, не заметишь,
Как подрастают собственные дети,
И тихой сапой старость подкрадется…

Хочу понять, как прежде мне неймется,
Зачем я жил, в чем смысл бытия,
Он сам процесс, пойму однажды я.

Не стал бы я придумывать, зачем?
Мне выдумки писать без интереса,
Не исчерпал и прежних, старых тем,
А в три сосны достаточно мне леса,
Где корни глубоки, раскидистые кроны,
Гуляю где взволнованно влюбленный.

А если что и где фантазия слукавит,
Нашепчет пару-тройку небылиц,
Её я приструнить конечно же не вправе,
Как прогонять поющих милых птиц.
Что не бывало, то могло случиться:
При солнце дождь, а в облаках зарница.

Кто мог бы мне поверить и с охотой,
Который сам природный фантазер,
Ну, например, влюбленный он в кого-то,
Под окнами в надежде встречи мёрз.
А было ль нет, но кто его проверит,
Мечтал в ночи, не выходя за двери.

Пустяшный эпизод годится для почина,
Рассказанный с таинственной интригой,
Героем сделает и робкого мужчину,
Как с самолета, ты с сарая прыгал,
Рубашка развивалась парашютом,
Как прикусил язык, немало было шуток.

Не стал бы я придумывать, зачем,
Фантазия с реальностью смешалась,
Ум говорлив, ты разве будешь нем,
Случится то, с тобой что не бывало,
Или поверишь, будто в самом деле
Блуждал в лесу не месяц, так неделю.

Лиризма нет, серьезная закваска
На соусе незрелой философии,
Пастельные используются краски,
А лица все повернутые в профиль,
В контурах объемных нет деталей,
Один слепой, другой огнем опалит
Глаз, что за плоскостью сокрытый,
Так дремлет кот на стуле сытый.

Слова потерты, ломки, тонки,
Двоякий смысл, но без тайны,
И автор там стоит в сторонке,
Чужой, взирающий в окраины,
Мечтает, нет, сосредоточен,
Мысль уловить словами хочет,
Лиризма нет, и блеск, и прелесть
Поблекли, выцвели, сопрели.

Но чувство, как улитка в слизи,
Ползет в траве, шевелит рожки,
Как муравьёв полки, дивизии,
Рвут друг у друга мёда крошку,
Но чувство облаком кудрявым
Зависло, нет, и вдруг пропало,
А он стоит немой и пришлый,
И слышит шум дождя по крыше.