Марк Шувалов - С тобой и без тебя. Стихи

Было очень светло и снежно
этим днём, проскользнувшим мимо
и исчезнувшим неизбежно,
но на вдохе осталось имя,
и оттаивают как искры
звуки измороси белёсой
на звенящих в ночи регистрах
излучающей нежность дозой,
отпечатком томящей неги,
серебристо-жемчужной ртутью,
альфы слитностью и омеги,
невозможной к познанью сутью.
И наверное мне не выжить
без того, чтобы это имя
опускалось снежинкой свыше,
легкотаемо, уязвимо
мне на губы прозрачным эхом,
отголоском небесной соли,
белым северным пухом стерха
налетавшегося на воле.

05.01.2013

С кем-то бываешь честен и крут,
ты лишь себя обманами холишь,
сложный выстраивая маршрут,
ставя и отменяя пароли.

Будет ли толк? Итоги темны,
тело имеет свои резоны,
тело грешит, воплощая сны,
впитывая любовь порционно,
жизненный получая запас
и восполняя теплопотери,
свет поглотив глубиною глаз,
клеткою каждой обманам веря.

Только когда, опадая вниз,
лёгкие перья закружат стаей,
ты вдруг поймёшь, что не снег – они,
это мечта безнадёжно тает.

22.02.2014

Из таинства пространственное чудо,
осенний дождь спадает ниоткуда
и радиацией вселенской грусти
пронизывает всё прозрачно-густо
графитовых оттенков акварелью.
В ней город остывает от похмелья,
с трудом вчерашнее припоминая
в ползущем переполненном трамвае
куда-то в пустоту, в туманный морок,
в размытый свет, за грань зеркальных створок
реальности, в иное измеренье,
качаясь на волнах дождя смиренно.
Видны сквозь стёкла лишь потоки нитей
из чьих-то слёз нанизанных, наитий,
звенящий строй оплаканных иллюзий,
что звон щемящий свой до нитей сузил.

25.09.2013

Игра воды, мерцание огня,
они живут во мне и для меня,
как тайны нераскрытые глубин,
непознанная плазма, альбумин,
несущая поток свой вопреки
крылатому поднятию руки,
таков её живительный напор,
пульсаций багровеющий кагор,
вбирающий в себя всю соль земли,
прозрачные как слёзы хрустали,
зарёй искрящиеся небеса,
окрашенная алым бирюза,
всё растворяющая суть во мне,
расплавленною магмой в тишине
проистекающий круговорот,
который, срок ему придёт – замрёт,
рождает сотни яростных атак,
когда его волнует нагота,
и пульсы наполняются свинцом,
и сдавливает разум, как кольцом,
по жилам бьющийся витальный сок,
он мысли туже вяжет, чем лассо,
и мне противиться ему невмочь,
особенно, когда приходит ночь.

18.01.2013

Приходится учиться одиночеству,
то коротко, то длительно, то вдруг,
изъедены запасы счастья дочиста,
замкнулось незаконченное в круг,
заброшен в никуда упрямым случаем,
хотя дороги все ведут домой,
но шансы вьются, словно рек излучины
и ускользают шёлковой тесьмой.
Осветит в небо путь окно гостиницы,
но городской, холодный подо мной,
обычный тротуар и тот щетинится
своей брусчато-серою спиной.
Напрасный город многолюдным рокотом
всех поглощает, даже чужаков,
отчаянно в нём пропадаю пропадом,
чужой ему на уровне шагов,
чужой в моменты соприкосновения
с узором на старинных мостовых,
поэтому стремлюсь не по течению
и остаюсь чужим среди чужих.
Наукой одиночества пронизанный,
я города чужие не храню,
отметками своих границ и визами,
стеклом витрин известных авеню
они налёт оставили на памяти,
а тянет лишь туда, где мы с тобой
любовью были беспробудно заняты,
в наш город от метели голубой.

23.01.2013

День наполняется как сосуд,
всё легковесное где-то сверху,
но разбираться с ним недосуг,
времени жалко, да и не к спеху.
Ценное ляжет само на дно,
мне б не забыть, как трава шуршала,
как раскрывалось, обречено
на продолженье своё, начало.

Эта трава мой хранила сон
бархатным нежно зелёным ложем,
в ней, беззащитен и обнажён,
я ощущал наслажденье кожей,
тенью сознанья, плывущим вне,
трансцендентально и невесомо
соединявшим меня во мне
с центром природного полихрома,
где универсум хранит тепло,
искры дождя, концентрат из радуг,
жидкое солнечное стекло,
ярый расплав из осколков града.