Василий Рем - Моей единственной. Книга третья. Десятый сборник

А листва до чего же красива,
Всё покрыла румяным ковром.
Кроны елей свисают, как грива,
По лицу, как ямщик батогом.

Надышался, грибочков нарезал
И домой на уставших ногах.
Сел за стол, самогона как врезал,
И тепло на души берегах.

Перламутром листочки покрыты —
Это иней полночной росы.
Листья ветром на травку прибиты,
И тропинка с следами лисы.

По тропинке из листьев шагаю,
Листья долго хранили мой след.
Я природу как мать обнимаю,
Она краски мне дарит в ответ.

Солнца лучики бьются в росинках,
Превращая росу в бриллиант.
Вся земля в тех красивых картинках —
Это осени красочный бант.

Начались осенние туманы,
Землю укрывая красотой.
В них столбы стоят как истуканы,
Провода в них – лучик золотой.

Всё в тумане призрачно и мрачно,
Сказочно – поправил бы поэт.
Заходить в туман всегда удачно,
Выходить – ну, тут не жди ответ.

Над рекою гуще он и шире,
Белый, словно слили молоко.
Красивее нет тумана в мире,
Из тумана выйти нелегко.

Разлохматилось небо лазурью,
Разбросалось на землю цветами.
Оно осенью мается дурью,
Это небо с его облаками.

Но я все же завидую небу,
Вон как рдеет оно ближе к ночи.
А я выставлен всем на потребу,
Дым стыда выедает мне очи 4 4 глаза с украинского .

В «разухабистость» осень скрутилась,
Бирюзовой сплетаясь закваской.
И такой красотой округлилась,
Что смотрю я на небо с опаской.

Под берёзами подберёзовик
Серой шапкой на солнце светится.
Возле ножки листочек розовый
На ветру как живой шевелится.

Паутиной кусты затянуты,
Бабье лето ещё не минуло.
А берёзки стоят подтянуты,
Осень платье с берёзок с кинула.

Травка листьями затуманена,
Красно-жёлтой палитрой сквашена.
Память свежестью одурманена,
Осень золотом приукрашена…

Мы в осеннем парке на лавочке
Красотой волшебной любуемся.
Наша жизнь будто в милой сказочке,
Словно в детстве душой волнуемся.

Дождь идёт, но какой-то несмелый,
Будто неба гидрант запотелый.
Не похожий тот дождь на осенний,
Лить так лить, чтоб ручей вился пенный.

Всё же дождик идёт осторожный,
Будто с посохом путник тревожный.
Не желает быть сильным, он плачет,
Как мальчишка не пляшет, не скачет.

Даже ветер затих, удивляясь,
Мокнет молча, на травке валяясь.
Воробьи с мелкой лужи напьются
И над дождиком этим смеются.

Дождь идёт, но какой-то несмелый,
Будто первенец, дождь неумелый.
Не похожий тот дождь на осенний,
Он скорее любимый – весенний.

По горизонту солнца луч скользил пока,
Пролился розовым вином на облака.
Они все в розовом плывут за горизонт —
То поздней осени идёт красивый фронт.

Деревья в розовом и розовый асфальт,
На небе облака, закрученные в альт.
Туман над речкою повис, как простыня,
Её красу от нас скрывая на полдня.

Кричат, летят, сбиваясь в стаи, журавли,
Вот солнце светом захвалило полземли.
Слизала осень тихо розовый рассвет…
Осенний день, придя, сменил нам весь сюжет.

Вот сегодня, наконец, настоящий дождь,
Осень слёзы долго льёт, мокрота кругом.
Плачет осень о тепле, пробирает дрожь,
Холод, ветер, грустно всем с ливнем и дождём.

Но земля, она парит, радуясь дождю.
– Лей, – она ему кричит, – лей, я потерплю!
Дождь омыл уже давно памятник вождю,
А земля опять кричит: – Лей, я дождь люблю!

Барабанит в крышах дождь, намочил асфальт,
Ветер в тубах загудел, гонит всем печаль.
Водосточная труба тон берёт как альт,
Я прошусь к ним в трубачи – не берут, а жаль.

Оду я пишу дождю, ведь его пора,
Кошек всех прогнал, собак с моего двора.
Красоту его люблю, искры серебра.
Дождь, я радуюсь дождю, словно детвора.

Утром дождик моросил, разогнал туман,
А затем и сам ушёл, дождь такой болван.
Солнце греет и слепит, не могу смотреть,
Хорошо дрова пилить, тихо песни петь.