Марк Шувалов - Постигая дао. Стихи

03.11.2010

Меняются ландшафты перед взором,
проходят кадрами забытого кино
о том, что не вернется никогда.
И поезд еле движется, в котором
помчаться к морю нам пока не суждено,
об этом грустно стонут провода.

Об этом я читаю в каждой строчке
всех новостных полос на разных языках.
Но разве с этим соглашусь душой,
когда ко мне приходишь каждой ночью
лагуною светящейся в счастливых снах
и обнимаешь так меня свежо

всем своим страстным загорелым телом,
и умоляешь о слиянии со мной,
и проникаешь в поры чистотой,
плодом на губы мне сочишься зрелым,
меня окатываешь огненной волной.
Сгорю, не нужно так спешить, постой…

Но просыпаюсь серым хмурым утром,
спускается туман над городом седым
и застилает счастье пеленой,
деревья в инее стоят, как в пудре,
и серебром подернуты твои следы
в пейзаже, что сейчас передо мной.

06.11.2010

В мозаике памяти желтые птицы
в зеленой траве гнезда синие вьют,
оранжевый плод среди листьев круглится,
и серо-жемчужный пушится уют,
и плавно стекают зеркальные ливни,
хрустящие простыни стынут в ночи,
табак ароматный курится призывно,
и угли в камине еще горячи,
малиновым джемом набухли розетки,
приборы позванивают на столе,
и сакуры в вазах роскошные ветки,
но в сердце клубок нерешенных проблем.
Как игры муара туман серебрится,
и розовым соком разлился восход,
сверкают на солнце тончайшие спицы
в работе мелькают то взад, то вперед,
и цвета фисташек мед дынный сочится,
в игристом напитке расплавился лед,
вокруг смех и песни, веселые лица,
огней фейерверка безумный полёт,
но маски по кругу и тайные взгляды,
и страхи осколками душу скребут,
что в каждом бокале подсыпано яду,
а в часе все меньше и меньше минут,
и солнце не встанет, и день не наступит,
а ночь так и вовсе уже не придет.
На что-то надеяться тщетно и глупо,
ведь мир это только фантазии плод.

10.11.2010

Странная, грустная выдалась осень.
Жду, но чего? Пары строк на экране?
Ведь без ответа остались вопросы,
видно, судьба их – растаять в тумане.
Что ж… соберу я, как листья резные
клена опавшего в сквере старинном,
все свои грешные мысли больные —
пусть покрывает их дней паутина,
пусть осыпаются пылью незримой
на разноцветные сны и надежды.
Только навряд ли забудется имя,
что повторял я когда-то так нежно.

15.11.2010

Ты знай, слова не тонут в пустоте,
ведь пустота – материя живая.
Об этом свойстве знают только те,
кто падал в ее бездну, погибая.
Их пустота выталкивала вверх,
как океан детей своих невинных,
желавших совершить тягчайший грех.