Мрачных сосен тихий шёпот
Ирина Вольных
© Ирина Вольных, 2022
ISBN 978-5-0059-0262-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Мрачных сосен тихий шёпот
Надвигались пухлые серые тучи,
Этот день почти миновал.
Под ногами камни, песок сыпучий…
Мне плечи закат целовал.
На востоке небо темнело сильнее,
На западе – солнце не спеша уходило
И самые кромки деревьев алели,
Пока гроза спокойствие хранила.
Ветер зашумел зелёной листвой,
Песок полетел у самой дороги.
Я стою, предвкушая покой,
А песчинки врезаются в ноги.
Все давно разошлись по домам.
Осталась лишь вечерняя прохлада.
Воздух всё бьёт меня по щекам:
«Уходи, тебе стоять здесь не надо».
Мне плечи закат целовал
И ждал, что я обернусь.
А дождь даже не знал,
Что из-за него я здесь остаюсь.
Чтобы не кричать тебе о любви
Я к голове пришила уши вплотную,
Чтобы не слышать мерзкую ложь.
Ты говорил красиво, но всё впустую,
Твой голос вызывает лишь дрожь…
Губы сомкнула и иголкой прошлась,
Чтобы голос мой выхода не находил,
Чтобы больше не могла о любви кричать,
Чтобы ты на зов мой не приходил…
Я глаза зашила шёлковой ниткой,
Только бы не увидеть твоего лица.
Вышивание теперь кажется пыткой,
Но я больше не влюблюсь в подлеца.
А пропасть в душе ничем не зашьёшь,
Какой бы не была мастерицей умелой.
И, желая того, чувства свои не убьёшь:
Остаются, сколько бы душа не горела…
Я не встречала такой черноты
Ни в одной живой душе,
Пока мне не встретился ты,
Пока я не доверилась тьме.
Коснувшись твоих пороков,
Я нашла отражение своих.
Грехи не имеют годности сроков,
Коль помнят грешники их.
Пусть тлеет тело в земле,
Душа твоя меня навещает.
Правда открылась мне:
И тёмные души не умирают.
Ночным мотыльком обернувшись,
Не даёшь мне покоя теперь.
Больше не смогу увернуться,
Да мне и не хочется, нет…
Твоя тьма меня уничтожит,
Даже если тебя не стало
Той дождливой осенней ночью
Около старого гнилого причала.
Твоё лицо покрывает майский рассвет,
Что нежностью розовеет робко вдали.
Всегда в моих глазах появляется свет,
Когда серо-зелёные вижу напротив твои.
Как терновник пальцы наши сплетались,
Только не было острых шипов или боли.
Мы ведь раньше никогда не влюблялись,
Так можем ли это называть любовью?
Я соберу утром букет из горькой полыни
И высушу его среди книжных страниц.
У меня на полках не только истории жизней,
Но и вечная смерть юных цветов из теплиц.
Пылью руки навсегда и навечно покроются,
Не смыть с них твоих поцелуев в полночь.
Сердце, обещаю, больше никому не откроется,
Но и для тебя в нём осталась терпкая горечь.
«Выходя босиком на бескрайнее снежное поле…»
Выходя босиком на бескрайнее снежное поле,
Сперва ощущаешь что-то новое, «интересное».
Прикосновения льда кажутся необычной любовью,
Онемение в пальцах – слишком малое бедствие.
И думаешь, что всё обязательно стерпится,
Ведь ради снежных красот можно и умереть.
Вот только, ничего никогда не изменится —
Снег не растает, холодному не потеплеть.
А ты всё идёшь, понимая, что холод уже глубоко,
Но и назад по тем же следам идти очень долго.
Растопить бесконечность собой не так-то легко,
Мороз вонзает иглы вслед кровавым осколкам.
Можно выбраться, вернуться к себе и теплу —
Его бесконечность начиналась с нуля.
Ты ещё почувствуешь разность температур,
От равнодушных спокойных полей уходя.
Пока ноги идут, развернись в иную сторону.
В начало возвращаться не стыдно порой,
Иначе когда-нибудь замёрзнут ноги голые
И снег твою жизнь навечно закроет собой.
Мост не сгорел – он рухнул в мгновение,
Сбросив нас в болото, что гниёт в глуши.
Я хочу выбраться, я жажду спасения
Моей багульником уже цветущей души.
Читать дальше