Елена Сомова - Стая занята. Стихи

Не здоровайтесь с Богом, он вам не кулёк заводной
Для списания смертных грехов.
Сытобрюхим – не в помощь.
Не люблю, когда крестится тварь воровская и сволочь,
Уподобившись ангелу, чем не спаситель наш Ной…

Весенняя вольница солнцем раскованно хлещет,
И зимних подков расколдованы все замки,
Слетевшая с неба пыльца ничего с нас не взыщет —
Ни слез, ни объятий, – эмоции так легки:

Вот пух невесомый заоблачных выткал лошадок,
Мозги накрутил молодым – заботы так далеки!
За гранью войны есть жизнь – в ее дыхании краток
Любой диссонанс – притихли войны молотки.

Кто в масках для очищенья карманов
Готовится к лекции – веки под огурцом,
Кто рысьи уши примерил из меха – все натуралы
С десяток таких износили, раскрасив лицо.

На лицах иных смущение и улыбка
играют восторгом, радостью золотой —
босые ресницы лучи ткут, как лазеры, зыбку, —
мечты раскачают, фантазий источник святой.

А нам остается любить всю радугу эту,
Театр абсурда без лиц – один эпатаж.
Смешение стилей и нравов, летящих по свету,
По—своему накладывая татуаж.

Отцами забыты не будем, пред дедами странно красуясь,
Крепчаем, в трухлявом базаре, песчинкой кружась
И падая с голода прямо на тротуаре,
Во снах обнимашку – не мать – прижимаем, божась.

Под грифом гиббона, дракона и покемона,
В спиртном утопив интеллект, ластой бьет по башке
Любитель Державина и Толстого,
Сдающий на «пять» древний «русиш» в прикольном кружке.

Где сердце горело, там, видно, сгорела и пыль
Нет быта в любви. Огонь священен не миг.
Не плоть крематорная сердце, душа, не быль, —
Основа личности, на чем счастье стоит.

У нас для истины времени много нет.
Гремучим ветрам, терзающим любви цвет,
не надо покорствовать и в темницу лететь
за их круговертью, чтобы потом не смерть,

а жизнь тебе пульс держала, как звезды нить
внутри зодиаков держат.
Связь не дробить
на грезы романтики и секиру зеркал
сторонних взглядов.
Жизнью, сердцем любить —
и слушать, и чувствовать и перо и металл,
и вечным огнем любви с мечтой говорить.

На высотах Познания одиноко и холодно.
Я ищу смысла жизни в страницах тех книг,
Что дают вдохновенье, не сплющив, как молотом,
Грандиозно написанный мной черновик.

В мире скорби, тоски, глухоты обезглавленной,
Бестолковости замыслов, тупиковых путей
Что найдешь, кроме грязных истерзанный зарослей
И вражды неоправданной в заморозках идей?..

А пойти в топь болот увядать средостением
в тусклом мороке смрада прогнивших трясин
прилепиться репьем – многолетним растением —
к человеку, чтоб этим его и спасти —

воля каждого. Как продолжать путь Познания —
книгой в собранном рюкзаке,
или дать Просвещение в минуту признания,
когда кто – то читает тебя в гамаке

на природе, на всхолмии мыслей, как зарево
так горящих, что сердцу не перенести
отреченья от них, когда путь неприкаянный
забуксовывает посредине пути.

В одичалом краю выпендрежа и наглости
так и ищут, куда бы тебя заткнуть.
Ты их преодолей, как болезнь. Узник стадности
вышевеливает совместный путь,
где общественный разум разует до смелости
и обобществит даже зубы твои, даже кости и кровь.
За припадками варварства
дикость образа мыслей – и вся любовь.

Там, в подводной стихии, в заповедном невежестве
прорубается к вздоху живая душа.
Помоги ей вдохнуть,
и в бескрайности нежности
пожалей и пойми. Это истинный путь.

Вылепи воздух, облекающий мое тело,
Пока узурпаторы прогресса не облекли его в саван…
Струи дождя свирепствуют оголтело,
Губы мои, открываясь, исторгнут: «Мама!»

Падая на грудь немощной бедной птице,
крылья раскрывшей мне как объятья,
бережно сушу ее проливное платье,
чтоб ей дать приют в душе своей, в островах,
куда не летит проклятье
из природно – водного урагана,
выдрессированного в мире терний,
где была дана ей страсть защитить меня от обмана,
устрашить во имя спасенья.