Елена Сомова - Пылающая лира. Стихи

Астральные путешествия ни к чему народу,
народу важнее парочка бутербродов
и вечное пламя конфорок в отзвучии символа.
Жизнь манит безудержно сменой погоды,
узнать, где там скрючились вешние воды,
где в небе тюльпанные линии.
Пой, птица, гимн солнцу,
раскрой ему крылья!
В курятнике альбатроса забыли
и вывернули перья милые
внутрь шкурки, чтоб зрелищем насладиться,
из птицы морей сделать чучело в лицах,
совсем не присущее для очевидцев.
Как выдержать это насилие?
Бенгальский огонь пулемётных застрочек
вкрапляет безумие в лучшие ночи,
пока вертикален дух символа,
а линии постных и взбалмошных строчек
уймет авангард изощренных пророчеств
о будущем. Капелька синяя
от моря отстала, ко мне прилетела.
Я крыльям дала ее: взмах от предела
свершить в выходную мне форточку —
глоток кислорода и астроподхода
скормить важным курам, чтоб бдительность взвода
уснула, как резвость сорочия.

Окалина века вершит мировую игру,
внутри человека затеивает балаганчик
на пепле, – танцующих ступней не счесть на ветру, —
и люди уносятся. Шелк поглощает прогальчик.

Мне книголицо помахало незримым платком,
и я ощутила осколочных звезд колыханье.
Свирепая фурия машет, стоит, молотком,
слегка упражняясь в метании и порханьи.

Обвисшим кнутом порка века теперь говорит:
Пора поменять зверский грим на объем декораций,
Закрыть вожделенный, манящий всех праведных, вид.
И в новых сатирах воскрес гений мира – Гораций.

В зверином городе убойного отдела
построили фонтан с подсветкой,
он радовал людей. Свиней это задело,
сломали весь фонтан, все огоньки
приезжие бомжи и дураки.

Был водяной оркестр восторга, очень редкий, —
наш город не привык к таким подаркам,
прекрасно – светлым, где не водомерки,
а огоньки рождают входы – арки,
и чудеса не требуют проверки, —
творится мир иллюзий и цветов
из радуги мелодий тайных слов.

Как жалко чуда, брошенного псам,
смывающим грязищу с жирных пальцев
и рвущих радугу. Распущенным ослам
не цветомузыку, а тюрьмы, – тьма засранцев
здесь поглотила свет,
и нас там нет.

Был водяной оркестр, фонтан с подсветкой,
играл в воде он радугой цветов,
и радости огромная карета
несла восторг. Искала нот и слов
любви там.
Кланялись полмира
оркестру, приезжая в этот город, —
кого позвал экскурсионный повод,
других – торговый, вкусом розмарина.
А по бордюрам бегали ребята,
и с ними – внук мой ангельски прелестный,
и от любви в груди так было тесно, —
томленье жаркое, увы, заката.

На склоне лет ты любишь только сердцем —
не зрением и слухом, а душой.
Недели в виноградных сгустках терций
бежали, словно за водой большой.

Внук вырос,
а фонтан обворовали
бомжовые ловцы за дармовщинкой:
все лампы выкрутили, вырвали, как льдинки,
цветную музыку в воде. Вставали
звериной плотью и топтали знаки
цветов и звуков гневные макаки,
чья жизнь велась в тухлятине, в подвале.
И только держит память, как собаки,
Помытые в фонтане, отряхались…

Сгубили счастье созерцанья. Старость
и внутренняя глухота с рожденья
распиливает скрипки на дрова.

О, Страдивари, как мы ни старались,
но мгла предела, расщепив слова
на скользкие от замысла лучины,
сжигает лучшее, и полнится молва,
что чуду музыки негласно обучила
только поэзия,
любить вольна.

Пустотой заполняя бесценных страниц адреса
Мракобесие рулит винтами, закрутами гаек,
Счастьем жизни, слезами. Задушенные голоса,
Расплываясь кругами, над лютыми войнами тают,